Salut Alex.
Il me semble qu'au premier tercet, tu ne trainais pas la babouche.

Salut tizef ! La babouche, ce n'est pas le pied mais ce texte me permettra de déboucher sur autre chose après modifs, d'où l'intérêt de cet exercice comme je l'ai déjà dit... Je vais y travailler car il pleut sur Portsall ! Étonnant, non ?

@ Alex
Qu'il pleuve sur Portsall est dans l'ordre des choses
Tu pourras fignoler tes sonnets virtuoses.

NB/ J'ai aussi viré ces p... de babouches de mon petit sonnet avant de le conserver pour l'édification de ma descendance.

Il pleut ici aussi ! Attention Alex "avions" ne fait pas diérèse (je sais c'est dur !) tant qu'à la babouche... fichue chaussure orientale ! Il est vrai que ces rimes prêtent le flanc à la langueur amoureuse... tu nous as sorti ça d'où Maître Tizef ?

Le dernier vers serait mieux ainsi je crois : Quand on ne fait plus rien, que traîner la babouche...

A la fin du X1Xème l'orientalisme était très tendance, d'où ce sonnet vantant les charmes d'une certaine Leïlah et que je publierai incessamment sous peu.

Le même, revu et corrigé grâce à deux jokers non prévus par le règlement...

Pour toi, comme autrefois, j’ai cueilli cette fleur
Puis j’ai prêté l’oreille au passereau siffleur
Qui quêtait alentour quelque cenelle mûre
Au creux de ce vallon où le ruisseau murmure

Etrange merle blanc, paré de la couleur
Dont tu te revêtais quand venait la chaleur,
Il allait picorant, de roncier en ramure,
Tout comme tu faisais savourant une mûre.

Alors m’est revenu qu’en cet endroit charmant
Nous avions, amants, sombré tout doucement
Dans un long corps à corps, et j’ai cherché tes lèvres…

Mais ce n’était qu’un songe, un rêve que l’on fait
Quand la mort a ravi celle que l’on aimait
Mais se brise au réveil bien que vase de Sèvres…

M.... ! Un ex aviateur se faire b.... par avions, un comble !

Merci Mona !


Pour toi, comme autrefois, j’ai cueilli cette fleur
Puis j’ai prêté l’oreille au passereau siffleur
Qui quêtait alentour quelque cenelle mûre
Au creux de ce vallon où le ruisseau murmure

Étrange merle blanc, paré de la couleur
Dont tu te revêtais quand venait la chaleur,
Il allait picorant, de roncier en ramure,
Tout comme tu faisais savourant une mûre.

Alors m’est revenu qu’en cet endroit charmant
Nous avions, un printemps, sombré tout doucement
Dans un long corps à corps, et j’ai cherché tes lèvres…

Mais ce n’était qu’un songe, un rêve que l’on fait
Quand la mort a ravi celle que l’on aimait
Mais se brise au réveil bien que vase de Sèvres…

C'est sûr que c'est bien mieux sans babouche

Du coup, j'utilise aussi mes jokers

Le siffleur

Il imitait le merle, au soir, sous la ramure
Et n'hésitait jamais à lancer une fleur.
Les filles l'appelaient « Sébasto le siffleur ».
Il avait l'œil brûlant, noir autant que la mûre.

Quand il reçut sa feuille, il partit sans murmure
Pour un Djebel Amour accablé de chaleur.
Il aima du pays cette intense couleur
Et découvrit le goût de la grenade mûre.

Arme au poing, la patrouille avançait doucement
Sous un bois d'amandiers. Dans un piaillement,
Un gobe-mouche gris s'envola d'une souche.

Là, les yeux vers l'azur sous le thym parfumé,
Reposait Sébasto le siffleur bien-aimé.
Des insectes de jais vrombissaient dans sa bouche.