Nous longions le muret de l’entrepôt désaffecté que nous squattions depuis un mois déjà, lorsque, à travers les grilles qui surmontaient la basse clôture, nous aperçûmes Faty qui se hâtait hors de la cabane de Hicham, en réajustant, autour de sa taille, la ceinture de sa jupe. De toute évidence, elle venait de faire un tour au septième ciel avec Hicham.

- La garce ! marmonna Moussé entre ses dents.

Il nous devança pour la rattraper, d’un pas décidé.

- Cette coquine finira par le perdre, philosopha M’Bo, avec une grande dose d’amertume et un soupçon d’ironie dans la voix.

Roméo morigéna sa Juliette quelques instants puis, il la planta là et tourna ses pas vers la cabane de Hicham. Celui-ci, alerté par les éclats de voix, était sorti sur le seuil. Nous sentîmes alors venir le danger.

- Les amis, j’ai comme l’impression que le spectacle va commencer sans nous. Magnez-vous si vous tenez à être installés aux premières loges, prévint M’Bo.

Nous courûmes, M’Bo, Karim et moi, les rejoindre avant qu’ils n’en viennent aux mains.

- …

Il ne croyait pas si bien dire, ce devin de M’Bo. La tirade préliminaire de Moussé, nous l’avions ratée. Par contre nous eûmes droit en VO à l’intégrale des répliques qui suivirent, dont d’abord celle de Hicham :

- Tire-toi, sale négro ! Veux-tu ?

- C’est ça, Blanche-Neige. Parce que toi, tu te crois blanc ? Écoutez-le ! On dirait qu’il ne s’est jamais regardé dans une glace.

- Et toi quand tu t’y regardes, t’arrive-t-il de remarquer la paire de cornes qui coiffe ta tronche de négro ?

- Tu l’auras voulu, Blanchette ! Tu vas être servi. Après l’entrée, tu dégusteras le plat de résistance : ton cœur et ton foie. Les préfères-tu en brochettes ou en saucisses ? Voici venu le quart d’heure de Rabelais. Prépare-toi à tirer ta révérence.

- Ouais ! J’ai la frousse ! T’es qu’un bouffon. Un nul. Un rien. Un bon à rien. Et même un moins que rien. Je vais te rabattre le caquet.

- Bride ta langue, primate ! Elle est plus rapide que ton poignet. Ne crie pas victoire avant le combat. Attends voir ce que je te réserve.

Verbale jusque-là, l’altercation prit un tour nouveau. Moussé écumait. De toute évidence, les nerfs du black chauffaient à blanc. Avec ses yeux exorbités et injectés de sang, il était sur le point de péter des fusibles. Être traité de « sale négro », il l'accepterait. Mais « cocu », non. Son sang ne fit qu’un tour. Il chargea Hicham, tel un dogue en furie. Celui-ci eut juste le temps de lever le bras droit pour parer la lame du rasoir qui manquant lui lacérer la joue gauche, lui taillada l’avant-bras. À la vue du sang qui avait éclaboussé son pull blanc, Hicham sortit prestement un couteau à son tour et se rua sur Moussé en exécutant une série de moulinets qui déroutèrent la vigilance de son adversaire. Il lui toucha l’extérieur de la main droite. Le visage du Malien se crispa en une grimace horrible. Il lâcha son arme pour serrer sa main blessée. Profitant de cette accalmie, Karim sauta sur Hicham, le plaqua au sol, lui tordit le bras, et le força à desserrer l’emprise sur son arme. Après l’avoir immobilisé, Karim cria à mon adresse :

- Ramasse les couteaux, Tarik ! Dépêche !

M’Bo emmena Moussé vers sa cabane et Karim entraîna Hicham vers la sienne. Pris d’une rage irrépressible, celui-ci se tortillait comme un fou pour se dégager. Vainement. Il était moins costaud. Karim était un expert accompli en arts martiaux. Il avait aussi fait des études de médecine qu’il dut abandonner, faute d’argent à ce qu’il nous avait raconté. Il sortit sa trousse, soigna la blessure de Hicham, lui injecta une seringue et lui banda le bras.

- Reste avec lui pour qu’il ne fasse pas de folie, me chuchota-t-il à l’oreille. Je vais m’occuper de la blessure du Malien.

