Ce texte est une participation au concours nº 8 : Les brèves d'eau (informations sur ce concours).

Le triste jour que voici ! Nous enterrons notre père. Toute la famille rassemblée autour du cercueil pleure, regrette à haute voix ou serre les dents si fortement que ce bruit couvrirait presque celui de la pluie qui commence à tomber. D'abord de fines gouttelettes se déposent sur les lourds manteaux de laine quand s’épanouissent au-dessus de cette foule une multitude de parapluies dont les couleurs restent en accord avec le sombre du moment. Funèbre ! Le noir domine. Des bleus en pointillisme et quelques excentriques se distinguent par des beiges, des caramels, un jaune et même un vert. Le ton foncé est en majorité respecté.

Les badauds restent derrière le mur d'enceinte du cimetière essayant de saisir un furtif instant du recueillement de la centaine de personnes regroupées dans l'enceinte. Les cameramen se disputent aussi les places à l'extérieur ; les perches des micros vacillent et s'entrechoquent. Le froufrou des vêtements synthétiques et des mouchoirs rendent à peine audible la timide oraison du prêtre.

La pluie devient persistante et gêne considérablement l’homme religieux qui, depuis un certain moment, semble improviser ou réciter de mémoire le texte de son papier détrempé car il est de plus en plus hésitant et mal à l’aise. Il est fascinant d’entendre de si douces paroles sur notre père. Cela prêterait même à sourire s’il n’y avait la gravité du moment à respecter.

Bientôt, ce sont des hallebardes qui tombent sur la cérémonie. Tous se regardent en silence comme pour demander ce qu’il convient de faire dans pareil cas. Le prêtre fait signe aux fossoyeurs de se hâter de disposer la bière dans la sépulture. Dans la précipitation, l’un d’eux glisse dans ce qui commence à ressembler à une rizière et fait chuter la boîte qui heurte le sol et tombe avec fracas au fond du trou déjà rempli d’eau, à en juger par le bruit. La foule éparpillée ne s’offusque pas de ce détail, trop occupée à chercher un abri.

De mémoire de villageois, on avait rarement vu pareil torrent se déverser en quelques minutes. C’est proprement diluvien. Il est tout à fait impossible de manier une dalle de marbre par ce temps au risque de la briser en dérapant ou de se voir étouffé sous son poids par une glissade malheureuse. Au bout de quelques minutes on peut apercevoir la caisse de bois flotter et atteindre le niveau du sol tant l’eau s’infiltre dedans la fosse. Le saugrenu de la scène hypnotise les quelques courageux abrités non loin sous les arbres déjà dégarnis par l’automne.

Et moi je ne peux qu’y voir une ironie du destin. Un tombeau surnage et s’élève graduellement, celui de notre père ; un gourou formidable. Son œuvre se résume à la secte qu’il fonda : l’ordre du Temple Solaire, et aux nombreux enfants qu’il engendra avec diverses adeptes. Je n’ai jamais rien su véritablement de lui, comme beaucoup de ses autres fils et filles, hormis les renseignements tirés des quelques lignes de journaux et la mine livide de ma mère. Jeune adolescent, j’appris quel drame eut lieu en Suisse, puis dans le Vercors quelques mois plus tard. Les journalistes appelèrent ça un suicide collectif. Tous brûlés et assassinés par balle ! Quels humoristes ces gratte-papiers !

Je ne vois dans ce cercueil flottant et littéralement submergé par les eaux qu’une ironie, disais-je, car je ne peux m’empêcher d’imaginer cette averse torrentielle comme une allégorie : les pleurs des nombreuses familles de victimes se déversent sur la tombe du Maître pour éteindre l’incendie de sa criminelle cupidité.

Ce jour est curieusement et poétiquement béni.