Je me hisse. Il semble que de la hauteur jaillisse la sagesse.

Lever tardif, un matin de paresse. Au dix-septième étage de cette tour le ciel est bleu hiver et l’air pur est vif. Un soleil frileux baigne dans la chaleur de ma cuisine et réchauffe quelques rayons dans les vapeurs d’un thé tout juste infusé.

Instant béni, où l’offrande d’un bol chaud entre les mains, je contemple le défilé majestueux des tours voisines qui se perd au loin. Chaîne de monts cubiques parfaitement alignés, aux cimes géométriques et aux pentes vertigineuses jamais enneigées.

Lama à la fenêtre d’un monastère de béton, je vis reclus mes instants de repos. Mon regard toise l’horizon, rêvant d’une terre, et d’une maison.

En contrebas, s’étend la vallée urbaine embrumée de particules polluées. Au fond des gorges étroites des colosses rangés, serpente l’asphalte noir de routes agitées, au courant fort bruyant.

Ma retraite solitaire est soudain rompue par la vision arc-en-ciel d’un spectre divin. Une farandole de linge multicolore arrachée au séchoir d’un étage voisin par le tourbillon d’un vent coquin, vire et vole. Tournoie sur mon étroit exil de banlieue, mon minuscule Bouthan, mon petit bout de balcon sur le toit d’un monde moderne.

Les couleurs vives des tissus fraîchement lessivés s’agrippent au parapet métallique et flottent dans le vide, tels des drapeaux de prière au sommet d’un col tibétain. Cette guirlande pieuse où tous les espoirs sont inscrits, balayée par la ferveur d’une nouvelle bise, lâche prise, et poursuit dans les cieux sa course promise.

Laissant là, devant moi, noué, ficelé par la fine bretelle de dentelle, un rectangle immaculé qui se débat. Un soutien-gorge délicat. Un loungta molletonné rembourré de promesses, à présent secoué et ballotté par le souffle haletant de mes sentiments brusquement tourmentés.

Parchemin de satin où les mots sacrés sont brodés à la main. Livrés aux caresses du vent pour se disperser dans l’espace, ces vœux sont adressés aux dieux et à tous ceux qu’ils toucheront par leur grâce.

Les paupières mi-closes. Aveuglé par l’indécence des courbes magnétiques de ces balconnets impudiques, mon esprit tâtonne. Mais, poussé par l’un des sens que je chéris dans la douceur cachemire de l’affolant cache-cœur, mes mains plongent sans vergogne.

Canuts qui cheminent sur la route de la soie, longeant soigneusement le sentier des coutures, mes doigts lutinent l’écrin vide d’une poitrine, jusqu’au nœud subtilement centré de la parure. Libérant l’innocent étendard messager qui déroule sur ma joue son voile envoûtant de mousseline. Du bout de mes lèvres je déchiffre le précieux mantra de braille caché en son sein, puis inspiré par ces vœux canailles, dépose en réponses quelques baisers à la fin.

Une cloche sonne la fin de cette exaltation. À la porte de mon temple, une apparition… Un tangka de Tara blanche. Divine beauté sur mon palier, le buste incliné et le souffle coupé par une ascension trop rapide à pied. Elle prie, un peu gênée, de l’excuser.

Dans sa course folle, prend à peine le temps de savourer l’hospitalité d’une tasse de thé que je lui tends, et s’envole. Emportant le message roulé, elle dévale l’escalier.

Ma main n’a pu retenir la belle, ses épaules nues ne portaient pas de bretelles.

Demoiselle envolée. Mon Dieu juste savoir comment elle se prénomme. Mon cœur blessé. Quand un écho dans l’escalier résonne…

« Lili… Lili… Lili… »