Pourquoi écris-tu "Cochonfucius" ?

C'est le pseudo d'un gars qui sévit sur le site du Paradis des Albatros.
Je pense qu'il s'est spécialisé dans ces détournements de rimes, il suffit de voir sur la page l'emplacement des 'Commentaires récents'.
Voilà deux (excellentes) interventions sur un poème d'Aubigné :
http://www.paradis-des-albatros.fr/?poeme=aubigne/par-ses-yeux-conquerants-fut-tristement-ravie#c-1602091353

Quand j'aperçois ton blond chef, couronné

Quand j'aperçois ton blond chef, couronné
D'un laurier vert, faire un luth si bien plaindre
Que tu pourrais à te suivre contraindre
Arbres et rocs ; quand je te vois orné,

Et, de vertus dix mille environné,
Au chef d'honneur plus haut que nul atteindre,
Et des plus hauts les louanges éteindre,
Lors dit mon coeur en soi passionné :

Tant de vertus qui te font être aimé,
Qui de chacun te font être estimé,
Ne te pourraient aussi bien faire aimer ?

Et, ajoutant à ta vertu louable
Ce nom encor de m'être pitoyable,
De mon amour doucement t'enflammer ?

Louise Labé

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Si le sort du classique est d’être couronné
Ne comptez pas sur moi pour alentour m’en plaindre ;
Quelques-uns voient sa loi durement les contraindre
Mais sans risque, en laurier aucun front n’est orné.

Par cet Art du passé, je fus environné,
Pas assez pour jamais la majuscule atteindre,
Mais pour le faire vivre, et donc ne pas l’éteindre,
Chaque jour je lui brode un vers passionné.

Un vers qui peut ouvrir la bouche au bien-aimé
Voulant par sa bergère être mieux estimé,
Ou le bec d’un oiseau qui s’étourdit d’aimer.

J’espère qu’on verra que cet effort louable
–Même si pour certains il parait pitoyable –
S’adresse à des cœurs purs qui savent s’enflammer.

Le voilà MissNode,

Ah ! Merci d'avoir remonté ce fil, Eclaircie !
Je le trouve passionnant pour l'amateur poète qui accepte de se jeter dans l'exercice... qui peut même devenir jubilatoire.

Vu ton enthousiasme, il va falloir que je me lance....
En fait j'en avais déjà fait un une fois, mais comme tous mes poèmes, il était très hermétiques..riree

Harmonie du soir - Charles Baudelaire

Voici venir les temps où vibrant sur sa tige
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ;
Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir ;
Valse mélancolique et langoureux vertige !

Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ;
Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige ;
Valse mélancolique et langoureux vertige !
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.

Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige,
Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir !
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir ;
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige.

Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir,
Du passé lumineux recueille tout vestige !
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige...
Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir !

Fin de siècle

Nulle herbe, nulle fleur, ne restent que les tiges,
Un sol où les fumées, soufflées d'un encensoir
Du creux de cette terre, noircissent l'air du soir ;
Angoisses et douleurs gobent l'âme en vertige.

Un sol où les fumées, soufflées d'un encensoir,
Sont un sort maléfique. La lande vide afflige,
Angoisses et douleurs gobent l'âme en vertige ;
Les lugubres statues, seules dans leurs reposoirs,

Sont un sort maléfique. La lande vide afflige.
Le cœur de l'homme est froid, son esprit voit en noir !
Les lugubres statues, seules dans leurs reposoirs ;
Un volcan explosé mais sa lave se fige.

Le cœur de l'homme est froid, son esprit voit en noir,
Il gomme de la joie toute trace, tout vestige :
Un volcan explosé mais sa lave se fige ;
Seule veille la lune comme un ostensoir.

