Lundi.

Il en a partout : sur les mains, ses cheveux en sont poisseux et son corps en est recouvert.

Du sang.

L’odeur, cuivrée et enivrante, lui monte à la tête et il profite à fond de ce dernier instant, il inspire goulûment, la tête enfouie dans le ventre ouvert de la femme.

Il se lève doucement et se lèche la lèvre supérieure, le miroir est parfaitement disposé, il peut la voir, mais il peut surtout se voir, il bande ses muscles puissants et admire sa plastique parfaite : des années d’effort pour en arriver là, ses muscles sont une œuvre d’art, une ode à la beauté masculine, son cœur se gonfle de fierté.

Une onde de plaisir à l’état brut parcourt son corps de la plante des pieds au cerveau, c’est la sensation du sang séché sur la peau : « la vie sèche sur moi ».

Il rit et se félicite intérieurement de cette petite phrase, il se sent si exceptionnel, poétique, intelligent, sensible et fort.

Il regarde sa compagne de jeu et lui murmure à l’oreille : « Quoique tu puisses en penser maintenant, sache que je t’ai aimée du moment où je t’ai vue jusqu’à ce que je t’ouvre les entrailles. »

La mort ne le dégoûte pas, elle ne l’effraye pas, elle est naturelle.

Il sait qu’il devra mourir un jour, mais il ne disparaîtra pas, il y a veillé en confiant cette tâche à une société de cryogénisation : s’il décède (bien qu’il se soupçonne depuis peu d’être immortel) son corps sera conservé dans un parfait état, il sera ainsi magnifique, éternel jusque dans la mort.

Il a lu un jour dans un livre de psychologie que l’une des plus grandes peurs de l’être Humain est d’être mangé, la simple évocation de cette idée le terrifie : être soumis, digéré puis n’être plus rien pour toujours.

Il va dans la cuisine, ouvre les tiroirs et trouve enfin ce qu’il cherche : un couteau à désosser.

Calmement mais fermement, avec des gestes sûrs, il découpe, sépare, écarte et range les membres de la femme.

Il trouve les sacs poubelles dans le placard, sous l’évier et ne peut s’empêcher d’être désolé pour cette femme : le même rangement que toutes les autres, uniforme jusque dans l’intimité.

Il faut maintenant entamer la partie désagréable mais nécessaire : le ménage.

Il connaît parfaitement toutes les techniques d’investigations scientifiques, sait comment faire disparaître le sang, les empreintes, l’ADN, il s’y emploie en sifflotant une partie de l’opéra en quatre parties où il a rencontré cette femme : « L’anneau du Nibelung », une gigantesque fresque que son auteur mit plus de trente ans à écrire, ce Richard Wagner, quel génie !

Il est douché, l’appartement de la femme est impeccable, il se dit en gloussant que si elle le pouvait, elle le remercierait.

Il éteint les lumières, ferme la porte à clef derrière lui et jette les deux sacs poubelle par-dessus son épaule.

Le désert n’est qu’à 50 kilomètres d’ici, il met les sacs dans le coffre de sa voiture de sport et s’y dirige tranquillement en respectant les limitations de vitesse.

Il enterre toujours ses amies au même endroit, une façon pour lui de les réunir dans un destin commun.

C’est un endroit tranquille à l’ombre d’une montagne, c’est tellement plus agréable de pouvoir creuser sans transpirer, une fois que le trou est assez profond, il y dépose les sacs et les clefs de l’appartement puis fait un signe de croix après l’avoir rebouché, ce n’est pas parce qu’il s’amuse un peu qu’il doit se comporter comme un monstre après tout.

Vendredi.

Il est élégant, un costume italien fait sur mesure tombe parfaitement sur lui, ses formes dont il sait que les femmes sont friandes sont visibles à chacun de ses mouvements.

Un de ces associés lui a envoyé une invitation pour assister à la soirée d’inauguration de ce club select, il aime se mêler à la foule, discuter avec de simples proies comme s’il était l’une d’elles.

Une femme le regarde timidement du coin de l’œil, il l’ignore car celles qui l’intéressent sont franches et ont au fond des yeux ce regard de prédatrice, un regard plein de promesses qu’elles ne tiendront jamais, il repense avec délice aux centaines de femmes dont le visage s’est décomposé lorsqu’il a dévoilé sa vraie nature : la stupeur, puis l’incompréhension, la terreur et enfin la résignation.

C’est cette palette d’émotions qu’il souhaite peindre sur leurs visages, dans ces moments-là, il se sent comme un artiste, un élément inédit du Gesamtkunstwer de Wagner.

Il l’a trouvée.

Elle est assise sur un divan près du bar, seule.

Sa beauté est à couper le souffle, il peut voir des hommes s’approcher timidement et s’éloigner furtivement comme frappés par un mur invisible.

Elle doit avoir entre 21 et 25 ans.