Dix minutes plus tard, il était de retour.

- Rien de sérieux, affirma-t-il. La lame n’a fait que l’érafler. Entaille superficielle. Elle guérira dans quatre ou cinq jours. Faudra aller se procurer des médicaments tout à l’heure.

Il se tut un moment avant d’ajouter :

- Ce qui urge, c’est de vider cette querelle. L’incident doit être circonscrit avant qu’il dégénère. Le Malien menace de représailles pour venger son honneur. Faut faire quelque chose. Et tout de suite. Viens. Ne perdons pas le temps. On va voir ce qu’on peut faire.

- Fais pas le con, Hicham. Tu attendras notre retour comme un grand.

Quand nous poussâmes la porte de la cabane, M’Bo palabrait avec son compatriote en malien. Ils parlaient tous les deux, en même temps. Personne n’écoutait l’autre. Moussé se tut à notre arrivée et nous dévisagea avec hostilité.

M’Bo nous invita à nous assoir :

- Où est passé Hicham ? Tarik ! Reviens le chercher ! Dis-lui de nous rejoindre.

J’interrogeai Karim du regard. Il me signifia son accord en hochant la tête.

M’Bo était un homme ouvert, généreux, forçant le respect par sa magnanimité et sa grandeur d’âme. Un digne descendant de ces sages comme l'Afrique sait en enfanter. En connexion directe avec l’inspiration, il nous régalait avec des contes, des fables dont il émaillait sa conversation avec beaucoup d’à propos et d’esprit. Il est à sa deuxième tentative pour franchir le Rubicon. La première fois, il avait tenté la traversée sur une patera qui transportait une trentaine de clandestins et s’est retournée juste après avoir été mise à l’eau. Qu’il eût survécu fut un miracle. Il répondait en plaisantant lorsqu’on lui posait la question à ce sujet : « Les poissons sont racistes. Ils n’ont pas voulu de ma chair de sale négro ! ». Sur ses projets lorsqu’il sera de l’autre côté, il restait évasif :

- Il ne faut pas frire le poisson avant de l’avoir pêché, répondait-il en plaisantant.

Hicham me suivit en traînant les pieds. M’Bo palabra pendant une quarantaine de minutes. Lorsque vint le tour des autres, chacun exposa ses griefs et déballa ce qu’il avait sur le cœur. Les agissements de Faty s’accaparèrent l’essentiel de la discussion. Faty était une allumeuse. D’une beauté à couper le souffle, chacune de ses apparitions excitait les ardeurs de la horde de mâles en manque que nous étions. Malgré ce qu’on disait, la coquine n’avait pas une cervelle de dinde. Sa démarche frétillante, ses lèvres pleines, son sourire ravageur, ses yeux aguicheurs, tous ces attributs dont mère nature l’avait dotée, elle savait les mettre en valeur pour semer le trouble autour d’elle. Moussé l’avait emmenée dans ses bagages et croyait avoir des droits sur elle. Mais la fille se souciait fort peu des remontrances et des reproches que celui-ci ne manquait pas de lui faire, à toute occasion. Surtout lorsqu’elle s’absentait. Ce qui lui arrivait fréquemment. Avoir tant d’amoureux autour d’elle comblait son narcissisme de femme qui se savait belle. Elle se souciait fort peu de restreindre le cercle de ses amants à un seul, devinant, à son empressement, le piège où Moussé voulait l’enfermer.

Nous nous mîmes finalement d’accord pour une solution radicale. Extirper le mal à la racine.

M’Bo sortit chercher Faty. Terrorisée par le cours qu’avaient pris les événements, il la trouva blottie comme une chienne battue à même le sol dans un coin de l’entrepôt.

Il l’amena devant nous et l’obligea à s’assoir en nous faisant face.

- Est-ce vrai que tu as couché avec Hicham ? l’interrogea-t-il à brûle-pourpoint quand elle eut mis les fesses à terre.

- …

- Est-ce vrai que tu as couché avec Hicham ? insista M’Bo.

- Oui, lâcha-t-elle enfin, en desserrant à peine les dents.

- Garce ! Vicieuse, va ! hurla Moussa à son encontre.

