Faut pas croire, des fois, ça fait un peu mal. Quand même. Ça fait un peu mal d'exister, se heurter au sol à chaque pas et avancer encore parce que le temps nous a empoigné le col. Les obligations quotidiennes ne nous étouffent pas toujours, suivant que l'on s'arrange [ou non] avec l'idée que l'on se fait de la biologie. Mais pour le moins, il y a la correction, ces valeurs élémentaires auxquelles ils faut se raccrocher quand l'horloge sort du cadre.

***

– Bonsoir.

– Salut.

Où réclamer les restes de ce qui semble inachevé, les restes d'une amitié à laquelle personne n'a mis un terme ? Mais oui. Et alors. Et alors encore. Taire le bien commun, enfuyons nos reliques et laissons faire, laissons faire. Se laisser vivre, sans rupture.

***

– Alors ?

– Ave.

Que dire encore ? Dire vrai et mentir de cette franche et brutale honnêteté, slalomant aux limites. Le retour se meurt. Corsetée par le souvenir illusionné, incertain, assise là, se mordant les doigts. et plouf ! (Faudrait savoir jusqu'où elle a pied mais sûr qu'elle oublie comment trouver les traverses.)

– Mais encore ?

Parce qu'aux existences se substitue parfois la dépendance, les choix se perdent quand le quotidien a trop pesé, les voix s'éteignent quand la distance s'échine à naître. L'affection se délite et s'enterre comme pour en rire.

***

– Salut !

– Bonsoir.

Elle a les yeux-triangles troués par le présent cannibale. Ses dents quinconces voudraient broyer l'homme blanc, mais ses journées sont doublées d'épaisseurs contradictoires, les possibles se refusent.

Alors ne reste plus qu'à balayer le vide, s'enfumer des silences et se perdre dans la douceur foireuse d'un soir de printemps. S'extasier jusqu'à sourire, même. Et puis se laisser, se laisser aller.

***

– Ave.

– Alors ?

Et quoi ? Fantasmes et mains frangées de mauvaises intentions, ataraxie et paradis artificiels. De courage qui l'étouffe, la montée des hauts-eaux, comme un promontoire avisé d'où l'Horace-Lucrèce contemplait ses turpitudes.

– Mais encore ?

Joker ? Question subsidiaire, pas d'astérisque ni de code-couleur. Au royaume de Mickey (Disney in love), le héros devait nécessairement discerner la fin.

***

– Hey !

You ? Assise nue, près du téléphone, hantée-vide-illusionnée. Dramatique et littéral. Et parce que seul le silence lui appartient, elle cherche des mots sans existence.

– Salut.

(Et nage et rame encore. La conscience est nyctalope.)

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