Ça y est, j'y suis. Le dernier entretien. Après plus de deux mois de conversations téléphoniques, de tests en tous genres et de rencontres avec différents chefs de département, me voilà en route pour m'entretenir avec le président lui-même.

Ça n'a pas été facile d'en arriver là, la sélection fut incroyablement rude. Nous étions plus de trois cents candidats à avoir envoyé un CV, cent à obtenir un premier entretien téléphonique. Après ça, le nombre de candidats s'est amenuisé à chaque étape, pour n'en laisser que deux. Et je fais partie des deux chanceux.

Je n'aime pas ces nouvelles façons de faire. À une époque, pour trouver un travail, il suffisait de se présenter de soi-même, de montrer ce dont on était capable, et si un poste était disponible on commençait parfois immédiatement. Aujourd'hui, tout n'est que procédures compliquées.

Il faut dire qu'il s'agit là d'une grande multinationale, le leader dans le domaine des télécommunications. United Telecom, qui a la réputation d'être la plus difficile à intégrer. C'est pourquoi le président s'occupe lui-même de l'entretien final, avec au maximum deux candidats, rencontrés séparément.

J'entre dans l'impressionnant building, qui semble adresser directement un défi à Dieu, comme à l'époque de la tour de Babel. Sauf qu'il n'y avait sans doute pas autant de fenêtres à cette époque. Et avec le beau soleil auquel nous avons droit aujourd'hui, le bâtiment semble briller de mille feux.

L'énorme double porte en verre qui sert d'entrée montre aux yeux de tous l'activité incessante de l'endroit, même au rez-de-chaussée. Les réceptionnistes, au nombre de six, semblent être constamment en ligne, peut-être même sur plusieurs lignes à la fois. Les agents de sécurité, omniprésents, observent les faits et gestes de chacun, à l'intérieur comme à l'extérieur.

L'un d'eux me repère à travers la vitre et m'observe, calmement. Il tient une arme dans sa main droite, qu'il n'essaye même pas de dissimuler, comme plusieurs de ses collègues. On vit dans un monde bien tordu, quand même. Depuis quand une société emploie-t-elle des gardes armés de façon aussi évidente ? Putain de terroristes.

Comme à mon habitude, j'ai une bonne demi-heure d'avance. Le temps de me calmer un peu les nerfs. Il y a un très joli café juste en face de l'édifice où se décidera mon futur financier dans moins d'une heure. Je m'installe en terrasse et commande un cappuccino, sans sucre.

La serveuse qui me l'apporte est une jeune femme absolument charmante, dans tous les sens du terme. Souriante, polie, agréable à regarder. Typiquement mon genre de femme.

Le cappuccino fait du bien, mais pas autant que la cigarette qui l'accompagne. Je sais que je devrais arrêter cette saloperie, mais c'est tellement agréable – ou en tout cas ça semble tellement agréable. Une fois le mégot bien écrasé dans le cendrier, je me lève, ramasse mon attaché-case et me dirige vers la serveuse :

– Excusez-moi, je cherche les toilettes…

– Juste là, à votre gauche. Vous n'avez pas vu le signe ?

Elle le dit sans condescendance, sans moquerie, toujours avec ce joli petit sourire.

– J'ai la tête ailleurs, aujourd'hui. Un gros entretien à passer, juste en face. Vous connaissez United Telecom ?

– Bien sûr ! Leurs employés nous rendent souvent visite pendant la pause repas. Vous avez réussi à vous y frayer un chemin ?

– Ce fut difficile, mais oui, dis-je, jetant un nouveau regard vers l'édifice, puis vers les toilettes.

La serveuse ouvre alors de grands yeux, plaçant une main devant sa bouche.

– Excusez-moi, je ne voulais pas vous retenir, c'est peut-être pressant…

– Hein ? Oh, non, je viens de fumer une cigarette et il faut que je me lave les dents pour soigner mon haleine, c'est tout.