- Du calme l’ami, intervint M’Bo. Qui d’autre ?

La peur céda le pas à l’insolence :

- Tous ceux qui ont mis le prix. Vous voulez la liste ?

- Dites-moi, ma belle : réalisez-vous ce que vous faites.

- Oui, monsieur M’Bo.

- Non, mademoiselle. J’ai l’impression que non.

- Si, monsieur. Ce n’est pas avec des sentiments que je survivrai, moi.

- Cervelle de piaf que je suis ! Moi qui croyais…

Moussé n’acheva pas sa phrase. Il se leva pour quitter.

- Reste assis, Moussé ! On n’a pas encore terminé, lui ordonna M’Bo. Tu ne vas pas gâcher le reste de tes jours pour une paire de fesses avec des seins ? Si j’ai un conseil à te donner, Moussé, c’est qu’il faut savoir jeter le noyau quand on a mangé le fruit. On dit souvent qu’à quelque chose malheur est bon, n’est-ce pas ? À mon avis, tu dois remercier Hicham parce qu’il vient de te délester d’un boulet encombrant.

Et toi, Hicham, tu dois savoir que les greffes ne prennent pas toujours.

Voilà donc ce que je propose.

Il attendit que Moussé qui était encore debout se rassît puis, d’un geste solennel, se tourna vers Faty :

- C’est l’heure des adieux, ma belle ! L’entends-tu carillonner ? Tu dois quitter le groupe. Immédiatement. Tu ne peux plus rester ici. Tu mets ta vie et celle des autres en danger. Aussi, te demanderai-je de partir sans attendre. Par ailleurs, il n’y aura ni représailles ni vengeance. De quelque côté que ce soit. Enfin, c’est ce qui me semble être bon pour tout le monde. Je me porte garant de Moussé. Qu’en est-il des tiens, Karim ?

- La voix de la sagesse a parlé. Moi aussi, je me porte garant des miens. N’est-ce pas, Hicham ? N’est-ce pas Tarik ?

J’opinai du chef. Hicham baissa la tête, l’air contrit. Il acceptait la trêve, mais ça lui coûtait apparemment de le dire à haute voix. On respecta son attitude où il y avait beaucoup plus d’amour-propre que de réticence.

- Jusque-là, la cohabitation était irréprochable, continua M’Bo après nous avoir dévisagés un à un, posément. Ce n’est pas maintenant que nous allons laisser les cervelles s’échauffer et tirer les couteaux pour une vulgaire histoire de cul.

Karim se tourna vers Hicham :

- Lève-toi et présente tes excuses ! Allez ! Fais un sourire. Des filles, vous en aurez plein les bras tous les deux, lorsque vous serez de l’autre côté. Vous n’aurez que l’embarras du choix.

Hicham s’exécuta. Il donna l’accolade à Moussé qui, pour montrer qu’il acceptait de tourner la page, lui bourra les côtes d’un geste amical.

Ce fut à ce moment qu’on entendit le vrombissement d’une moto qui franchissait l’entrée et s’arrêtait dans la cour de l’entrepôt. Le guide, dit le Rubio, entra en coup de vent.

- Buenos dias, amigos. Je vois que vous êtes en pleine réunion.

Personne ne lui rendit son salut. Les mains sur les hanches, il balaya le groupe du laser de son regard bleu :

- C’est la générale, dites donc. Vous ne chômez pas ! Je ne dérange pas au moins ? Je peux repasser, si vous voulez.

Disert et volubile, dès qu’il ouvrait la bouche, il devenait un vrai moulin à paroles. Impossible de l’arrêter.

- Trêve de civilités, Rubio ! l’apostropha M’Bo, le ton ferme. J’espère que tu apportes de bonnes nouvelles. Moi, je sens des racines me pousser à la plante des pieds. Et les esprits des collègues sont en ébullition.

- Les nouvelles ? Bonnes. Très bonnes. José le Patron vous salue tous. Il m’a téléphoné ce matin. Une affaire de dernière minute l’empêche de venir vous serrer la main.

