Sitôt le divorce prononcé, j’ai transporté mes animaux, Alfred et Théopistus, ainsi que ma collection d’escarpins au vingt-cinquième étage de cet immeuble. Cela me donne de la perspective.

Ce matin comme tous les matins, mon voisin et moi-même voyageons de conserve dans l’ascenseur. Il m’accueille d’un « Bonjour, vous allez bien ? » immuable dont il n’attend aucune réponse. Il ajuste sa cravate, contemple son gilet à fleurs devant le miroir de courtoisie. Puis il me lorgne comme à la foire le maquignon jauge une pouliche. Si ma tenue le satisfait, un demi-sourire lui vient au coin de la bouche.

Pendant l’examen de la jupe, je câline Alfred, mon rat, installé sur mon épaule. Souvent Mr Pic, affable, lui tend des sucreries que l’autre, passant très vite de mon cou à sa main potelée, engloutit en connaisseur. J’assiste à une double séduction entre ces deux voraces. J’y suis accessoire.

Mr Pic soliloque à propos du quotidien dans l’espace clos de la cabine. Cela l’inspire, son verbe s’y dilate. Je l’écoute distraitement, replace une mèche de mon chignon face à la glace, constate que, campée sur un talon fin de quatorze centimètres, un vertige d’égalité s’instaure entre la rotondité de son cou et ma clavicule saillante. C’est beau comme une renaissance sur talons hauts. Pendant trois ans j’ai été à la diète du soulier de belle hauteur, mon mari d’un mètre soixante me voulait en ballerines plates pour une harmonie esthétique. À la faillite de notre couple j’ai renoué avec les escarpins.

Au terme de notre voyage vertical, Mr Pic me gratifie d’un sempiternel « Bonne journée Princesse » que je reçois comme une gageure.

Devant moi, son corps glisse jusqu’à la moto rouge qu’il enfourche, serre entre ses cuisses moulées d’un tissu moiré. Il met le contact, la cylindrée lui obéit, docile. Puis il enfile d’un trait franc la rue et disparaît comme sur une ligne de fuite.

Pour ma part, je rejoins à pied ‘Studio Design’, enseigne créée grâce à mon ex-mari. Pour solde de tout compte. Le râblé me voulait dominer à son côté, le talon absent. Diplomate, je me pliai un temps à la petitesse de l’argument. J’étayais ses ambitions de carrière comme un faire-valoir, une potiche agréable, rien de plus. Les dîners en ville imposaient ce rôle de bibelot semble-t-il. Cela me lassa après une ou deux saisons, ces soirées si convenues manquaient du charme de l’imprévisible. Bientôt satisfait de sa réussite, mon mari n’exigea plus ma présence, sourire figé sur mon ennui, dans ces soirées mondaines. Il me remplaça par d’ingénues maîtresses, notre belle entente se délita très vite. Je voulus de l’altitude, lui en fis part. Il accéda à mon désir de souliers hauts. Dans le même temps il me signifia qu’il me quittait. J’obtempérai. Me cabrer eût été ridicule devant cet époux que je voyais de plus en plus rarement. La séparation a suivi la pente de l’escarpin.

Je suis très fière de cette indépendance neuve. Passée de l’appartement parental au bras de mon mari, me faisait défaut l’expérience du célibat. Cela est fait maintenant. Le futur m’appartient. Mon installation dans cette tour en atteste. Je savoure l’euphorie de cette douce liberté.

J’ai décoré l’appartement à mon image : les pièces de façade très épurées, sièges de bois noir, murs blancs, bonsaïs devant les fenêtres en guise de rideau, c’est tout. Les rares visiteurs, émus d’une telle ascèse, ne s’incrustent pas. Mr Pic lui-même n’est venu qu’une fois pour une visite de voisinage, il m’a fait remarquer que la nature a horreur du vide.

Sur l’arrière du logement, où il fait sombre, les pièces sont réunies en un atelier peint en rouge et noir. J’y ébauche, peins, gratte, écris. Mes fantaisies imaginaires sont placées sous la garde exclusive de Théopistus qui furète en liberté quand je m’absente avec Alfred. Il déchiquette chaque jour un morceau du sofa, reliquat d’une conjugalité éphémère. En ma présence, mon furet est astreint à résidence dans sa cage, je l’ai à l’œil, il ne bronche pas.

Il y a aussi la chambre, anciennement bibliothèque, où mes chaussures sont classées comme autant d’ouvrages, par genre, qualité, couleur, pays. Je raffole des talons les plus hauts. Je crois dominer le monde par le truchement de l’escarpin. Jarret raidi devant mon miroir, je suis une gazelle.

