Mais trop d'absinthe mène l'âme
Aux portes même de l'enfer.
Avec ta rime qui se pâme,
Poète tu croises le fer

des feuilles de neige bleue
aux branches d’un nuage
les stigmates bruineux
d’un masque de passage

Lorsque je vois au loin ton ombre de bitume
effacer tout allant de ta féminité
j’ai faim de ta galère et j’avale éhonté
café noir et croissant, miettes sur mon costume.

A l'heure où les oiseaux s'abreuvent aux surgeons,
Le macadam accueille une foule automate.
Le parc est alléchant mais la troupe se hâte.
Les forçats du matin ignorent les pigeons.

On ne sait comment démêler la trame
ni ce que le vent nous propose
mais on tissera quelque chose
entre les tourments et le fil du drame.

Rappelle-toi des bords de Seine,
Des bouquiniers de cœurs moroses,
Du vieux conteur des lunes pleines
Qui transformait nos rires en prose.

C'est à ce moment-là
que le vent soulève les feuilles mortes :
quand il s'accroupit au sol
et qu'il marche à quatre pattes.

La pluie plaquait le long des quais
La cascade de ses arpèges.
Pont de l'Alma, tu t'offusquais
Des clapotis en florilèges.

Arpenteur de mémoire en friche
je désoblige l’indistinct
tourne tourne tel un derviche
dans les souvenirs clandestins.

Me prendrais-tu pour une quiche,
A me servir ton baratin?
Yogi, fakir, c'est de la triche.
Mes souvenirs cachés? Tintin!