José venir nous serrer la main ? Il se payait nos têtes, ce gus. Et sans ciller du regard, l’effronté. Que viendrait faire José dans ce coin bourbeux ? Si tant est qu’il existe vraiment, ce José. Il a déjà empoché le fric pour la traversée. Seul Rubio nous rendait visite de temps à autre pour s’assurer que nous étions toujours là.

- Épargne-nous ton bagou creux, l’ami. Et balance l’essentiel, réitéra M’Bo, sèchement.

- L’essentiel ? Il m’envoie vous dire que cette nuit-même vous foulerez le sol espagnol. La traversée est pour ce soir, à minuit. Il s’est assuré que l’équipe des gardes-frontière sera réduite ce soir au minimum. Les gardes tiennent à leur réveillon. Faut profiter de l’aubaine. D’autant plus que la météo annonce qu’il n’y aura pas de pluie ce soir. Je veux deux volontaires pour faire la reconnaissance du terrain. Tarik, Moussé, vous viendrez avec moi. Nous ratisserons la piste et ses alentours pour arracher « las orejas ».

- « Las orejas » ?

- Oui, « las orejas », précisa-t-il, en se pinçant le lobe de l’oreille, entre pouce et index, d’un geste théâtral. « Une oreille », vous ne savez pas ce que c’est ? C’est un micro miniature, enfoui en terre sur les bords des sentiers et qui envoie un signal au poste de surveillance si jamais vous marchez dessus ou à côté. Toute la zone tampon en est truffée. Ce qui fait qu’à la réception du signal, ils savent avec précision où vous êtes. Dans la minute qui suit, ils envoient une patrouille vous cueillir. Vous devez être six, si je ne me trompe. C’est ça ?

- Moins une, rectifia M’Bo. Faty a été exclue du groupe.

Tous les yeux se tournèrent vers la place où était assise Faty. Elle avait disparu en catimini. Depuis l’arrivée de Rubio, nous l’avions délaissée. Elle avait bien choisi son moment pour s’éclipser.

- Bon. Comme vous voulez. Cinq ou six, c’est votre cuisine. D’ailleurs, elle ne m’avait pas encore remis la totalité de la somme convenue. Ce soir donc, vous porterez des vêtements épais, gants et baskets. Vérifiez vos lampes torches. Pas de bagages. Vous atteindrez les barbelés au moment exact que je vous indiquerai. C’est impératif. À minuit précis, José coupera le jus électrique qui traverse le mur de la clôture. Il suffit de savoir éviter avec adresse les pointes coupantes des barbelés et hop ! En un bond, vous vous retrouverez de l’autre côté. Vous devez escalader le grillage au moment que je vous indiquerai. Ni avant ni après. C’est très important. Le temps que le courant soit rétabli, vous aurez déjà traversé. Si vous avez un os, un problème quelconque, semez votre groupe. Pas le temps de jouer les samaritains. Voilà. Je vous laisse vous préparer. Toi Tarik et toi Moussé, venez avec moi tout de suite. On part à la chasse aux « oreilles ».

- Vas-y avec Tarik. Moussé est blessé. Il ne te servira pas à grand-chose.

- Comme vous voulez. Viens, Tarik.

Tapi au milieu des pierrailles et des buissons calcinés du Mont Gourou qu’éclairaient les rayons du soleil couchant, je me surpris parlant à moi-même : « Je sens que cette nuit ça va marcher. C’est ta chance, Tarik. Je le sens. Je me sens déjà là-bas. Bye-bye, Morocco ! À moi, Melilla. À moi Zaragoza. » Le regard tendu vers l’horizon, je voyais distinctement les maisons, les rues, les routes, les voitures qui circulaient. Les néons commençaient déjà à scintiller dans les artères de la cité. Une brume irisée palpitait autour des réverbères. « Il ne faut pas rater l’occasion. Je le sens. La porte de la chance s’entrebâillera tout à l’heure vers minuit et hop ! Je serai de l’autre côté à respirer l’air frais de la délivrance et de la liberté. »

Accroupi à quelques mètres, tel un chasseur à l’affût, Moussé s’impatientait. Il se retourna vers moi :

- Le compte à rebours a commencé, mon pote, chuchota-t-il. On est au bout du tunnel, mon pote.

Je ne sus s’il s’adressait à moi ou s’il monologuait à voix haute.