– Ah. Je me sens bête, là tout de suite.

– Il ne faut pas, tout le monde ne se balade pas avec une brosse à dents et un tube de dentifrice dans une poche de son attaché-case. Vous pouvez me préparer un nouveau cappuccino ? Amenez-le à ma table.

– Bien entendu !

Une fois mes dents bien brossées et un dernier coup de déodorant appliqué sous mes aisselles, je retourne à ma place. Le cappuccino arbore cette fois un dessin dans sa mousse, qui ressemble à un petit ange. En tout cas, un être avec des ailes. C'est magnifique.

Je résiste à l'envie de m'allumer une nouvelle cigarette et termine mon café tranquillement. J'ai encore dix minutes devant moi, et je déteste arriver trop tôt et attendre à ne rien faire. Je sors mon téléphone et consulte les derniers résultats sportifs, n'ayant pas beaucoup eu le temps de m'y intéresser ces derniers mois.

Puis, cinq minutes avant l'heure fatidique à laquelle je dois me présenter à l'accueil, je lève la main pour appeler la serveuse et régler la note.

– C'était vous ? Le dessin ?

– Oui, c'est moi. J'aime faire des dessins spéciaux pour les clients gentils.

– C'est magnifique, en tout cas. Vous avez déjà songé à exposer votre travail dans une galerie d'art ?

– Oh, arrêtez ! répond-elle en riant. Le jour où des dessins sur mousse de cappuccino seront exposés, je serai morte depuis longtemps.

– Si vous savez aussi bien le faire avec de la mousse, j'imagine que ce n'est pas votre seul talent. Vous faites de la peinture ?

– Un peu, oui. Quand j'ai du temps.

– J'aimerais beaucoup voir ça. La note pour le café pourrait peut-être contenir quelques informations complémentaires ? Un numéro de téléphone, par exemple.

Elle sourit en posant la note sur la table. Son numéro y apparaît déjà, terminé par un petit ange souriant.

C'est plutôt bon signe pour la suite, tout ça. J'enregistre le numéro dans le répertoire de mon portable sous le nom "Serveuse sympa" avant de laisser l'argent sur la table, accompagné d'un pourboire assez généreux. Puis, je me dirige vers le but final de cette journée. Le boss de fin de niveau. Tout en haut de sa tour, il m'attend, la bave aux lèvres, prêt à me réduire en charpie à la moindre erreur.

J'approche à peine des doubles portes qu'un agent de la sécurité s'avance vers moi. Il ouvre les portes juste avant mon arrivée et m'invite à le suivre un peu plus loin, dans une pièce sombre et étroite ressemblant vaguement à un bureau.

Là, il me fouille entièrement, attaché-case compris. Il me demande plusieurs fois l'objet de ma venue et si je transporte quoi que ce soit de dangereux. À part ma brosse à dents et mon déodorant, il ne trouve rien. Il décide tout de même de conserver ces deux objets ici, dans son bureau, et me demande de venir les récupérer sur le chemin de la sortie. Sacrés paranos, ici.

Prochaine étape, le bureau d'accueil. La réceptionniste me fait signe d'attendre qu'elle ait terminé sa conversation téléphonique de façon sèche. Elle, je risque pas de lui demander son numéro.

Je regarde l'heure à ma montre. Treize heures cinquante-neuf. Presque parfait, comme timing. Si la conversation téléphonique ne dure pas trois plombes, bien entendu. Ce n'est pas le cas, bien heureusement, et j'ai droit à un sec et convenu :

– Je peux vous aider ?

Pour y mettre moins de conviction, il aurait fallu qu'elle ferme les yeux et ronfle tout en parlant. De mon côté, je mets tout mon entrain dans ma réponse :

– Bonjour ! J'ai rendez-vous à quatorze heures avec monsieur Boles !

– Votre nom ?

– Jones, Carl.

