En mugissant, le fougueux torrent caracole,
Guettant le retour du tacon.
Seule une coque vélivole
Offre son flanc vide aux remous du Rubicon.

J'ai trébuché
sur ma vie ébréchée
pas dans mon assiette
pas un jour de fête

Les prés roidis s’effilent en picon,
La campagne entière s’étiole.
Aux branches nues, quelque bocon
Vient se brocher tel un nœud à l’espole.

Les pavés noirs
ont trébuché
sur ma mémoire
et mes années

Il a mis Paris en bouteille
avant de la boire cul sec
pour ensuite vomir métro et tour Eiffel
sur un macadam de banlieue.

L’obscurité a encore fait
une crise d’angoisse.
La lumière a encore fait
une tentative de suicide.

La vie s’économise en la moindre alvéole,
Ainsi la graine et le fruit qu’on
Enterre, ou l’humble féverole
Ensevelie sans le secours d’un caraquon.

Repos des champs, pacte de paix agricole,
Mais par un stratagème abscons
Le sillon garde le contrôle ;
Le soleil enfoui là laisse son flanc fécond.

il est tard et la nuit entre en moi comme une
tombe longue et lente et qui n'aurait pas de stèle
Sur chacun de mes voeux pousse le clair de lune
Loin ils s'envoleront sur des battements d'ailes

L’ivresse est accessoire au regard du flacon,
Mais le vin se boit en coupole
Quand aux jours meilleurs nous trinquons,
Qu’enfin les durs frimas retirent leur obole.