Dans la demi-pénombre, je vis un large sourire fendre son visage d’ébène. Ses lèvres retroussées découvraient une rangée de dents d’une blancheur éclatante. Il me signifia par un geste qu’il allait revenir et disparut derrière un gros buisson. Je l’entendis se soulager la vessie. J’appris lors de notre retour que, lors de notre absence, il était parti en ville chercher des antibiotiques que Karim lui avait prescrits. Il en profita pour rapporter des bières fraîches qu’il a bues avec Hicham pour sceller leur réconciliation. Moussé a compris finalement que Faty le roulait dans la farine. M’Bo avait raison, reconnut-il. Il en sut gré à Hicham et à M’Bo de lui avoir dessillé les yeux. La fièvre des préparatifs de la traversée avait aussi contribué à tétaniser sa blessure morale.

Il revint en sifflotant doucement.

- Arrête ! Tu vas nous faire repérer, le réprimanda Rubio qui était assis en retrait, derrière nous.

Devant mes yeux, se découpaient dans chacune des tourelles, deux silhouettes figées comme des statues. Était-ce des démons ? Était-ce des esprits ? Je sentais leur mépris, leur hostilité à des centaines de mètres.

J’allumai une dernière cigarette et la gardai soigneusement cachée dans le creux de ma paume.

- Éteins ta clope ! chuchota le Rubio. C’est le moyen le plus sûr de se faire canarder. Tu veux recevoir une balle entre les deux yeux ?

Je m’allongeai sur le dos, mon regard se perdit dans le ciel. Quelques étoiles commençaient à briller là-haut.

La musique des sphères s’était mise à bourdonner dans ma tête depuis ma rencontre avec Señor Javier Reyes, l’été dernier. Il m’aborda à la fin d’un match que nous avions disputé très tôt le matin sur le sable humide de la plage de Martil :

- Écoute-moi attentivement mon petit. Je te propose un aller simple pour une vie toute nouvelle. Ça t’intéresse de jouer dans un club étranger ? Ne me réponds pas tout de suite. Accorde-toi un délai de réflexion. Tu me donneras ta réponse définitive lorsque je te le demanderai.

Il resta sibyllin sur le reste.

Je dus déployer de terribles efforts non seulement pour mettre mes préjugés en état de veille, mais surtout pour surmonter mon dégoût. Et au prix d’une semaine avec lui à l’hôtel à satisfaire sa libido de pédale insatiable, il me dit, la veille de son départ :

- Écoute, petit ! Je dirige à Zaragoza un club de foot qui rame actuellement pour éviter la relégation, faute de joueurs qui en ont dans les jambes. Mes poulains n’ont pas la flamme. Il me faut de la bonne graine. De la vraie graine de champions. J’ai besoin d’un numéro 10, et je suis persuadé que tu en as le profil idéal. Je t’ai longuement observé pendant toute cette semaine et je sais ce que tu as dans les mollets. Je peux te proposer une brique par mois, sans compter les primes. Mais je te préviens au cas où tu te monterais la tête avec des illusions : tu ne joueras ni contre le Barça, ni contre le Real, ni contre la Juve, ni contre Manchester United. Il faut avoir les crampons sur terre, et évoluer au ras du gazon. Tu m’entends ? Tu ne verras pas ta tronche à la télé. Les pom-pom-girls, les ovations des gradins, les oreilles bourdonnantes de clameurs et de chants dans les tribunes en liesse, les caméras qui zooment sur le geste triomphal du battant et l’image qui défile au ralenti sur les écrans les soirs de Coupe d’Europe ou du championnat de la Liga, tout cela, c’est pour les autres. Par contre, tu évolueras sur une pelouse entretenue plutôt que ces terrains galeux qui te torturent les chevilles. Et si tu parviens à faire tes preuves, tu intégreras peut-être la sphère des grands. Qui sait ?

Voilà. Tu prends ou tu laisses ?

- Ok. Ça roule pour moi !