– Droit devant vous, l'ascenseur, dernier étage. En haut, tout de suite à droite puis deuxième couloir à gauche, grande porte brune. Merci et au revoir.

Simple et concis. Et, avant que je ne puisse réagir, elle a déjà décroché une autre ligne et annoncé "United Telecom bonjour, comment puis-je vous aider ?". C'est marrant, elle a l'air plus sympa au téléphone qu'en vrai.

L'ascenseur est absolument gigantesque, le type grand tube de verre qui va du rez-de-chaussée au sommet de la tour, où on peut voir les occupants monter, sentir leur stress, voir leur inquiétude. Je n'en montre pas. Le stress, c'est très mauvais.

La cabine m'attend déjà au rez-de-chaussée, j'appuie sur le numéro du dernier étage, le soixante-quinze. Ça va être une longue montée, surtout que l'ascenseur s'arrête dès le premier étage, laissant un homme en costume entrer.

– Bonjour, je tente.

– Bonjour. Vous êtes nouveau, ici ?

– Pas vraiment, je vais à l'entretien final avec le président.

– Je me disais, aussi. Après trois jours ici, plus personne ne se dit bonjour. Vous m'avez l'air plutôt sympa. Vous savez à quoi vous attendre avec le grand manitou ?

Plutôt, oui. Je me suis bien renseigné à ce sujet. Jason Boles, fils de parents ouvriers, la classe moyenne comme on les appelle. Pas de diplôme. A commencé à travailler chez United Telecom comme technicien. A rapidement grimpé les échelons grâce à un excellent sens des affaires et des relations.

Vingt ans après son entrée dans le groupe, il en a pris les rênes suite au procès de son prédécesseur, accusé de blanchiment d'argent et autres chefs de ce type, détournement, pots-de-vin, faux et usage de faux, la liste était assez longue. Boles a accompli le miracle de reprendre la société en pleine torpeur médiatique et d'arriver à ne pas perdre un centime de chiffre d'affaires.

Il est marié à sa petite amie du lycée et a deux enfants. Il habite une magnifique villa, loin des autres habitations mais suffisamment proche du centre-ville.

Il a la réputation d'être dur en affaires, et dur en règle générale. Véritable génie des finances et de la gestion, bien moins doué question self-control et zen-attitude.

– Je me suis préparé.

– Croyez-moi, rien ne vous a préparé à ça. Restez calme, surtout, ne le laissez pas entrer dans votre tête. Il aime la torture psychologique, et il aime par-dessus tout s'entourer de personnes capables de lui tenir tête, alors ne vous laissez pas faire. C'est mon étage, bonne chance et peut-être à bientôt pour ne pas se dire bonjour dans l'ascenseur !

– Merci.

La porte s'ouvre sur le douzième étage, l'homme sort tranquillement et se dirige vers une rangée de bureaux. Il ne parle à personne, sur le chemin. Pas même un regard vers ses collègues.

La montée reprend et, bien malgré moi, la tension commence à monter. J'aime le challenge, mais là je dois avouer que je fais fort. Jamais je n'avais entendu un patron avoir aussi mauvaise réputation. J'ai contacté plusieurs de ceux qui ont passé ce fameux entretien mais y ont échoué. Je voulais connaître les raisons, et la torture infligée par Boles est en effet un élément qui revient souvent.

Pas le temps de gamberger, j'y suis. Soixante-quinzième étage, vous qui entrez, abandonnez toute espérance. L'antre de la Bête. Je prends directement à droite, puis le deuxième couloir à gauche, pour arriver à la grande porte brune, dénotant avec les autres portes de l'établissement, toutes blanches d'après ce que j'ai vu. C'est parti.

Je frappe, et suis assez surpris d'entendre une voix féminine me demander d'entrer. Évidemment, une dernière réceptionniste. Elle semble âgée, au moins la soixantaine, sans doute plus.

– Bonjour, vous êtes monsieur Jones ? Monsieur Boles va vous recevoir dans une minute, merci de patienter ici.

