De bourg en bourg on m'aperçoit ;
De forêts en châteaux, où le hasard me guide.
Devant l'âtre où s'ennuie une altesse languide,
Mes sonnets content mon exploit.

Dans l'échancrure du soir
se glissent le vide et le silence
en moi l'attente est longue
au-delà du visible

Leur chant témoigne de ma foi,
Gambant tous les remparts d’une allure intrépide.
On l’a vu louvoyer dans un violent rapide
Et cavaler tel un comtois.

Semblant rire de mes émois,
le ruisseau turbulent, à la source timide,
Exalté par les grains, sort de sa chrysalide.
Le vent met ma muse aux abois.

Atrabilaire à mon endroit,
Il devient un torrent dont la force transvide
Son ire diluvienne en ma conscience vide ;
Est-ce ainsi que la geste choit ?

Dans la tempête qui s'accroit
Le chant du troubadour paraît bien insipide ;
Ma pastourelle est mièvre et un peu trop candide.
Le poète est-il maladroit ?

Sans le chant des troubadours
N’aurions point de cathédrales
Nous chantait avec amour
Une poétesse idéale

(connaissez-vous Anne Sylvestre ?)

C'est très joli embellie!

Je connais Anne Sylvestre oui; malheureusement pas assez pour l'apprécier à sa juste valeur.

La la la Petit bonhomme ♫♪
une sorcière comme les autres ...

Oui, je connais plein de chansons d'elle, enfin, j'en ai oublié beaucoup aussi.

Car la vérité est amère;
l'abîme sous une plume.
L'écriture ou la vie,
on meurt souvent de se taire!

(Paroles en l'air)