« Du poète mieux en dit l’encrier que la plume. »

L’une dans l’autre oui, mais c’était ce que l’on m’avait conté, lors d’un voyage aux confins de moi-même, en ce que pouvait tenir d’audible ma faune spirituelle ; elle m’avait parlé, voyez-vous, d’averses de connexions.

« Il est une entité inspirante », m'avait-elle révélé, avant de poursuivre : « Elle te saura, converge en ton affliction, et puise. »

Par une nuit diaprée de songes mortifères, dans un soubresaut, j’ai embarqué mon baluchon déstructuré, paré pour l’inaventure, pour atteindre mes chairs, réveiller ma personnalité au cœur de l’agonie.

Tourments, décollage, rencontre –

Il est de ces bestioles fumeuses que l’on aborde la plume en bordel, espérant de ses blandices, l’émanation de soi, et qui finit par rendre un crachin acide fort heureux. Cette bête, à la vastitude d’univers, ne se livre que la mort aux serres ; l'on sent son souffle gifler notre crâne de caustiques postillons. Larmes, je vous ai tolérées, planté dans mes postures criardes, créant à n’y rien croire ; besogne pesante, simulacre nécessaire – survie.

J’ai couru sur des épines meurtrissantes de réel, vomi dans un chahut maudit de n’être que mien, et quand, visant à me mettre du baume au maquillage, un chuchôt s’en venait de mon compagnon de morflée, je dégainais la lyre, tirant de la substantifique bile le fard opératoire.

Rencontre, atterrissage, tourments –

Que n’ai-je pas rendu de l’outre-moi, prêtant du lointain, malgré mon maigre paquetage ?

Harnaché dans mes propres tripes, la cervelle à sang, dégoulinante d’images, j’ai lancé le cerceau aux spinelles blondi de rayons :

« Attrapez mon auréole ! Rattrapez-la ! » avais-je provoqué.

La faune s’était tue.

Je me tenais dépecé, aux portes de la page, la créature dans mon baluchon.

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