Tu doutes - et c'est normal - de l'air légitime que j'ai à te décrire des choses prétendues.

Doutes-tu de l'oiseau qui chante sur sa branche ? Il n'en chante pas moins.

Peu importe qu'il chante pour attirer sa belle ou chasser un rival, ou saluer le soleil en guerrier provocant qui cherche un territoire, affichant son défi d'une gorge puissante : ta venue le rend beau, et petit, et poète, et fragile : d'un fils de lézard, tu fais le fils du vent.

Où est la vérité, et qui est au plus près, de la réalité ou ce que tu en fais ? Si un pot de yaourt est seul face à la mer, elle n'est ni bleue ni belle, et pas même mouillée. Assieds-toi près de lui, et tu la rends cruelle, ou sereine, ou profonde. Certains prétendent même qu'ils l'ont vue démontée...

Tu es ce que tu crois : si tu me crois un peu, tu te fais de la place.

Graine prend peu d'espace, mais elle a repoussé les murs de chez moi sans rien prendre aux voisins.

Elle a eu d'autres feuilles, qui poussaient leur histoire sur ses branches nacrées, et qui se sont données, toutes, sans rien me prendre. Chacune m'a aimé à sa manière unique jusqu'à l'apaisement, mille offertes à ma faim qui voulaient tout offrir. Or j'avais tout gardé, ne laissant en échange que mon étonnement, et ma curiosité. Parfois, Graine chantait.

Des mille vies passées à embrasser leur âme, les feuilles m'ont appris à être plus que moi, à n'être plus que ça, et à l'être au présent.

Ce pas sur le côté qu'elles m'ont poussé à faire, reculant les limites que je me connaissais, a trempé mon esprit d'un feu toujours nouveau, et toujours familier. C'est cette flamme douce qui réchauffe à présent le cœur de Nourredine.

Et voici son histoire.