Je la remercie et décide de ne pas profiter des quelques sièges se trouvant derrière moi, je préfère attendre debout. J'hésite un peu quand des hurlements sortent du bureau, tout au fond de la pièce, derrière une nouvelle grande double porte.

Il est au téléphone, sans doute avec un fournisseur. Les insultes pleuvent, Boles concluant la conversation en envoyant l'autre "se faire foutre par un putain d'astronaute". Ça promet. Il crie ensuite, à l'intention de son assistante :

– Envoyez le candidat, et que ça saute !

– Tout de suite, monsieur.

Elle m'indique la double porte d'un signe de tête avant de former silencieusement les mots "bonne chance". J'en aurai peut-être besoin, en effet.

Je pénètre dans la pièce. Un immense bureau avec une vue magnifique sur la ville au moyen de grandes baies vitrées. Le bureau en lui-même – le meuble, pas la pièce – est absolument gigantesque, en marbre. Ça pue le luxe, tout ça. Je crois même voir un coupe-papier en ivoire.

Boles est exactement comme je me l'imaginais – et comme sur les photos, mais même sans ça j'aurais eu la même image en tête –, gras, moustachu, le cheveu court, le teint pâle. Habillé d'une chemise beige froissée, portant sa veste brune malgré la chaleur, étouffante même avec la climatisation.

Il me toise longuement du regard. J'attends, sachant qu'un candidat ne doit jamais s'asseoir avant qu'on le lui ait demandé. Je le regarde droit dans les yeux, essayant de conserver une expression neutre. Au bout de quelques secondes, il parle enfin :

– Vous allez rester planté là combien de temps ? Fermez cette putain de porte et posez votre cul sur la chaise !

Je m'exécute, en silence, ne laissant pas transparaître à quel point je trouve ce type de langage inapproprié dans un entretien professionnel. Il cherche dans ses papiers, et en sort mon CV. Après un très rapide coup d'œil, il le jette dans sa poubelle.

– Rien à foutre de votre CV, il a déjà été décortiqué en long en large et en travers par ceux que vous avez rencontrés avant moi. Ce qui m'intéresse, c'est vous. Savoir qui vous êtes. Dites-moi.

– Eh bien, je sors de la faculté de…

– Rien à foutre de ça, j'vous ai dit ! Vos études, votre expérience professionnelle, je m'en branle. Vous êtes ici parce que vous avez les diplômes et l'expérience pour mériter de travailler chez nous. Moi, je veux voir si vous en avez les couilles ! Alors maintenant, dites-moi qui vous êtes, bordel !

Vraiment très bizarre, cet entretien. Mais bon, si c'est ce qu'il veut, ne le décevons pas. Avant que nous commencions, nous sommes interrompus par le téléphone. Il répond et je comprends vaguement que c'est la sécurité, qu'il y a un problème avec les caméras de surveillance. Boles met rapidement un terme à la conversation et demande crûment à son interlocuteur de ne plus le déranger. Nous pouvons reprendre.

Je lui décris alors ma personnalité. S'ensuit un jeu avec lui, dans lequel il essaye de me piéger par tous les moyens, de me décontenancer. Il n'y arrive pas. Il s'obstine pourtant, et l'entretien s'éternise. Une demi-heure. Une heure. Deux heures.

Le téléphone sonne à nouveau. Boles décroche, hurle "merde !" et raccroche, claquant fort le téléphone sur sa base. Puis, enfin, et pour la première fois depuis mon arrivée, Boles me sourit, et me tend la main.

–Félicitations mon gars, t'es engagé ! Ton concurrent est venu ce matin, il n'a tenu que vingt-trois minutes avant de se mettre à chialer et de quitter le bureau. Mais toi, t'es un vrai, un dur, et j'aime ça !

J'accepte sa poignée de main. Je ne la lâche pas.

– Un vrai dur, oui.

