Je me permets aussi de jouer sur le faux poème en fausses rimes. Mais c’est sans doute le meilleur qui soit ; Alphonse Allais : Rimes riches à l’oeil

L'homme insulté‚ qui se retient
Est, à coup sûr, doux et patient.
Par contre, l'homme à l'humeur aigre
Gifle celui qui le dénigre.
Moi, je n'agis qu'à bon escient :
Mais, gare aux fâcheux qui me scient !
Qu'ils soient de Château-l'Abbaye
Ou nés à Saint-Germain-en-Laye,
Je les rejoins d'où qu'ils émanent,
Car mon courroux est permanent.
Ces gens qui se croient des Shakespeares
Ou rois des îles Baléares !
Qui, tels des condors, se soulèvent !
Mieux vaut le moindre engoulevent.
Par le diable, sans être un aigle,
Je vois clair et ne suis pas bigle.
Fi des idiots qui balbutient !
Gloire au savant qui m'entretient !

Ma modeste version ;

Le constipé qui se retient
N’a rien d’un homme patient ;
Les traits tirés et le rire aigre
Il ne veut pas qu'on lui dénigre
Des efforts faits à bon escient
Contre des douleurs qui le scient.
Retiré dans une abbaye,
Non loin de Saint-Germain-en-Laye,
D'où de lourds silences émanent
Ce long calvaire permanent
Lui laisse lire du Shakespeares,
Rêver aux iles Baléares,
Lieux d’où les vagues se soulèvent,
Où voltige l’engoulevent,
Où les vents laissent planer l’aigle ;
Ces foutus vents, comme il les bigle !
Alors que les siens balbutient
De ce long mal qu’il entretient.

Je suis désolé ; je n’avais pas vu que le poème d’Alphone Allais avait été déjà soumis. J’aimerais donc présenter autre chose et j’ai trouvé chez La Fontaine La poule aux œufs d’or :

L'avarice perd tout en voulant tout gagner.
Je ne veux, pour le témoigner,
Que celui dont la Poule, à ce que dit la Fable,
Pondait tous les jours un oeuf d'or.
Il crut que dans son corps elle avait un trésor.
Il la tua, l'ouvrit, et la trouva semblable
A celles dont les oeufs ne lui rapportaient rien,
S'étant lui-même ôté le plus beau de son bien.
Belle leçon pour les gens chiches :
Pendant ces derniers temps, combien en a-t-on vus
Qui du soir au matin sont pauvres devenus
Pour vouloir trop tôt être riches ?

Que j’ai cousu différemment :

Avant, pro du dopage, il voulait tout gagner
Osera-t-il en témoigner ?
Il a, les ans passants, boni la même fable,
Vanté sa force et son cœur d’or,
S’est à peine excusé d’entasser un trésor ;
Du reste n’était-il plus fort que son semblable ?
Les ans passants toujours il n’emporte plus rien.
Il vit dans son mensonge. Enfin, c’est son seul bien.
Son lot n’est plus chez les gens chiches,
Ces fins de pelotons que l’on a jamais vus,
Ces obscurs mal classés ne sont rien devenus,
Mais d’honneur et santé sont riches.

Art poétique
De Verlaine

De la musique avant toute chose,
Et pour cela préfère l'Impair
Plus vague et plus soluble dans l'air,
Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Il faut aussi que tu n'ailles point
Choisir tes mots sans quelque méprise :
Rien de plus cher que la chanson grise
Où l'Indécis au Précis se joint.
***
Mon détournement

Du rythme, première chose,
Y préférant le vers impair
Comme une plume dansant dans l’air,
Sans contrainte où rien n’y pose.

Prends garde ne choisis point
Des termes à effet que l’on méprise :
Rien ne vaut le bercement qui grise
Lorsque l’incertain au juste se joint.


J'ai travaillé sur les deux premières strophes de L'Art Poétique de Verlaine. Je ne voudrais pas aller plus loin avant d'avoir votre avis sur ce travail. Le poème contient neuf strophes.

