Jeremy Lewis était un homme bien. Arrivé à l’âge respectable de 62 ans, il avait tout pour être heureux.
Sa femme Mary, avec laquelle il filait un parfait amour depuis maintenant plus de trente ans ; deux fils et une fille, tous les trois mariés avec enfants ; et une bonne situation. Par ailleurs, Jeremy était aimé de tous. Dans sa petite ville d'Ahora, tout le monde le connaissait et le respectait. Il avait toujours un mot gentil pour chaque personne qu’il rencontrait, et il donnait toujours une friandise ou deux aux enfants, qui tous l’appelaient « Daddy ».

Par ailleurs, comme la plupart des hommes des Rocheuses, Jeremy s’adonnait fiévreusement à ses deux passions, la chasse et la pêche. Il n’adorait rien autant que de pister du gibier, ou de pêcher des truites à la mouche.
Tous les dimanches, il se levait avant l’aube, s’habillait et prenait ses cannes, ou son fusil. Il partait alors pour toute la journée et ne rentrait souvent qu’à la tombée de la nuit, parfois les mains pleines ; parfois non.

Ce dimanche-là, comme à son habitude il se leva sans faire de bruit, - précaution toutefois inutile car Mary prenait de grandes quantités de somnifères - s’habilla dans la pénombre et se dirigea dans la salle à manger. Là, sur la table se trouvait le panier de provisions que sa femme lui avait préparé la veille au soir, comme d’habitude…
Tout en mettant son manteau et ses bottes épaisses, Jeremy jeta un regard distrait sur la cheminée qui se trouvait devant lui. Au-dessus de celle-ci se trouvaient ses décorations militaires, et la photographie encadrée de deux jeunes soldats.
Jeremy avait, comme tant d’autres que lui, servi au Vietnam. Cette photo le représentait, accompagné de son meilleur ami, Henry. Ils se connaissaient depuis leur plus jeune âge. Les hasards de la guerre les firent rattacher, pour leur plus grand bonheur, à la même unité.
Henry était comme Jeremy, né à Ahora. Mais c’est dans une rizière à des milliers de kilomètres de là qu’il mourut à vingt et un ans. C’est d’ailleurs au même endroit que Jeremy reçut la balle qui lui permit de rentrer plus tôt au pays. Rapatrié, il rencontra et épousa Mary qui seule, réussit à lui faire oublier la mort de son ami, de son frère, d’une partie de son âme.

Jeremy repensa à tout cela en fermant la porte d’entrée avec précaution. Le fusil à l’épaule, il s’enfonça dans la forêt, au moment même où les premiers rayons du soleil faisaient leur apparition.
Il marcha durant une heure ou deux et il faisait déjà bien jour lorsqu’il s’arrêta auprès d’un petit torrent. Il s’assit sur une grosse pierre plate, et continua à penser à Henry. Ce cher Henry. Qu’est-ce qu’ils avaient pu s’amuser au bord de ce torrent.

Il sembla perdu dans ses pensées durant quelques heures encore, lorsqu’il reprit soudain totalement ses esprits. Un bruit avait attiré son attention, c’était un cerf.
Il ramassa alors doucement le fusil qui traînait à terre, l’arma, et sans hésitation, se tira en pleine tête.

Certaines blessures ne se referment jamais.