J’eus l’idée de ce récit alors que se terminait une émission d’ARTE sur la condition faite aux lesbiennes sous Hitler. Y témoignaient de charmantes vieilles demoiselles piaillant, fébriles, quelque peu maniérées, précieuses et chevrotantes. C’étaient de très vieilles damoiselles, « Dames » de l’épopée dudit Chemin, d’entre Louise de Vilmorin, Jacqueline de Romilly, Hélène Carrère d’Encausse et Marguerite Yourcenar, ou peu s’en faut… et de leur parler érudit, livresque, délicieusement niellé !

Pour avoir raté un amour ordinaire et parce que j’envie les amours d’exception, je prêtai l’oreille au Malin qui me souffla insidieusement dans un remugle méprisable d’haleine faisandée depuis qu’il se nourrissait de fricadelles et de Maroilles d’Avesnes-sur-EL Ey trempés dans du café Méo, gastronomie boonesque. Galette et gaufrettes Galabru, calembours et calembredaines ! Beurk à Bergues ! Avec des congolais*, sous-folklore esclavagiste. « Y'a bon Banania ! » Ô les dents étincelantes du pa’ler p’tit nèg’ ! J’ai les crocs ! Léopold II s’est coupé à la main en enfilant son caoutchouc. Naturel ! Donnez-moi du chocolat Côte d’Or. Rouge ! J’ai mal à Tintin l’Africain. Vive l’œuf colonial et le pangermanisme dans une soupe de corvidés, cuisine flamingo-coco-cannibale d’avant Alain Bougrain-Dubourg, géniteur collatéral de Nicolas Hulot ! « YAB go Home ! Arthus’Planet is Good ! » me souffla insidieusement : « Les lesbiennes vieillissent aussi et leurs amours se déclinent au temps de la sénilité. » Lucifero faisait dans la maxime foireuse et j’étais vulnérable. Quêtant un bonheur qui me fuyait j’eusse flatté la croupe calleuse de Lilith ! Calleuse mais écarlate, Lilith tenant de la guenon en rut comme chacun sait ! Ceci est l’unique justification que je puisse avancer quant à la rédaction du texte qui suit.

Nuremberg. Bavière. Au retour de la saison des tempêtes, à l’entrée de la nuit alors que les grandes voix de l’automne sortent des marais et des bois, sucée Chateaubriand, mémoires de Zombie. Zone résidentielle. Rue des Blancs-Manteaux. En voiture Simone ! Il ferait beau voir ! Stadtteil Strasse die Weil Mantele. Maison de maître entourée d’un grand parc. Des bûches de chêne commencent à brûler dans la cheminée. Sur le côté gauche, les flammes dansent qui se reflètent dans un miroir en pied installé de travers dont la glace elliptique elle-même de guingois pivote, instable. La pièce est encore froide. Le vent chuinte en s’insinuant, coulis, entre les commissures des quatre battants disjoints de la p…orte-fenêtre respect...able.

Hildegarde a une poupée pour confidente et la poupée dit : « On… ». Hilde est une Allemande octogénaire qui a survécu à l’ostracisme nazi. Sa compagne l’a quittée, le quotidien mesquin n’ayant pas permis à leur amour, cependant conforté au berceau par l’adversité aryenne - le Führer avait pour redoutable habitude de carboniser les déviances des oies qui oubliaient de marcher au pas considérant que leur pas était le sien. Heil ! Ne pas sortir de la droite voie ! Aïe ! Il n’y avait pas loin du Reichstag (dites 33 !) à Ravensbrück pour le saphisme ostentatoire ! Hell ! - de survivre. La poupée d’Hildegarde dit : « On ! » et Hilde la couve du regard.

Gestes tendres… elle la couche, les yeux de l’androïde se ferment. Elle l’assied et s’ouvrent de grands yeux aux cils de moisson.

« Où es-tu, Mag ?... Douce Magdalena ?... »

La marionnette gynoïde la fixe, immobile et vivante. Ses joues de porcelaine, rebondies, sont parcourues de craquelures bleues tel un fin réseau de veines sous la peau. Tout comme ses bras nus, ses jambes nues et ses mains aux mitaines de résilles. Des veinules ainsi que les lignes en puzzle, en carrés et en rectangles serrés, resserrés, dupliqués et délicats d’un violet éteint et translucide d’un plan de Manhattan du temps de Sigmund Freud jouent un tempo viennois. Johann père valse avec Johann fils. C’est une poupée à l’allure surannée comme celles de l’aristocratie victorienne qui trônaient dans les boudoirs des grandes demeures anglaises un siècle auparavant, quand la reine fricotait avec son valet écossais, qui était aussi son cocher. Un kit en kilt, quoi ! La poupée de porcelaine, à l’aspect velouté, ciré, patiné, luit. Son regard brille, il suit les lèvres d’Hilde quand celle-ci la déplace, en bas, en haut, en signe de croix, et l’approche, la recule en l’animant, tels les personnages de ces tableaux, variantes inquisitoriales type Seccotine des anamorphoses, qui vous suivent du regard quand vous vous déplacez dans une pièce et vous fixent où que vous soyez, la Joconde guignant Léonard de Vinci à Florence puis François Premier à Fontainebleau, vous-même aujourd’hui quand vous visitez le Louvre, y compris si vous vous cachez derrière un touriste japonais, voire chinois, sans chinoiser, actuellement dans votre salon avec la démocratisation de l’art et jusque dans votre chambre avec l’intrusion du triolisme - personnellement je l’ai ôtée du mur, elle m’effrayait - Mona Lisa Del Giocondo elle-même, ou certains personnages d’Arcimboldo, le polichinelle n’en fait pas partie, quoique !... ou encore le jubilatoire Père Magloire aux joues enflammées de vermeil zébré, convexes comme des pommes, et au bonnet blanc rayé d’écrevisse ébouillantée vantant les mérites sardoniques du calvados dans le cellier étoilé du brasseur, la poupée semble écouter la voix fluette, aigrelette et geignarde d’Hilde. Le souffle tiède dépose un voile humide comme une sueur légère sur son front bombé et une buée telle une bave sur ses lèvres butées en se condensant. Hilde est trop près. Elle tremble. La marotte aussi.

