… Il regarde vaguement la pluie laver la vitre à grands coups de bourrasques, le vieux. Distraitement, il suit des yeux la fuite des nuages dans le ciel gris. Assis dans son fauteuil roulant, il frissonne un peu et s’enveloppe plus chaudement dans sa couverture terne…

… Le vieil homme laisse errer son regard sur la modeste toile du paysage - toujours la même depuis tant d’années- qu’affiche la fenêtre, du monde extérieur. Les feuilles voltigent dans l’air agité. Comme autant de peaux mortes détachées du corps fuyant du temps, rêve absurdement, le vieux. Il se cale autrement dans son fauteuil roulant pour soulager ses escarres…

… Il ferme à demi ses yeux sensibles que martyrise toute cette clarté. La neige a gommé le décor : la page est blanche. Il y dessine ses souvenirs, le vieux. Son fauteuil roulant craque doucement…

… La fenêtre est ouverte. Le soleil en profite pour se faufiler dans la chambre du vieillard. Il frôle le plaid tombé à terre, tâte le coussin qui a roulé aux pieds de la table de nuit et caresse le fauteuil roulant renversé…

…La fenêtre est toujours ouverte. Les rayons de lumière ont glissé le long du mur, à l’extérieur de la chambre du vieux. Ils s’amusent à explorer les fissures. Plus tard, ils essaieront de réchauffer le cadavre du vieux, qui gît, cassé, en bas, à l’aplomb de la fenêtre…

L’inspecteur découvrit rapidement le coupable du crime. Il est très fort l’inspecteur ! Il identifia aussitôt l’arme du meurtre. Ou plutôt, les armes du meurtre. L’assassin, en professionnel averti, s’était servi d’un terrible arsenal : les souvenirs, la nostalgie, le désespoir. Il avait tout d’abord, torturé le vieux pendant de longues années à l’aide de souvenirs poignants, d’êtres chers disparus… Puis avait distillé le poison de la nostalgie… Pour enfin, achever son œuvre macabre, par un coup d’estoc au cœur, asséné par l’arme la plus redoutable qui soit : le désespoir. Le Vieux avait alors, basculé par la fenêtre !

En fouillant dans les affaires de l’ancêtre, l’inspecteur sut qui était le coupable et à quelle organisation criminelle, il avait appartenu. Cela confirmait ce qu’il soupçonnait. Depuis des années qu’il s’occupait d’affaires similaires sur tous les continents, il avait rassemblé un faisceau d’indices, mais jamais réussi à établir de véritable culpabilité. S’il avait acquis des certitudes, aucune preuve sérieuse n’était venue étayer ses présomptions. Maintenant, avec ce qu’il avait en mains, il pouvait remonter à la source de tous ces homicides.

Ils avaient été commis par le gang le plus redoutable : Le Gang des Cerveaux ! Ces fanatiques kamikazes !

Le journal tenu par la victime désignait, sans ambages, son assassin. Le vieux avait écrit :

« …Tous mes souvenirs se bousculent, ces derniers temps, dans ma pauvre caboche ! Ils reviennent en foule ces jours heureux irrémédiablement perdus ! Des fantômes me hantent !… Ah, éteindre ce cerveau pour ne plus se rappeler ce qui a fui ! Ne sera jamais plus !… Je reste là, collé à ma chaise, seul - toujours seul- face à ce même paysage, sans presque jamais le voir, ma vue brouillée par mes larmes. Quels tourments !… J’ai, parfois envie, de me défenestrer ! … ».

Plus loin, il faisait même allusion au fameux gang :

« … Je sais que mes compagnons d’infortune, subissent de semblables tortures. Leur cerveau, comme le mien, leur inflige le même calvaire, la même valse triste des souvenirs… »

Ainsi, ces kamikazes criminels étendaient bien leur immonde réseau à toute la planète ! Le dernier en date de ces fous venait donc de se suicider, en entraînant sa malheureuse victime avec lui.

Il fallait réagir et promptement !

Mais l’inspecteur n’ébruita pas l’affaire. Cette organisation de malfrats avait trop de défenseurs zélés, pour qu’il se risquât en justice. Soupçonnant la nature du gang depuis longtemps, il avait déjà préparé - ce justicier- une parade infaillible pour neutraliser ces déments. Cette arme secrète, il l’avait baptisée : Maladie d’Alzheimer. Il allait en doter tous les vieillards. Ainsi plus aucun cerveau criminel ne pourrait utiliser l’arme des souvenirs et l’arsenal qui va avec, pour suicider ces pauvres gens ; ces pauvres vieux et vieilles qui partiraient plus tard, heureux et insouciants !

… Il avait quand même un regret, l’inspecteur. Il savait que jamais il ne serait capable de neutraliser le véritable coupable, l’unique responsable de tous ces massacres, le commanditaire de cette boucherie : le Temps ! On arrête rarement les gros bonnets ! Le Temps ! Le Temps -insaisissable Scélérat, Monstre fuyant - le Temps avait encore de beaux jours devant lui…

… Il sourit, le Temps… Il a tout le temps… Il a perdu une bataille, mais sait qu’il gagnera la guerre…