La poule aux oeufs d'or

L'avarice perd tout en voulant tout gagner.
Je ne veux, pour le témoigner,
Que celui dont la Poule, à ce que dit la Fable,
Pondait tous les jours un oeuf d'or.
Il crut que dans son corps elle avait un trésor.
Il la tua, l'ouvrit, et la trouva semblable
A celles dont les oeufs ne lui rapportait rien,
S'étant lui-même ôté le plus beau de son bien.
Belle leçon pour les gens chiches :
Pendant ces derniers temps, combien en a-t-on vus
Qui du soir au matin sont pauvres devenus
Pour vouloir trop tôt être riches ?

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(Est-on imposé quand on gagne au loto ?)

On peut bien perdre tout en croyant tout gagner ;
Une poule et son coq pourraient en témoigner,
Admettant que le coq veuille en pondre une fable.

Sa poule, elle, pondit, pour un bon besant d’or,
Un œuf de Fabergé recelant un trésor,
Puisqu’il trouva dedans une poule semblable
Et dedans, un œuf d’or et dedans, l’air de rien,
D’autres oeufs plus petits, cousus d’or aussi bien ;
Pour chaque intérieur, quoique toujours plus chiches,
Les plus jolis œufs durs que l’on n’ait jamais vus.

Et ces heureux parents, que sont-ils devenus ?
L’histoire n’en dit rien, mais les fermiers sont riches.

MOLIERE récit de l’aurore

Quand l’amour à vos yeux offre un choix agréable,
Jeunes beautés, laissez-vous enflammer.
Moquez-vous d’affecter cet orgueil indomptable
Dont on vous dit qu’il est beau de s’armer :
Dans l’âge où l’on est aimable,
Rien n’est si beau que d’aimer.

Soupirez librement pour un amant fidèle,
Et bravez ceux qui voudraient vous blâmer.
Un cœur tendre est aimable, et le nom de cruelle
N’est pas un nom à se faire estimer :
Dans le temps où l’on est belle,
Rien n’est si beau que d’aimer.

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Je n’ai jamais été de commerce agréable,
Et de longtemps mon cœur ne sait plus s’enflammer ;
Quiconque le pourrait dompterait l’indomptable,
Mais devra pour cela de courage s’armer.
Non, pas la peine d’être aimable,
Rien je n’exècre plus qu’aimer.

Le fiel sait m’honorer comme un ami fidèle ;
J’en goûte le plaisir quand, par soif de blâmer,
Je déverse sur tous ma harangue cruelle
Qui contraint tout le monde à ne pas m’estimer.
Grâce au venin ma vie est belle,
Rien je n’exècre plus qu’aimer.

ROLLINAT : Le goût des larmes

L’Énigme désormais n’a plus rien à me taire,
J’étreins le vent qui passe et le reflet qui fuit,
Et j’entends chuchoter aux lèvres de la Nuit
La révélation du gouffre et du mystère.

Je promène partout où le sort me conduit
Le savoureux tourment de mon art volontaire ;
Mon âme d’autrefois qui rampait sur la terre
Convoite l’outre-tombe et s’envole aujourd’hui.

Mais en vain je suis mort à la tourbe des êtres :
Mon oreille et mes yeux sont encor des fenêtres
Ouvertes sur leur plainte et leur convulsion ;

Et dans l’affreux ravin des deuils et des alarmes,
Mon esprit résigné, plein de compassion,
Flotte au gré du malheur sur des ruisseaux de larmes.


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Les vents tumultueux ne savent pas se taire
Et, refusant l’assaut, la caravelle fuit,
Chevauchant sur le flot les vagues de la nuit,
Gouvernail maintenu sur le cap du mystère.

Quel que soit le naufrage où le sort le conduit,
Même si l’infortune apparaît volontaire,
Le marin sauveteur quitte sitôt la terre
Comme tous gens de mer d’hier et d’aujourd’hui.

Il est pourvu d’un cran commun à tous les êtres
Mais il semble jeter son cœur par les fenêtres
Quand soudain le danger entre en convulsion.

Il part dans la tempête à toutes les alarmes,
Corps et âme voués à la compassion,
Afin que l’eau de mer n’ait plus le goût des larmes.