La belle en son palais fredonne, la toute belle BELLADONE. La belle que nul songe n'effraie, la belle au parfum CAMPHRE. La belle, ses rêves prosaïques, la belle au moi en MOSAIQUE. La belle qui a plus de mille ans, la belle au front OPALESCENT. La belle n'a que faire d'un roi, car elle n'a ni foi ni loi.

Tumaini caresse le TIMBRE défraîchi avec la délicatesse d’un orfèvre.
Ce visage doux, cette chevelure claire évoquent beaucoup de choses pour elle. Dans sa tête, les images valsent au tempo des émotions.
Nuit et jour, elle ne cesse d’imaginer ce pays lointain dont on parle si souvent en classe. Tumaini adore venir au tableau et sentir son doigt crisser le long de la vieille carte en suivant la courbe délicate des grands fleuves.
Ce visage évoque enfin et surtout celle qu’elle attend dans un trouble indéfinissable.

Tumaini s’est levée tôt ce matin. Madame Himba est venue déposer au pied de la grande natte de bien jolis habits : une paire de souliers VERNIS qui ont fait rire Weke, un chemisier blanc sur une jupe plissée au regard fatigué, un FICHU léger qui a laissé la fillette perplexe.
Pendant près d’une heure, madame Himba a sculpté des TRESSES parfumées en formant de gracieux ENTRELACS.

Dans les vapeurs MORDOREES de la piste surchauffée, envahie d’odeurs sèches de sable et de poussière, Tumaini aperçoit enfin un point se détacher sur la toile azurée.
La jeune fille sent ses forces décliner.
Les yeux se plissent, les lèvres se pincent.
Madame Himba ouvre de grands yeux et un large sourire illumine son visage doux et rassurant.

Un criquet s’éclipse discrètement.

Le temps s’arrête.

Le TIMBRE de la sonnette la fit sursauter. Fichtre! Qui pouvait bien se pointer à cette heure tardive? Serait-ce encore cet enfoiré de Charles-Edouard qui lui collait aux basques depuis un mois? Un petit con, prétentieux, qui n'arrêtait pas de parler, pompeusement, employant des formules ringardes à te foutre la honte, déballant à tout bout de champ son minable VERNIS culturel assorti à celui de ses chaussures pimpantes. Son mot favori: "ENTRELACS." "Dans l'entrelacs de ma mémoire", "Les entrelacs des nénuphars", "Les entrelacs de ton écriture"....Et tutti quanti.

Elle qui bouquinait, peinarde, au pieu, en grignotant des Bastogne, se leva rageusement. FICHUE! La soirée, fichue! Elle ouvrit la porte. Le m'as-tu-vu paradait, un énorme bouquet de glaïeuls rouges à la main. Elle exécrait les glaïeuls, raides, coincés, poseurs comme lui. Quant au rouge, n'en parlons pas! La cata! Elle se retint de hurler et laissa choir un "Oui?" grognon.

- Je voulais vous souhaiter une nuit enchanteresse, chère âme. Quant à moi, je ne dors guère, l'esprit emprisonné dans les entrelacs de votre chevelure MORDOREE. Plût aux dieux que vous la coiffassiez en TRESSES, cele vous siérait à merveille, gente Guenièvre!

Siebby avait posé ces mots comme une succession de timbres... alors j'ai pris mon fichu, je l'ai noué pour qu'il semble enfanter mes tresses, entrelacs chevelus absurdes aux reflets naturellement mordorés, et je suis partie me promener en ricanant... pauvres oniriens, s'ra verni çui qui arrivera à tous les caser sans se retourner les synapses...

Plongée dans un abîme de REFLEXION, Léa fronce les SOURCILS d’indignation vers le FOURBE soulier. Du sommet hésitant de ses 6 ans, elle saisit le traître qui lui refuse son pied et pointe sa frimousse sur le balcon.
Déterminée, elle se contorsionne et balance l’ESCARPIN malotru vers l’AZUR… enfin, jusqu’à ce qu’il retombe… sur la tête de maman… aïe !
- Léà ?! C’est quoi ça ?

Ces sourcils nuageux se froncent dans l’azur perdant ses teintes orangées du matin. De fourbes névés qui s’accrochent encore aux sommets escarpés se font la réflexion que le soleil est décidément bien lumineux. Et le printemps d’en profiter pour s’approcher discrètement de ses verts escarpins.

Un mari rentrant enthousiaste ravi fourbu du travail :
- Chérie, ça sent le brûlé ! Tu cuisines ou tu repasses ?
Une ange passe dans l’AZUR
REFLEXION…
- C’est normal, t’as vu l’heure à laquelle tu rentres ? C’est la quatrième fois que tu rentres tard cette semaine. Que dois-je en conclure ?
Haussement de SOURCILS…
- Que nous sommes jeudi… ma chérie.
- Rhaaa, le FOURBE !!
Arabesque d’ESCARPINS en do majeur…

A la seconde où il se posa sur elle, le regard azur de l’homme chamboula tout son être. Malgré tout, par principe, elle n’accepta pas tout de suite son invitation. C’est qu’elle en avait par-dessus la tête de tomber sur des fourbes principalement intéressés par sa plastique et qui, une fois leurs instincts primaires assouvis, la renvoyaient à sa solitude.

Pourtant, quelques heures plus tard, elle enfila sa plus jolie robe, redessina sa bouche et ses sourcils, chaussa ses escarpins vernis et fonça à l’hôtel où il était descendu.

« Réflexion faite, au diable les principes ! » songea la belle tandis que Brad Pitt lui ouvrait la porte de sa chambre et l’invitait à entrer…