- Réponds-moi, es-tu sourde ?

- Non, muette à tes souvenirs, comme tu es puérile !

- Je t’aime, tu sais ! Reviens-moi... Te souviens-tu des longues soirées d’automne où nous nous blottissions l’une contre l’autre… des flambées furieuses dans l’âtre quand le vent soufflait en bourrasques… de la pluie giclant contre la porte-fenêtre… de la lueur tremblante des vitraux opalins… du chat ! Oh ! Le vilain chat de gouttière qui attrapait les tourterelles… les pauvres… et qui emmêlait les pelotes de laine pour en tricoter des nœuds abominables, tu l’avais surnommé Alexandre ! Oh !... Mag, comme nous étions heureuses !... Réponds-moi !... Mag ?... Parle-moi… encore… oui… le chat !... le vilain matou… ce gredin nous… »

Hilde discourt, son discours se noie. Hilde pérore. Hilde pleure. Hilde se vide. Son esprit s’égare…

Levé à bout de bras à la hauteur d’une toise, tel un ostensoir où Hilde se mire, l’androïde la scrute de l’incruste peinte de ses yeux flagellée d’outremer et du bleu fameux des matins de guerre du massif vosgien. Avec des points noirs comme des cratères…

- Tu es morte, Hilde ! Si quelqu’un vit ici, c’est moi, je suis tout ce qui reste de votre passion, jalouse de vos transports sublimes ! Demain on te retrouvera, éteinte à la raison, on se demandera qui berçait l’autre. Je te berçais, pauvre âme pâle, de mes yeux de porcelaine. Tu caressais en chantonnant mes longs cheveux de lin pour braver jusqu’au bout l’interdit ultime du tyran germanique. Te souviens-tu ? Vous m’emportiez sur votre couche sacrifier à Sapho jusqu’au petit matin !... Jetée de travers sur l’oreiller, les jupons relevés en ribambelles, yeux mi-clos, je célébrais vos débords, disloquée dans une pose grotesque. Plus tard quand vous vous disputiez telles des corneilles sottes j’étais ta confidente. Tu pleurais en hoquetant, la tête cognant contre mon sein humide. Je t’écoutais. Je te consolais… Mais Mag est partie depuis des années !... Mag est partie !

- Mag ?... Non !... Où est Mag ? Je l’ai rencontrée il y a quelques jours encore. Je l’ai croisée dans l’allée de bouleaux bi jonchée de morceaux d’écorces comme des cheveux d’étoupe. Vois ! J’ai déchiré mes escarpins de daim au cailloutis de la pente. Elle m’a dit qu’elle revenait, je le jure ! Oui !... J’ai humé sa chevelure d’ombre aux effluves fauves agacés par le vent… Mag ?... Réponds-moi !... Mag !...

Hildegarde secoue frénétiquement la poupée dont les yeux tressautent et roulent et s’écarquillent, dont les lèvres s’animent au jeu des ombres fuligineuses des flammèches griffues qui dansent maintenant furieusement dans l’âtre où sanglotent les chaudrons de fonte noire au clapotis de la graisse des oies déviantes en bulles horrifiques. Pilate se lave les mains dans les bulles ponces. Pie XII danse la tarentelle en agitant un goupillon aux crachats de canon.

- Pauvre folle, elle t’a quittée pour d’autres femmes-peurs, pour des parfums nouveaux, des paradis orphiques, lassée de vos querelles qui la désespéraient. Elle a voulu renaître, laisser très loin ce triste amour usé.

- Ce n’est pas vrai, tu mens, tu veux me faire de la peine… Magdalena !... »

Hilde sanglote, elle se recroqueville et s’arcboute, la tête engoncée entre les épaules, son corps tressaute convulsivement, elle met les mains sur ses oreilles. On dirait une enfant enroulée sur elle-même pour échapper au monde.

Ou l’une de ces gargouilles accroupies de Notre-Dame dans la lumière grise d’un jour de pluie.

- Calme-toi !… doucement… douce… je suis là, moi ! Je te consolerai, berce-moi…douce…

La poupée se fracassa contre le mur en sanglots de velours. Hilde trébucha en le brisant sur le miroir débridé de la psyché fragile ourlée de merisier tigré d’où jaillirent des cimeterres tranchants comme des faux alors qu’il pivotait brutalement, elle crocha en frémissant les yeux de porcelaine la main écorchée de sang injuriée sitôt levée en offrande.

- Tu vois, tu n’aurais pas dû souiller notre amour. Viens ! Mag ! Viens ! Approche ! Viens ! J’ai arraché ses yeux méchants. Je l’ai fait pour toi ! Regarde ! Ils saignent ! Ils sont aveugles !... Ils saignent… Elle ne nous espionnera plus, plus jamais… Mag, je t’aime !... Mag…

Et la raison d’Hildegarde chavira dans un éclat de rire !

*congolais : gâteau sec à base de noix de coco encore appelé « rocher » en raison de sa forme.