J’arrive au ‘Studio’ où nous sommes trois à concevoir et produire en quantité limitée des objets superflus, donc essentiels, que nous vendons très cher à des amateurs. Qui adorent, en redemandent. Nous fournissons du rêve, un succès fait de presse-purée pour des citadins qui jamais n’ont épluché, n’épluchent, ni n’éplucheront de pommes de terre. Nos créations ne sont pas bien solides, mais qu’importe ! L’essentiel est au désir, non à l’objet. Nous titillons le manque, j’en conviens, c’est là que repose notre génie. Nos affaires prospèrent généreusement grâce au vernis poétique dont nous nappons nos produits.

La journée commence fort à la boutique. Charmée par mon Alfred tout chaud, une poignée de Japonais fait grimper le chiffre d’affaires. La journée s’achève encore plus fort avec la visite de touristes chinois argentés. Le tiroir-caisse hoquette, s’épuise, ne se referme plus entre deux soupirs de contentement. On baisse le rideau sur une atmosphère de fièvre. À rafraîchir impérativement. Je sors trois coupes et une bouteille de Bollinger grande cuvée pour une séance de satisfaction narcissique. Cela détend bien. La recette est vraiment excellente.

Plus tard, perchée sur mes talons-bonheur, Alfred sur l’épaule, je rentre chez moi. On chahute un peu chez mon voisin, c’est normal. Veille de fête du Travail, Mr Pic reçoit des amis avec lesquels il teste différents cépages. Les dégustations verticales de crus bourguignons déboutonnent les rires au crépuscule. J’ai profité de l’ambiance de liesse vigneronne pour sonner chez lui, mon frigo vide réclamait des œufs.

Il m’accueille de son sempiternel « Bonsoir Princesse », m’invite à rejoindre les virils dilettantes réunis autour des bouteilles. Ce sont de bons amis, très joyeux. Un roux, hilare, entame une merveille couleur rubis - un aloxe-corton - et l’on s’exclame que mes chaussures seraient de belles coupes de vin. Je me demande où se situe ce cru chez ces amateurs patentés. Le roux me tend un verre. Que je pourrais refuser. Je l’accepte. Simplement parce que je veux goûter le nectar. Après, je filerai. Ces messieurs sont déjà à câliner mon rat, lui filer des grignotes apéritives, je le laisse se débrouiller seul, il passe d’une main à l’autre. Tant qu’il y a de quoi se goberger, Alfred est partant. Je pose une demi-fesse sur une méridienne, un plein verre à la main. Le vin est gouleyant ce soir. Sans doute la chaleur du printemps nouveau.

Le lyrisme de Mr Pic augmente à l’aune de la dégustation. Il s’assied auprès de moi, nous devenons intimes. Les fins connaisseurs, depuis les canapés où ils sont affalés, approuvent le rapprochement de nos points de vue, me semble-t-il. Le vin est bon, Pic collant. Que cela me vaudra-t-il ?

L’escarpin assuré, je me lève, pose mon verre vide, rafle Alfred auquel le roux tient de curieux propos amoureux, vite salue l’assemblée, quand Pic ajoute qu’une fois prochaine, il compte vraiment sur ma présence, on éclusera des crus bordelais.

Je claque la porte de mon appartement. Enfin chez moi ! Sans les œufs. Flûte, je n’y retourne pas. À la nuit, j’entendrai hurler, signe de la profondeur du jugement de ces messieurs quand ils s’obligent à l’ordre du monde. Pic sera alors à l’acmé de sa verve oratoire. Le meursault lui stimule parfaitement l’entendement.

Je vais dessiner dans mon atelier où Théopistus a bien besogné le sofa qui montre des pleins et des déliés jusque-là inconnus. Les dons artistiques de ce furet m’étonnent. Je passe là la nuit, c’est calme ; j’y dors, Alfred près de moi, Théo dans sa cage.

Au matin de ce premier mai, l’air est tiède. Mon épaule nue, sans Alfred resté devant son assiette, j’attends l’ascenseur, baskets aux pieds, toute à ma future séance de sport le long des quais. Que je suis minuscule sans mes talons, une féminité tronquée ! Me vient une pensée pour mon ex-mari. Notre harmonie statuaire était vraiment circonstancielle. Sa cible professionnelle acquise mettait fin à ma mission. Il m’a gommée d’un revers de main.