Señor Reyes ne savait pas qu’un stade gazonné était pour moi un Olympe. Il était loin de se douter qu’un dribble ou une talonnade réussis me plongeaient en une ivresse qui en vaut toutes les autres. Filer à droite et à gauche dans un slalom géant, négocier un débordement, effacer un premier défenseur, crocheter un second, et pour finir, d’un tir bien ajusté, canonner la lucarne et voir le soubresaut des filets qui dansent sous l’impact du ballon. Quel orgasme égalerait cette sensation ?

L’ennui, c’est qu’il ne pouvait rien pour m’aider à décrocher un visa. Il ne me prendra en charge qu’une fois que j’aurai franchi la frontière espagnole. Il me conseilla toutefois de prendre contact avec un certain José Alvarez.

- Voici son numéro de téléphone. Tu lui diras que tu es venu de ma part.

J’ai dû vendre le cyber et tout l’équipement informatique qu’il contenait pour allonger les six mille euros qu’exigeait ce José pour la traversée clandestine de la frontière.

Je fus tiré de mon rêve éveillé par la voix de Rubio lorsqu’il ordonna :

- C’est l’heure, amigos ! Avancez ! Et en file indienne. Posez vos pas sur ceux de celui qui vous devance, recommanda-t-il ! Vas-y, Moussé ! C’est toi qui passes en premier. Allez ! Pronto ! Pronto !

Quelques minutes après, j’entendis un bruit sec dont je ne parvins pas à identifier la nature. Il me semblait que c’était un grésillement, mais je n’étais pas sûr. Ou plutôt un claquement ? Peut-être bien. Le bruit provenait du côté des fils barbelés. L’obscurité était totale.

- Allez, Tarik. Descends de ton nuage. C’est ton tour maintenant, m’ordonna M’Bo, à voix basse dix minutes après. Marche droit devant toi !

Je progressai dans l’obscurité et le froid jusqu’au point d’où était venu le bruit. Je sentis mon cœur se serrer lorsque, sous le faisceau lumineux de ma lampe torche, je vis ce qui devait être des lambeaux de chair humaine calcinée. Un pan de tissu était accroché au grillage. Un pull rouge. Je compris que c’était là, devant mes yeux, tout ce qui restait de Moussé. Et voilà : en quelques secondes, un garçon bâti comme un dieu grec avec sa peau d’ébène, sa démarche de félin, la brillance de son sourire franc et engageant, le tout transformé en quelques grammes de cendre méconnaissable. Il m’avait confié une fois qu’il allait contacter en France une troupe de danse africaine qui présente des spectacles de chorégraphie inspirés du folklore africain. Quand il était de bonne humeur, et il l’était souvent, il n’hésitait pas à esquisser devant nos yeux admiratifs quelques-unes des figures de danse de son répertoire personnel :

- Vous verrez ! Vous entendrez parler de moi. Je vais décaper les planches françaises avec des figures dont elles ont perdu la formule.

J’esquissai le premier pas pour m’approcher de la grille. Je commençai à tituber, comme ivre.

Le moteur d’un hélico déchira le silence de la nuit. Il surgit dans l’obscurité, fouillant les ténèbres de son œil de cyclope. Le faisceau puissant de son projecteur balaya l’endroit où se terraient les autres. Suivit le crépitement d’une arme automatique. J’entendis un cri, puis des gémissements. Le vautour d’acier tournoyait à présent au-dessus de nos têtes.

- Rubio ! Où est Rubio ? criait Karim.

- Le traître a mis les voiles. M’Bo est blessé. Dispersez-vous ! C’est une embuscade. Ne restez pas réunis ! Dispersez-vous, bon sang.

Karim gueulait des instructions inutiles que personne n’écoutait plus. Seul l’aveugle instinct de survie commandait les jambes. Les camarades couraient comme des lapins en débandade, changeant chaque fois de direction pour quitter le faisceau du projecteur braqué sur eux. Mais l’éclat blessant et continu de la lumière les happait et ne leur laissait point la chance de l’obscurité.

Deux jeeps surgirent à notre gauche, tous phares allumés. Une dizaine d’énergumènes mirent pied à terre et braquèrent leurs armes sur le groupe. Une voix aboyait :

- Sientad, vosotros ! Sientad ! Los manos detrás la cabeza !

Derrière nous, les freins d’un camion gémirent lugubrement.

Ahmed El Marsaoui, Tanger, juillet 2009