Je ne le sens pas, ce deal. Encore un coup foireux à la Manu. « De la fraîche facile, vite fait bien fait », me dit-il à chaque fois. D’ailleurs, où est-il maintenant ? Je l’attends toujours mon pote d’enfance, celui avec qui je partageais mon goûter à l’école primaire parce que ses parents étaient fauchés. Je dois être trop con pour croire qu’on est encore frères de sang, vu que je me les suis coltinés tout seul les quatre ans de cabane suite à ce casse à deux balles organisé par Manu, le roi des plans sans accroc.

Il se pointe enfin, la gueule enfarinée, comme à son habitude.

– Tu branlais quoi, vieux ?

– Ta mère. Elle a aimé.

– On se marre avec toi, tu le sais, ça ?

– C’est un bête don.

Qu’est-ce que c’est que cette bosse sous son blouson ?

– Ne me dis pas que tu es chargé ?

– Si, je te le dis.

– Tu déconnes.

– J’entends trop d’histoires de deals où les mecs comme nous se retrouvent en caleçon avec zéro thune et nib de marchandise.

– La dernière fois ne t’a pas suffi ?

– On était des gamins.

Des gamins. Elle est bonne celle-là. Parti comme ça, on ne va jamais devenir des adultes, ça c’est garanti sur facture. Je l’ai appris durant mes années à slalomer dans les douches, à éviter les gros bras, à calmer les junkies, à devenir invisible des matons. Manu se la coulait douce pendant ce temps, à mater des films bourrins où Al Pacino et Robert de Niro s’affrontent à coups de tirades pourries, de mimiques ringardes et d’humour italo-américain. Je l’imagine bien en train de frimer devant les petites beurettes de son quartier à jouer au bandit de grand chemin dans l’espoir d’une petite pipe vite fait sur le gaz dans sa pauvre décapotable allemande tombée du camion.

– Tu n’as pas confiance en ces gars ?

– Non.

– Alors, pourquoi on les voit ?

– Parce qu’il y a un paquet à la clé, de quoi voir venir pendant un bon bout de temps.

– Tu sors ça d’où ?

– Tu ne veux pas savoir.

Si, j’aimerais savoir mais je ne suis pas en position de la ramener. Je suis raide de chez RSA. Mes vieux ne me parlent plus depuis que je leur ai mis la honte en me faisant embarquer par les condés devant tout le monde, leur univers de coincés, la troisième division de la bourgeoisie lyonnaise, des gars trop occupés à surveiller les allées et venues de migrants syriens pour regarder au-delà de leur gros tarin.

La lune se cache derrière les nuages gris. Je l’envie, elle n’a pas à supporter les conneries d’en bas où des milliards de branleurs essaient de s’entuber entre eux, de remplir leur existence vide avec des articles argentés vendus par des chaînes de téléachat. Manu tente de se donner une contenance en roulant un pétard d’afghane. Soudain, une voiture pointe son capot à l’horizon, les phares éteints, avec les seules veilleuses en guise de lumière.

– Le business commence, me sort mon pote en levant la main.

Trois hommes sortent du véhicule. Ils ne ressemblent pas à mes camarades de promenade à la centrale de Corbas. Leur regard pue le sens interdit, l’interdiction de pisser en dehors des clous. Je n’ai pas spécialement un sixième sens pour détecter les emmerdes mais chat échaudé craint l’eau froide comme disait ma grand-mère. Manu bombe le torse puis démarre son cinéma.

– Vous avez la fraîche ?

– Tu es Manu ?

– En personne.

– Et tu as les deux kilos ?

– Dans ma tire.

– Et elle est où, ta poubelle ?

– À deux cents mètres, à l’abri des regards indiscrets.

– Qu’est-ce que tu attends, alors ?

– De voir le blé.

Les trois marioles se regardent un moment puis se mettent à se marrer. Il est comme ça, Manu, un clown qui s’ignore. Visiblement, son public apprécie son humour. Le trio s’approche de nous puis le plus grand sort de son blouson une grosse enveloppe en papier kraft. Mon pote en scrute l’intérieur, en sort deux petits cailloux brillants qu’il ausculte attentivement, hoche la tête et déclare la transaction conforme.

– C’est bon, je reviens avec le matos.

Je le vois s’éloigner vers la planque, là où il a caché son carrosse. Je suis étonné que les clients restent calmes, comme si aucun coup fourré n’était possible dans ce monde pourtant imparfait. En réalité, je m’en tape, j’ai hâte que tout ceci finisse, qu’on se casse de ce trou pourri pour revenir dans notre grisaille et reprendre notre petite vie de tricard, avec un peu de monnaie en poche pour agrémenter le souper. Les mecs contemplent leurs pieds. Je n’ai jamais compris pourquoi les gens regardaient toujours leurs pompes quand ils ne savaient pas quoi dire. Ce n’est pas grave, leur conversation ne m’intéresserait pas de toute manière.

Manu revient avec un sac de sport. Il le pose sur le capot de la voiture des clients. Le plus grand des marioles fait un signe à l’un des deux autres. Ce dernier s’approche de mon pote, ouvre le sac, en sort un paquet kaki et commence à l’ouvrir avec un couteau suisse. Ce manège me fatigue tellement je le connais. Je détourne les yeux pour regarder au-delà, loin de toute cette merde où des rectangles compactés d’herbe folle s’échangent contre des cristaux arrachés péniblement de la terre africaine par des enfants sous-alimentés. Le temps s’écoule lentement dans mes veines et je me sens mieux.

Quand je reviens à la réalité, une scène ubuesque se fige sous mes yeux. Manu pointe un pistolet sur la tempe du testeur tandis que ses camarades de galère nous braquent avec de la vieille artillerie estampillée « Police Nationale ». Je lève les bras et commence à élaborer des scénarios improbables où Al Pacino et Robert de Niro n’ont pas leur place, où parler italien avec l’accent new-yorkais ne sert pas à grand-chose et dont la fin se décline entre des barreaux métalliques ou dans un sac mortuaire. Mes oreilles entendent enfin le son déchirant des balles sortant de canons brûlants puis je me retrouve plaqué au sol, un genou sur le dos, agressé par des cris gutturaux. Je regarde une dernière fois mon ami d’enfance avec qui je ne partagerai plus jamais rien d’autre qu’un champ d’osselets quand je serai redevenu poussière.