Marie-Jo, il fallait suivre le nombre de syllabes. Impaires : 9.
Regardez.

S’il fait chaud ne porte pas grand-chose,
Mais s’il pleut dru préfère l’imper ;
Le climat c’est les humeurs de l’air,
Fait donc gaffe au lapin qu’il te pose.

Itou, gare à l’orage qui point !
Prends toujours ce K-Way qu’on méprise ;
Le ciel peut faire sa mine grise,
Quand un nuage fume son joint.

Mais je me méfie tout de l'imper dont on dit qu'il est soluble dans l'air.

Sinon, d'après "Complainte" de Francis Carco

Le café du soir
  
Je me sens un peu ridicule, 
Quand je refuse le café 
A l'approche du crépuscule 
Il m'empêche de dormir, en fait. 
  
Je leur dis : « Laissez moi tranquille, 
Tout va bien, j'ai fort bien mangé. 
Je prends ma casquette et je file. 
Le kawa me rend enragé.  
  
- Mais c'est du déca ! -  Peu importe.  
Un insomniaque a disparu 
Une nuit en claquant la porte. 
On l'aurait retrouvé pendu.

Son fantôme est à la croisée, 
Qui se marre et cherche sa proie. 
Il fait un chambard sur le toit 
Et pisse par la cheminée. » 

Gemini,
Bonjour. je vous remercie!
En plus j'ai compris avec vos rimes que je ne suis pas obligée de suivre le même thème que l'auteur.
merci encore!

En effet Mariajo
Choisir un autre thème est beaucoup plus agréable et plus facile dés lors qu'il supprime une contrainte.
En tout cas, je ne connais pas meilleur exercice pour assimiler les règles et les tournures poétiques.
Il rappelle celui que l'on voit parfois pratiquer dans les musées par les élèves des Beaux Arts qui reproduisent (en toute légalité) les tableaux des grands maîtres.

On peut aussi, avec les rimes d'un poème connu (Le dormeur du val), faire une autre version d'un poème connu (Le chêne et le roseau) :

Dans un pays lointain, au bord d’une rivière,
Est un frêle roseau fagoté de haillons,
Près de lui vit un chêne à la parure fière
Qui dresse, du soleil, un rempart aux rayons.

La cime du grand arbre atteint, du ciel, la nue,
Mais le pauvre roseau n’en voit guère le bleu
Et pour offrir un trait à sa peau pâle et nue
Il penche à hue à dia, sauf bien sûr lorsqu’il pleut.

Le chêne dit un jour : « Ne voyez-vous pas comme
Cet ombrage entre nous à chaque jour m’a somme.
Que vous n’ayez point chaud, cela me laisse froid ! »

À peine ces mots dits, Notos de sa narine
Souffle un air si puissant qu’il frappe la poitrine,
De l’arbre qui s’abat, rendant au jonc son droit.

Il fallait y penser
C'est super
L'idée et l'exemple
Chapeau Gemini

Poème original de Maurice Carême

Il tombe encore des grêlons,
Mais on sait bien que c'est pour rire.
Quand les nuages se déchirent,
Le ciel écume de rayons.

Le vent caresse les bourgeons
Si longuement qu'il les fait luire.
Il tombe encore des grêlons,
Mais on sait bien que c'est pour rire.

Les fauvettes et les pinsons
Ont tant de choses à se dire
Que dans les jardins en délire
On oublie les premiers bourdons.
Il tombe encore des grêlons...

Poème détourné

Tinte clair le son des grêlons,
Mais toi, tu ne veux plus en rire,
Chez toi, ton âme se déchire,
En vain le soleil, ses rayons,

En vain pétales et bourgeons :
Las, nulle lueur ne va luire.
Tinte clair le son des grêlons,
Mais toi, tu ne veux plus en rire.

Strident est ton cri de pinson
Tu as tant de choses à te dire
Que dans tes plus fervents délires
Tu te conduis droit au bourdon
Tinte clair le son des grêlons...