Quand la tarte fume, alors c'est qu'elle est cuite, prête à être mangée. Elle se prend sans doute pour la nuée, la brume, quelque chose qu'Enza ne parvient pas à identifier. Son odeur est un délice, une torture. Elle embaume le désir de fruits.

Mais soudain, alors que les doigts d'Enza s’apprêtent à s'en saisir, la tarte s'envole par la fenêtre ouverte sur la nuit pour retrouver les nuages et s'y engloutir, s'y cacher. Au loin, Enza n'entend plus le cri aigu et étonné des oiseaux qui, par centaines, filent dans l'azur, peuplent le ciel. Elle voit la tarte tournoyer sur elle-même, comme une soucoupe volante, puis s'enfoncer dans les cieux à une vitesse croissante. Enza a faim et ne craint pas grand-chose d'autre que cette sensation nauséeuse et creuse qui lui lamine l'identité et émiette le présent. La faim lui renvoie des images plates et indéfinissables qu'elle tente de chasser. Toute la salive dans sa bouche tend vers le point qui, là-bas, s'amenuise, là-bas, se fond. La tarte, peu à peu, perd sa forme propre, celle qui se mange, peu à peu, se dissout dans le reste pour former avec lui quelque chose d'à jamais échappé.

Enza se sent écrasée par ce rien, là-bas, qu'elle ne saurait définir. Ce qu'elle en perçoit la déroute. Les cris, encore, des oiseaux désorientés, la couleur, noire, et cet espace, indéchiffrable pour son esprit affamé. Ce qui pourrait la rassasier est là-bas, dans cet ailleurs invisible, incompréhensible dont elle n'a jamais entendu parler par qui que ce soit ni où que ce soit.

Non, personne ne lui a jamais expliqué, dit, ce qui se passait là-bas, là-bas, là-haut, elle ne saurait même pas le dire, même sous la torture. Elle imagine des forces maléfiques aux visages brouillés qui l'interrogent, qui la forcent, la brusquent. Mais elle ne sait rien, elle imagine leur rire au nez, la force de son ignorance. Non, personne n'a jamais pris le temps de dessiner avec elle les couleurs claires et blanchâtres de l'air, personne ne lui en a dit le poids, la densité, l'après.

La tarte a totalement disparu maintenant pendant que sa faim la prend et la déracine et l'arrache, lui rendant une certitude qui, tapie dans un coin de son esprit, n'attendait que cette histoire pour resurgir : jamais, elle n'avait été rien de plus qu'un courant d'air. Et c'est pareil pour tout, les oiseaux et le ciel, les tartes et la salive, le sucre, les fruits, tout, un jour, se replie et se ferme sans explication. Pourtant, si une force demeure, c'est son corps qui lui fournit : à l'instant, quelque chose lui fouraille les entrailles et lui donne envie de hurler. Elle se lève et se hausse sur le rebord de la fenêtre, par là-même où la tarte s'est envolée. Dans le noir du ciel, il n'y en a plus aucune trace. Elle pourrait aussi bien l'avoir rêvée. Enza regarde la nuit d'un mauvais œil. La nuit, tout est possible ; la nuit, rien n'est faux. Enza s'imagine sauter, tomber. Les oiseaux, sur les branches, attendent, impassibles. Elle maudit son poids et son ignorance puis détourne le regard et change d'avis. Enza recule et referme la fenêtre, mettant à nouveau entre elle et l'obscurité une étanchéité de verre. Dans la sécurité de l'appartement, elle procède à un carnage, viole le frigidaire vide, éventre l'oreiller et s'engouffre les plumes dans la bouche, lèche la colle du papier peint, boit l'eau des toilettes. Se couche à terre et, pendant que son ventre résonne de bruits inconnus, s'endort en rêvant à des lieux colorés. Et sans plus de poids, ni de faim, tisse, pour quelques heures, son monde empli d'insatiables, d'attentes et de mystères.

Demain, elle recommencera. Elle tentera à nouveau, manger, voler, dormir, elle essayera.