La plume du poète est en convalescence,
Égaillant en fumée dédales et lacis ;
Il est le canasson, l’animal en sursis
Qu’un frisson séismal écartèle et forlance.

Son âme retentit avec moins de stridence,
Elle qui dévora tant de feuillets noircis !
Las, les traits de sa muse se sont endurcis ;
Il voudrait à ses pieds implorer sa clémence.

Il a perdu le nord et mordu dans l’absence.
Taciturne et mâchant ce bout de pain rassis,
Il touille la fureur de son cœur indécis
Afin d’en extorquer un filet de violence.

Il assemblait jadis les mots avec aisance ;
Ses vers avaient l’éclat de cavaliers mossis 
Ensemble entrelacés, composant un plessis,
Recueil chorégraphié comme des pas de danse.

Les mots semblent buter contre un mur de silence.
Une avare lumière, en rayons étrécis,
Offusque son regard d'horizons obscurcis.
Signe d'âges cruels, gage d'obsolescence ?

En ma tendre enfance
j'ai hérité des fées
un berceau de soleils
tous sont tombés depuis

Là-bas, un vent bâtisseur
a empilé les nuages
et a bâti un mur
entre nous et la montagne.

Envahissante et noire
aussi noire que la nuit
sa main sur ton miroir
et son reflet de suie

En quel proche futur s’est noyée la mémoire,
Comme parachutée dans un amphigouri ?
Poissant l’humanité de ses a priori,
Elle titube entre avenir et préhistoire.

Dans un grelottement de fièvre aléatoire,
Je m'ébats chaque nuit, m'éveille dans un cri
Car l'horreur et l'effroi d'un souvenir tari
M'enferment un peu plus dans une tour d'ivoire.