À ce moment, Pic sort de son appartement, les mains pleines de décombres œnologiques. Il m’alpague d’un salut tutoyé que je mets au crédit d’une nuit fort écourtée par la philosophie vineuse. Sa familiarité neuve rappelle son aspect, un gilet à fleurs sur un débraillé brutal. La cabine est là, Pic m’y pousse de ses bouteilles qu’il lâche au sol sitôt celle-ci refermée. Il souffle, se mire, arrange une mèche, reste silencieux jusqu’à l’entresol, ce qui m’étonne. Lui, si bavard…

Quand soudain, il a dégainé sa carte de parking qu’il a coincée derrière la commande de la porte. La machine immobilisée, il m’a enveloppée d’un bras, m’a serrée. Fort. M’a plaquée de sa cuisse ronde contre le miroir. Ce n’était pas les prolégomènes d’un discours amoureux. Il mettait trop d’ardeur, de précipitation, de virulence à ses gestes. Je me débattis comme je pus. Il m’a mordue au cou où Alfred n’est pas, l’imbécile. Pic soufflait fort, son haleine violente empesta mes cheveux, je voulus crier, il m’écrasa la bouche, il s’agitait peu, ne me laissait libre d’aucun mouvement. J’étais bel et bien acculée. Il m’a tellement pressée contre la paroi que je respirais par hoquets spasmodiques. Dans ce placard étouffant, toute notion de savoir-vivre s’est effondrée en quelques minutes. En vis-à-vis il y avait un chasseur et un frêle gibier redoutant la mise à mort.

Il a pris le temps de me sourire comme une injure muette. Je ne pouvais plus me débattre. Épuisée, j’ai cédé à l’hallali quand il a trop fort grogné. J’ai eu le nez dans les fleurs du gilet et très mal à l’âme quand ses doigts bagués ont fouillé mon intimité. Il avait un doigté de récidiviste. Pic se prenait pour un séducteur. Je voulus lui arracher l’oreille d’une dent incisive mais, faute d’escarpins, la cible resta hors de portée. Manquaient quatorze centimètres. Les chaussures de sport, hélas, ne furent d’aucun secours.

Une fois son plaisir ahané, Pic a décroché sa carte magnétique, s’est rendu au local ‘tri sélectif’ afin d’y jeter les vestiges de la dégustation bourguignonne. Devant cette indifférence je me sentis nue, démunie, humiliée, renvoyée une fois de plus au rang d’accessoire. Un objet aussi vite consommé qu’oublié. J’ai serré les dents sur ma nausée.

Je suis remontée vingt-cinq étages plus haut.

Pendant le trajet, je respire mal, tout se mélange, je vais appeler les secours, oui. Aller déposer une plainte, non. Je suis envahie d’une rage liquide. J’ai des envies de meurtre.

Dès le seuil de mon antre, j’arrache puis jette mes vêtements si légers, vomis mon dégoût dans l’assiette d’Alfred puis cours me réfugier dans l’atelier où le génial Théopistus tricote des maxillaires, ronge la maquette de bois sur laquelle je peine depuis plusieurs semaines. Excédée de cette audace, je l’enferme dans sa cage. La bouffisance, la morgue, l’affront de Pic me giflent comme sa brutale saillie. Des secousses intempestives m’agitent sans que je ne puisse rien contrôler. Nom d’un mafflu ! Je crie, hurle le plus fort possible. Théopistus me regarde avec intérêt. Aurions-nous les mêmes desseins ?

Avant tout, l’urgence est à me laver, me laver, me laver encore. De l’eau chaude. Très chaude. Un flacon de shampoing-douche. Puis un autre. Je m’apaise peu à peu.

Serrée dans un drap blanc, je vais peindre près de mes animaux. Une toile vierge me tend l’invite depuis le chevalet, je m’installe sur un tabouret haut, au couteau, par saccades, j’étale un rouge franc en à-plat. Une rigole assez fine puis plus ample s’évase au centre du tableau. La peinture coule, abondante, entre mes cuisses. C’est chaud. Au bout de la nuit, j’ajoute des touches de noir absolu, comme la onzième planche du Rorschach qui restait à inventer. L’œuvre s’intitule : Vue d’Austerlitz depuis le Marchfeld. Ça a beaucoup d’allure, j’en pleure de contentement. Je vais me doucher. Encore. La peinture souillée s’écoule, il fait presque jour.

Dehors une pluie molle m’incite à prendre le bus pour me rendre au ‘Studio’. J’ai des sandales de dentelle aux pieds. Une assurance neuve glisse sous ma cheville, la cambrure du pied se parfait. Ces nouveaux souliers sont magiques.

Le soir venu, j’ai sonné à la porte du coupable. Une urgence m’appelait à Londres. Il devait me dépanner, garder Alfred pour quarante-huit heures.

Il acquiesça.

Je lui ai confié le sac où tatie Violaine rangeait ses travaux d’aiguille, un polochon molletonné au fermoir d’acier. Puis j’ai pris l’ascenseur, sorti Alfred de ma poche et l’ai enroulé autour de mon cou comme à mon habitude.

Au cinéma se joue « Les dents de la mer ». On dit le film très plaisant. Je compte que Théopistus, mon furet joli, si affamé qu’il a scié les barreaux de sa cage, saura larder la veine jugulaire de Pic mieux qu’un bistouri quand celui-ci l’enroulera autour de son cou. J’entends un dernier râle quand les lambeaux du gilet dessinent des fleurs sur le sol.