Ce texte est une participation au concours n° 36 : Des courts littéraires atypiques

(informations sur ce concours).

─ Salut pignouf ! Tiens, pose ton derche là, tes guibolles te diront merci.

─ Ouais, t’es déjà là, toi. Avec le litron qui t’a rincé la gargamelle hier soir, je me disais « il doit piquer une ronflade à réveiller le quartier ».

─ À soixante-dix piges je tiens le coup, moi. C’est pas comme ces ganaches morveux qui vont faire la teuf comme y disent, pis qui se foutent dans le fossé en bagnole. Moi je dis : y savent pas vivre.

─ Ben, ils savent mourir, des fois.

─ Ouais, c’est déjà ça. Faut savoir faire quelque chose dans sa vie.

─ Mais c’est surtout qu’ils ne savent pas boire.

─ C’est vrai, ça. Regarde, nous on peut dire qu’on boit, enfin un peu, heu… des fois un peu beaucoup… mais personne ne nous voit rouler dans le fossé.

─ Ah ! Elle est bien bonne celle-là. Pour rouler dans le fossé, faudrait d’abord qu’il y en ait un. T’as déjà vu un fossé toi, sur le Boulmich ?

─ Non, bien sûr. Le baron Haussmann s’est abstenu d’en faire, en pensant à nous.

─ En pensant à nous ? Mon pauvre vieux, tu perds la boule… À nous !…

─ Pas à nous, nous, mais à tous ceusses qui suçotent un peu trop le goulot, tu piges ?

─ Ouais j’ai tout pigé, mais je me demande comment tu sais tout ça toi. Qui t’a rancardé sur le baron machin ?

─ Mon cher, je suis été à l’école quand j’étais minot, moi, assez souvent, enfin, sauf un peu au printemps pour garder les vaches, sauf un peu l’été pour faucher le pré, sauf un peu à l’automne pour les vendanges, mais je sais lire et compter, tout le monde peut pas en dire autant.

─ Alors tu vivais à la campagne ? Qu’est-ce que tu branles à Paris à soixante-dix piges ? Tu voulais frimer dans la capitale avant de clamser ?

─ Oh, que non ! Je serais bien resté dans ma campagne. Je vais te dire. Après mon service militaire, comme j’étais un peu balèze et pas mal tourné, j’ai marié la Juliette, la fille du maire du village. Elle était belle, fine, distinguée. Si tu avais vu comme elle était belle ! Mais une fille qui se peint des yeux de biche, qui se met du rouge sur la bouche et qui porte des talons pointus c’est pas fait pour labourer les prés. Elle m’a turlupiné jusqu’à ce que j’accepte de « monter » à Paris. Depuis longtemps elle en rêvait, du formica et du ciné, comme chante le grand moustachu, tu sais… Alors, arrivés ici, il a fallu nous débrouiller. Nous avons pris un petit deux-pièces en location. Et il a fallu travailler. Que peuvent faire un paysan et une provinciale, sans aucune relation pour les aider, chez ces dingues toujours pressés ? Pis on causait pas parigot, nous. On les voyait bien ces yeux qui frisaient et ces bouches qui se tordaient en se retenant de rire, dès qu’on disait trois mots… Ah, les vaches ! Enfin, à ça on s’y fait.

─ Tu t’y es si bien fait que tu es encore là aujourd’hui. Et quel travail tu faisais ?

─ Je faisais des trous, des petits trous… Alors, branquignole, tu devines pas ?

─ Ouais ! Poinçonneur des Lilas !

─ Pourquoi des Lilas ? J’étais poinçonneur des tickets de métro, le plus souvent à La Motte-Picquet.

─ Et ta Juliette, elle faisait quoi ?

─ Ben, elle avait trouvé que Dame Pipi dans un grand magasin. Ben quoi, quand faut bouffer…

─ T’as raison. Dis donc, tu m’avais raconté un jour que t’avais une fille. Vise un peu, c’est pas elle, cette femme qui arrive là-bas au pas de charge ?

─ Si, si, c’est la daronne. Je m’esbigne dare-dare. Tu m’as pas vu hein, fais pas le con.

─ OK,OK, tchao pignouf, à demain.