Sa chevelure, noir de jais, contraste avec sa peau d’une pâleur presque diaphane, ses yeux sont verts et profonds : des yeux qui transpercent l’âme.

Son regard intense est fixé sur lui, lorsqu’il s’en rend compte, il tressaille, elle est la somme de la beauté de toutes les femmes.

Il la veut.

Elle se lève et s’approche de lui, il est comme pétrifié à l’intérieur, sans le quitter des yeux, elle lui dit avec un délicieux accent de la Nouvelle Orléans :

- Vous allez rester là à me regarder comme un idiot ou vous allez vous décider à me payer un verre ?

Il se reprend et rétorque :

- Je vous prie d’être indulgente, je ne suis certainement pas le premier à perdre mes moyens face à vous.

- Vous êtes au moins un des rares à l’admettre, dit-elle avec un sourire à faire chavirer les cœurs.

Ils s’asseyent à une table, elle commande un Gin Sour sans glace.

- Pour moi ce sera un Jus de tomate, je ne bois pas d’alcool.

- Faites-vous plaisir mon cher, la vie est courte.

- Ce n’est pas ça, j’aime juste garder le contrôle.

- Il ne vous arrive jamais de le perdre ?

- Jamais en si charmante compagnie, dit-il en lui décochant son sourire de séducteur, celui qui les fait toutes craquer.

Il la fait parler d’elle, c’est ce que les femmes aiment : elle lui raconte comment elle a atterri à Vegas : des études de Biologie, un petit ami violent et obtus qui ne supportait pas la séparation, une famille de ploucs Cajuns…

Las Vegas, c’est un nouveau départ pour elle.

Elle vit seule.

Il feint d’être attentif et compréhensif mais intérieurement, il s’imagine déjà en train de lui ouvrir le crâne pour caresser langoureusement les circonvolutions de ses neurones, peut-être lui arrachera-t-il les yeux pour pouvoir laper le fond de ses orbites…

Il sent sous la table la main de la jeune femme effleurer son sexe, elle sourit d’un air amusé et lui souffle :

- Je vois que vous êtes plutôt disposé à ce que nous fassions plus ample connaissance.

- Vous lisez dans mes pensées, dit-il sans la moindre gêne.

- Allons chez moi.

- J’allais vous le proposer.

Elle habite dans une maison isolée sur les hauts du quartier français.

« Isolée », pense-t-il, « ça va durer des heures, probablement des jours ! »

Elle le fait s’asseoir dans un petit salon décoré avec le goût d’une personne plus âgée : les murs sont ornés de photographies de grandes figures du Blues de la Nouvelle Orléans : Mahalia Jackson, Roy Brown et Snooks Eaglin.

Sur une table basse en noyer sont entassés des disques vinyles à côté d’un vieux Gramophone parfaitement entretenu.

Peut-être la massacrerait-il en musique ?

Elle s’assied à côté de lui et passe son bras derrière sa nuque, il l’embrasse dans le cou et effleure le bout d’un sein à travers le tissu.

Une douleur aiguë à la nuque le fait presque sursauter :

- Excuse-moi, c’est ma bague, dit-elle en soupirant.

- Je te le ferai payer en temps voulu.

Elle rit, pensant certainement à un trait d’esprit.

C’est le moment, elle ne s’y attendra pas, il veut voir la peur et le doute s’insinuer dans son regard, il prend appui sur ses pieds afin de se relever mais il est complètement engourdi.

Des fourmis dans les jambes, dans les mains, un picotement le long de la colonne vertébrale.

Elle se relève :

- Et bien mon cher, on a perdu le contrôle ?

- Je… Mais…

Il n’arrive plus à parler, son corps tout entier est comme une masse inutile.

Sa langue tombe dans sa bouche comme un poids mort.

Pourtant, il est conscient, il sent le contact des mains de la jeune femme sur ses cuisses lorsqu’elle lui ôte son pantalon, il sent le contact de la mousse à raser sur son pubis.

Il sent l’odeur dans la cuisine.

Il voit nettement l’homme obèse et balafré et il sent l’aiguille qu’il lui enfonce dans le bras.

Il entend le goutte-à-goutte de la perfusion.

- Et bien ma fille, c’est un beau spécimen que tu nous as ramené là.

- Merci père, j’ai tout de suite su qu’il vous plairait.

- Bonne fille, j’en ai déjà l’eau à la bouche.

- Je peux en prendre un morceau ?

- Non, va te laver les mains, nous passerons à table dans une heure, c’est de la bonne viande mais il faut le temps que ça cuise.

- Bien, père.

« Ça ne peut pas m’arriver ! Comment ai-je pu me tromper sur elle à ce point ? »

C’est ce que pensait l’homme entre deux hurlements intérieurs pendant qu’on découpait son pénis avec un couteau tranchelard alvéolé en argent.

Mais il est un point sur lequel il ne s’était pas trompé :

ça allait durer des heures, probablement des jours.