Jo est assis sur un banc.

Personne ne le voit, ça fait bien longtemps que le monde l'a oublié et qu'il a oublié le monde. Les jours de soleil, il sort de son antre et s'assoit sur un des bancs du parc, toujours le même. Il n'est plus jeune, il n'est pas vieux non plus. Il n'est rien... Il a posé son pack de bières sur le banc à côté de lui, et il écluse tranquillement.

Jo est assis sur un banc, et il regarde les pigeons, et les pigeons se foutent de sa gueule. Il observe un mâle qui bombe le torse en courant derrière une femelle qui fait semblant de vouloir lui échapper. Ça fait bien longtemps qu'il n'a pas bombé son torse trop maigre, lui, pour personne. Les femelles l'ignorent, ne croisent jamais son regard, et quand parfois, grâce à la bière, il prend son courage à deux mains et en interpelle une, il la voit chaque fois froncer les sourcils, se pincer le nez et accélérer le pas...

Jo ressemble à un épouvantail. Un épouvantail qui n'effraie même pas ces maudits piafs qui baisent devant lui pour le narguer.

Ça fait quatre bières qu'il songe à tout cela. Il a la haine... Tous des minables, des sous-hommes, des sous-piafs, ET TOUS SE CONSIDÈRENT SUPÉRIEURS À LUI. Le soleil tape de plus en plus fort, la rage monte, la tête lui tourne... Il se lève d'un bond et se met à courir derrière ces vicelards de pigeons pour leur donner des coups de savate. Il tape dans le vide évidemment et se vautre comme une bouse sur les gravillons. Il entend les rires des gamins qui l'ont vu se ramasser... Il se met à hurler des obscénités dans leur direction et essaie de leur courir après. Les mômes s'enfuient aussi vite que les pigeons... en se foutant de la gueule de Jo.

La bière et l'exercice lui ont donné une furieuse envie de pisser. Il sort sa queue et va se soulager dans l'herbe, sous l'arbre à côté du banc. Il se sent soudain beaucoup plus calme, apaisé... Il retourne s’asseoir et décapsule une cinquième canette. Avec ce putain de soleil, elle est tiède, presque chaude.

Des souvenirs resurgissent dans l'esprit embrumé de Jo. Lui aussi a été un de ces sales gosses qui jouait dans un parc comme celui-là et qui lançait des cailloux sur le clodo qui venait boire sur un banc semblable au sien. C'était un temps où il était heureux. Du moins s'en souvient-il ainsi. Et puis il a grandi, et il est devenu pigeon. Le pigeon de son employeur qui l'a usé jusqu'à la moelle avant de le foutre dehors à 50 ans sous prétexte qu'il buvait trop, le pigeon de son ex-femme qui lui a pris la moitié du peu qu'il avait, le pigeon de l’État, du patron du bistrot, de la Française des jeux, des putes qui lui faisaient payer trop cher des services jamais remplis jusqu'au bout... Seule la bière ne l'avait jamais trahi songea-t-il en ouvrant la sixième...

Ils sont deux flics qui s'avancent vers lui...

Allez Jo, faut que tu rentres chez toi...

Pourquoi faire ?

Faut que tu rentres... Les gens se plaignent. T'as encore fait ton cirque et fichu la trouille aux enfants.

Ces morveux ? Mais c'est eux qui se foutent de ma gueule.

T'as qu'à moins picoler, Jo. C'est pas un exemple à donner aux mômes.

Pas question... J'ai rien fait... Z'ont qu'à aller se faire enculer...

Jo... Nous force pas à t'embarquer... On va encore être obligés de te confisquer tes bières...

Bande de bâtards... Vous m'entendez ??? C'EST RIEN QUE DES BÂTARDS DE MERDE !!!

Ouais c'est ça, si tu veux, t'as raison... Mais faut y aller Jo...

Les flics l'ont aidé à se relever. Jo a ramassé le reste de ses bières et s'est dirigé vers la sortie du parc. Il a croisé deux amoureux qui marchaient main dans la main. Le mec avait une bonne tête de con, et la fille avait des yeux et une bouche de salope... Jo s'est retourné et les a suivis du regard. Ils se sont allongés sur l'herbe, sous l'arbre, à côté du banc.

Jo a souri... Il était content.