Il ouvre la bouche, sans doute pour me hurler de le lâcher, mais mon autre main part en avant et s'écrase du tranchant contre sa trachée, l'empêchant de produire autre chose qu'un son étouffé.

– Le deuxième coup de fil, c'était sûrement pour vous dire que les caméras ne marchent toujours pas, et pour s'assurer que vous alliez bien. J'imagine que c'était encore le cas, quand vous avez décroché.

Il s'est écroulé au sol, les deux mains à la gorge. Son visage commence à prendre une teinte rouge. Je lis de la peur dans ses yeux, mais aussi de la rage. Monsieur n'est pas facilement impressionné. Il y a pas mal d'incompréhension, aussi. Me dirigeant lentement vers lui, je m'empare du coupe-papier.

– Tu sais que c'est très mal, de faire du mal aux éléphants pour une connerie d'ustensile ? Oh, au fait, c'est également très mal de tromper sa femme.

Et, sans lui laisser le temps de vraiment y réfléchir, j'enfonce la lame sur le côté de son crâne, veillant bien à ne pas mettre de sang sur ma belle chemise blanche, achetée pour l'occasion. Je repose le coupe-papier sur le bureau, jette un dernier regard vers Boles pour m'assurer qu'il est bien mort, puis sors tranquillement de la pièce, veillant à bien refermer la porte derrière moi.

– Alors ? me demande l'assistante quand je passe près de son bureau.

– J'ai le poste ! Ce fut difficile, mais je m'en suis bien sorti.

– Félicitations !

– Merci. Oh, monsieur Boles me demande de vous dire qu'il ne veut pas être dérangé, il est au téléphone, je crois que c'est sa femme. Il m'a dit que nous réglerions la paperasse demain.

– D'accord, c'est étrange il ne prend aucun appel personnel au bureau, normalement.

– Ça avait l'air assez urgent. Bonne fin de journée à vous.

– Merci, et à demain !

Arrivé au rez-de-chaussée, je récupère ma brosse à dents et mon déodorant avant de quitter le bâtiment pour de bon.

À peine dehors, je sors mon portable et envoie uniquement le mot "OK". Je reçois l'accusé de réception très rapidement, puis un message de ma banque m'informant que les cinq millions ont bien été virés. Je jette le téléphone dans la poubelle la plus proche et m'éloigne tranquillement.

Pourquoi avoir supporté cet entretien interminable alors que j'aurais pu tuer ce type dès mon arrivée, quand les caméras sont tombées en rade – ou plutôt quand je les ai désactivées ? Pour le challenge, simplement. Je voulais qu'il m'accepte pour ce poste avant que je ne mette fin à sa vie. Ça faisait partie du jeu.

Le corps sera sans doute bientôt découvert, je me rends donc dans une petite ruelle choisie au préalable et dans laquelle je suis plutôt content de retrouver les fringues que j'ai préparées. Je me débarrasse du costume et enfile le jean et le T-shirt, bien plus confortables. Je change ensuite de visage, celui-ci étant un peu trop reconnaissable maintenant. Ça fait toujours un peu mal, mais je commence à m'y habituer.

Il faudra repasser par là ce soir, de toute façon. Pour la serveuse. Elle ne connaît qu'un de mes visages et il serait dommage de rater une occasion pareille parce que je veux éviter une légère souffrance.

Son numéro est dans mon autre téléphone, le vrai, celui que je ne jette jamais. Un petit texto expliquant que j'ai eu le poste et que j'aimerais fêter ça avec elle ce soir, et le tour est joué. Sa réponse ne se fait pas attendre, et elle est plutôt emballée par l'idée, me donnant son adresse pour me montrer ses peintures.

Ça peut paraître bizarre, mais elles m'intéressent vraiment, les peintures. J'ai toujours beaucoup aimé l'art. Et le sexe. Ce soir, je pourrai assouvir mes deux envies avant de quitter la ville. À moins que je ne reçoive d'ici là un nouveau contrat.