Elle transpirait énormément. Toutes les mauvaises eaux, tout l’alcool de mauvaise qualité qu’elle avait ingurgités ce jour-ci, se répandaient sur son corps par tous les pores de sa peau.

Elle avait beaucoup bu et se sentait mélancolique et nauséeuse. D’ailleurs elle vomit entre deux voitures. Elle vomit. Comme un sale ivrogne, comme un pauvre clochard, elle vomit. Si bien qu’elle eût tout de suite honte d’elle-même.

C’était pourtant une fille magnifique avec de superbes yeux et de très belles formes. Nombreux étaient les hommes qui s’étaient intéressés – et s’intéressaient parfois encore - à elle. Elle avait fréquenté certains d’entre eux mais pourtant, jamais aucun n’avait pu la garder à ses côtés. En réalité, elle était comme de la fumée. Comme de la fumée blanche de cigarette… On ne pouvait l’attraper, on ne pouvait la contrôler, on ne pouvait que la contempler.

Vraiment, tout était magnifique chez elle. Même son prénom l’était. Pourtant, elle, le détestait. Elle s’appelait Jane… Jane. C’était sa mère qui avait choisi ce prénom. En même temps, cela aurait difficilement pu être son père, il s’était enfui avant sa naissance. Lâche, saleté de lâche tout juste bon à fuir. Forcément, elle le détestait et du coup c’était en grande partie à cause de lui qu’elle était incapable de faire confiance aux hommes, quels qu’ils soient. D’un autre côté, elle détestait sa mère aussi. En fait, elle détestait presque tout.

Pourtant elle n’était pas malheureuse et ne l’avait jamais vraiment été. Seulement, un jour au réveil, elle s’était levée en décidant que ce monde n’était pas pour elle et plutôt que de l’aimer, elle préférerait le détester.

Après être restée sur le trottoir pendant dix minutes, perdue dans ses pensées, elle finit par renter chez elle et s’affala sur le canapé déchiré de son salon. Elle alluma la télévision et se mit à regarder une triste et pathétique émission du genre de celles que regardait en permanence toute la population sale et pauvre qui grouillait dans son quartier et en composait la plus grande partie.

D’un œil morne, elle fit le tour de la pièce et contempla sans même les voir l’amoncellement de vaisselle sale et éméchée, le sol couvert d’ordures et de bouteilles vides, le lit défait et aux draps repoussants de saleté…

Elle resta ainsi durant deux minutes puis son regard s’illumina. Ce qu’elle cherchait était là, posé sur la table basse bancale, à moitié recouvert par de vieux magazines. Elle se leva, saisit l’objet, et retourna s’asseoir devant son poste.

Elle l’examina longtemps, mi-étonnée, mi-admirative comme si elle le voyait pour la toute première fois. Elle l’avait volé à sa mère qui elle même l’avait dérobé à son mari… C’était au final tout ce qu’elle possédait de son père.

Tout en réfléchissant, elle finit par éteindre la télé et ferma les yeux...

Elle attendit une heure ou deux et c’est à moitié endormie qu’elle se tira une balle dans la tête avec le revolver de son très cher père.