Momo, un revenant de la guerre d'Afghanistan, s'était forgé une réputation de brute insensible, intimidant tous ceux qui croisaient son chemin mais, aujourd’hui, les démons qu’il avait ignorés pendant des décennies venaient le hanter avec une violence implacable.

Les murs crasseux de son taudis semblaient se refermer sur lui, amplifiant la puanteur des lieux. La fumée âcre de ses cigarettes consumées avec excès flottait dans l'air vicié.

Momo était du genre gros con rugueux et gueulard, tatoué comme une enseigne publicitaire, un pantin dans ses fringues usées de soixante-huitard.

J'ai pris sa pogne calleuse dans la mienne. Les années avaient laissé des cicatrices sur notre relation, mais le lien fraternel demeurait toujours là, ténu mais résistant, même si je savais que cela ne suffirait pas à effacer les stigmates de sa vie.

– Momo, mon frère, tu as vécu dans ce merdier assez longtemps. Bouge ton derche et dégage de ta chienlit sordide !

Il a levé ses yeux rougis vers moi, son visage ravagé par la vinasse et les regrets.

– Ouais, t’as pas tout à fait tort.

Le Momo je me l’aime avec sa gueule d’angelot ridé qui a perdu ses chicots. Il est trop « collé à terre » sous ses cheveux luisants. On dirait qu’il les a gominés avec le papier gras des frites de chez la Mère Pouille.

Et puis ses yeux ! Ses gros yeux, globuleux comme ceux de la mouche à merde qui se prend pour un satellite au plafond de sa chambre, lui donnent un charme particulier !

S’ils sont rouges ses yeux, c’est pas à cause de la vinasse qui lui fait des couloirs de labyrinthe sur la figure, non, s’ils sont rouges ses yeux c’est parce que, le Momo, il est sensible et que des fois il pleure et qu’il les frotte avec ses grandes paluches grises pour les essuyer avant que ça se voie. Il a sa pudeur, Momo.

Le Momo, personne n’a le droit de s’en moquer, ni d’y toucher, pour moi sa laideur est de toute beauté.

La Lucilia – Lucilia, c’est sa mouche préférée –, elle ferait mieux de se planquer avant de se prendre la tapette qui lui écrabouillera sa sale tronche de sauterelle sur le retour et laissera le jus de sa grosse poitrine verte et velue dégouliner sur les vieux carreaux fêlés et puis j’enverrai grouiller ses chiards de vers au fond des chiottes en leur versant dessus la pisse macérée du pot de chambre caché sous le lit !

Tiens, je parle comme Momo maintenant… Faut dire que dans ses cagettes en bois on trouve plus de Frédéric Dard que d’Alexandre Dumas.

Nous savons tous les deux (moi surtout) que le chemin sera difficile, semé d'embûches et de rechutes, mais nous sommes prêts à nous battre. Ensemble, nous allons affronter les démons qui le tourmentent et peut-être, juste peut-être, que Momo trouvera une lueur de bonheur dans les ténèbres qui l’entourent.

Aujourd’hui, aucune des saloperies que le quotidien lui inflige ne lui échappe. Amaigri, le teint cireux, il rit, cloué sur son lit, des vols planés bourdonnants de sa Lucilia, de ses douleurs, de ses suées malodorantes, de ses nausées, des tuyaux pendus à la potence qui lui injectent des litres d’eau pendant qu’il chantonne « Allez viens boire un p’tit coup à la maison tsoin-tsoin ! ». Son foie est plus gras que la bassine pleine d’huile à friture rancie de chez la Mère Pouille.

Et moi, je suis là, à le regarder, avec toute mon impuissance, à me demander : « Pourquoi ? »