Bon, puisque le sujet semble clos , je dénonce :

Symphonie en Blanc Majeur
par Théophile Gautier

De leur col blanc courbant les lignes,
On voit dans les contes du Nord,
Sur le vieux Rhin, des femmes-cygnes
Nager en chantant près du bord,
Ou, suspendant à quelque branche
Le plumage qui les revêt,
Faire luire leur peau plus blanche
Que la neige de leur duvet.
De ces femmes il en est une
Qui chez nous descend quelquefois,
Blanche comme le clair de lune
Sur les glaciers dans les cieux froids ;
Conviant la vue enivrée
De sa boréale fraîcheur
A des régals de chair nacrée,
A des débauches de blancheur !
Son sein, neige moulée en globe.
Contre les camélias blancs
Et le blanc satin de sa robe
Soutient des combats insolents.

Et je passe la main

Citation :

T'inquiète, ils savent

Merci Myndie pour le po-aime de Théophile Gautier.

Ce cher Théophile n'aimait pas la noirceur !

Merci Myndie, j'ai préparé une suite.
Ne chômons pas, les "boutsrimeurs" !

t’aime – achevé – rêver – soi-même
amour – désertique – nostalgique – contour
refermées – lit – oubli – aimée

Si mon regard lui dit je t’aime 
Mon discours n’est pas achevé.
Que de bonheurs faut-il rêver
Pour enfin devenir soi-même ?

L’accomplissement d’un amour,
Quand l’un des cœurs est désertique,
N’est qu’une route nostalgique
Suivie sans le moindre contour.

Le soir, fenêtres refermées,
Recroquevillée dans mon lit,
Je m’abandonne à cet oubli
D’une femme bien mal aimée.

A vous les amis !

Merci embellie pour ces nouveaux bouts rimés !

t’aime – achevé – rêver – soi-même
amour – désertique – nostalgique – contour
refermées – lit – oubli – aimée

Ah oui ? Tu dis qu’une autre t’aime ?
Super ! Mon calvaire achevé,
Sans regret, je pourrai rêver.
On est mieux servi par soi-même.

Qu’on ne me parle plus d’amour !
De cette île désertique
Je ne serai pas nostalgique
D’en oublier chaque contour.

Là, mes paupières refermées,
Seule au milieu de mon grand lit,
Je m’en vais sombrer dans l’oubli
Sous ma couette bien-aimée.


... un discours aussi désabusé que le tien je crois

Bravo pour votre inspiration, Embellie et Cristale.
Moi, je sèche

Finalement :


Automne, il est peu de dire je t’aime !
Vienne le vent, au beau jour achevé ;
Quelque tumulte offrant de quoi rêver,
Un ouragan, cet autre que soi-même.

Dans la tourmente a disparu l’amour
D’un seul été. Mon âme désertique
Perd son feuillage, et l’ombre nostalgique
Vient à jamais en tracer le contour.

J’ai clos mon cœur. Mirettes refermées,
J’aime la douce illusion de mon lit.
Je plonge dans un océan d’oubli
Abolissant la créature aimée.

Sur mon cœur ton encens a brûlé ses 'Je t’aime',
Picoré le nectar du plaisir achevé,
Laissé croire à mon âme qu'encore il faut rêver,
Puis tu m'as laissé choir comme la honte en soi-même...

Quand tournent les sécheroirs qui est essorent l'amour,
Plaines irriguées de sang deviennent désertiques,
Plus de place dès lors aux ires nostalgiques,
Ni même au désespoir dont flétrit le contour...

Encore de ton livre fussent-elles refermées,
Les napperies de soie qui recouvrent ce lit,
Qu'elle n'eurent plus de place laissé à mon oubli,
Et dans le temps qui passe, je pense à mon aimée...

Je vais le faire imprimer sur une corde celui-ci ! --- :( |--《--《

Je corrige deux fautes de phrappe, je veux dire frappe.

Sur mon cœur ton encens a brûlé ses 'Je t’aime',
Picoré le nectar du plaisir achevé,
Laissé croire à mon âme qu'encore il faut rêver,
Puis tu m'as laissé choir comme la honte en soi-même...

Quand tournent les sécheroirs qui essorent l'amour,
Plaines irriguées de sang deviennent désertiques,
Plus de place dès lors aux ires nostalgiques,
Ni même au désespoir dont flétrit le contour...

Encore de ton livre fussent-elles refermées,
Les napperies de soie qui recouvrent ce lit,
Qu'elles n'eurent plus de place laissé à mon oubli,
Et dans le temps qui passe, je pense à mon aimée...

Apparemment plus personne n'est inspiré...
Voici le poème original :

Le conseil

Myro, sois déférente envers celui qui t’aime
Ne crois pas ton doux corps par les dieux achevé
Sans l’amant ébloui que ton œil fait rêver
Ton être vaniteux ne serait pas soi-même.

Loin du flot qui lui voue un murmurant amour
La rive d’or n’est plus qu’un sable désertique ;
Honore le désir fidèle et nostalgique
Qui fait à la beauté un infini contour.

Lorsque tes pieds sont joints et tes mains refermées
A l’heure où le sommeil vient encercler ton lit,
Regarde, avant d’entrer dans l’éphémère oubli,
La morte que tu es quand tu n’es pas aimée.

Comtesse de Noailles 1876 - 1933

L'amour, toujours l'amour ! Merci pour l'original Embellie !

Et bravo Jeanphi pour ta composition. J'ai une question. "sécheroirs" : une licence poétique, ou un terme belge ??

Je cherche un nouveau défi, mais n'hésitez pas si vous avez une idée !