Ce texte est une participation au concours nº 8 : Les brèves d'eau (informations sur ce concours).

Son corps étendu sur le carrelage de la salle de bain, elle ne me regarde pas. Je sais qu'elle m'attend, qu'elle me désire sans oser me le dire. J'admire ses beaux cheveux longs, étalés comme un soleil : ils forment un contraste plaisant sur le sol azur. Je libère l'eau du robinet qui s'écoule dans un flot bruyant. Son visage encore maquillé, taché de bleu et de rouge renvoie les reflets de la paroi de douche. Je me penche, mouille mon doigt et le passe sur ses paupières fermées. Elle ne tressaille pas. J'étale, comme un peintre inspiré, le noir de son Rimmel qui dessine des rayures de zèbre. Elle est nue, une jambe repliée avec naturel sous son mollet, un bras étendu et l'autre sur sa poitrine qui se soulève avec légèreté. Elle m'offre son corps, les pointes de ses seins menus dressées par le froid, son ventre fripé avec grâce. Son pubis doré cache l'objet de mes fantasmes ; sa blondeur dresse encore un paravent trop dense à mon regard. Je voudrais le raser.

Mes mains tremblent avant notre transe. Une sueur froide envahit mes aisselles ; elle se réchauffe très vite sans avoir le temps de tomber. L'atmosphère humide me renvoie la moiteur de mon corps. Il fait chaud. Je me dirige vers la douche pour ouvrir les robinets ; je teste la température sur le dos de la main par crainte de brûler sa peau blanche comme celle d'un bébé. Je prépare la pièce avec soin car tout doit être prêt pour ce grand événement. J'éteins l'abat-jour central qui diffuse une lumière trop directe, je préfère celle du meuble vitré qui ne reflète rien ; seul le blanc des murs paraît derrière son miroir piqueté par la condensation.

Je tends la main vers sa main menue. Je la saisis et d'une traction, son corps est dans mes bras. Elle ne fait aucun effort. Un bras autour de sa taille, j'esquisse quelques pas de valse, ses pieds ne touchent pas le sol. Elle vole sur la musique née dans mon esprit, celle qui me réveille la nuit, qui m'oblige à me lever, à répéter toujours les gestes identiques. Quand je danse ainsi, je me sens bien, ma vie prend un sens.

Ses longs cils se soulèvent laissant sourdre une goutte de rosée ; elle me regarde. Ses yeux sont trop grands, extatiques. Sa bouche s'ouvre pour crier, chanter ; je ne veux pas entendre sa voix, je ne veux pas qu'elle trouble ma musique interne qui monte crescendo vers l'apothéose. Je plaque mes lèvres sur les siennes. Elle m'aime. Elle se calme enfin, laissant sa tête pencher souplement sur mon épaule.

Nous entrons enfin sous la douche, esquissons trois tours supplémentaires. Ma tête me fait mal, je sens tous mes organes se concentrer au niveau de mon plexus. Un nœud l'envahit, il se contracte comme ma gorge. Je touche mon sexe paralysé par l'émotion. Je détaille son corps chaud, caresse le sein à ma portée, effleure sa peau humide de ma langue, écarte les premières gouttes qui tombent ; elles s'arrêtent, se gonflent puis repartent plus vite encore, recommencent leur manège jusqu'à s’enfuir dans le siphon. Je porte la main à ma poche pour sentir mon pénis vibrant que j'enserre dans mes doigts. Mon désir monte, je voudrais m'enfoncer en elle, la posséder partout. Je ferme les yeux et je pénètre sa poitrine, sans hâte. Je la sens se tendre sous la pression de ma virilité. Là, j'existe enfin, je suis le centre du monde, le dieu dispensateur de plaisir.

L'eau apaisante tombe en pluie dans ses cheveux et coule sur son visage. Les filets d'eau empruntent des parcours différents, dans son cou, sur son front, le long de son nez. Je les suis des yeux pendant leur descente, petits torrents qui dévalent la pente, ruisselets qui rejoignent un ruisseau plus grand. Je souris. Je ne vois plus rien que l'eau. Les différentes rigoles aboutissent au menton et tombent sur son thorax, glissent entre ses petits seins qui se dressent. Elles forment des sillons, transparents comme sa cornée, bleus comme ses paupières, roses comme ses aréoles. Les filets colorés se mélangent en se tortillant sur son ventre, ils pénètrent ses poils pubiens, les colorant de reflets irisés. Je n'en peux plus ! Mon corps explose et je me sens libéré. Le poids sur ma poitrine a disparu, un cri rauque s'échappe de ma gorge.

Je retire mon instrument. Le rouge se répand ; je hais cette couleur qui éclabousse les vitres colorées. J’assois la fille dans la douche ; je ne connais pas son nom. Je ne veux plus la toucher. Je sors du bac la laissant dériver dans ses rêves aqueux.

Je ne sais pas si elle me voit partir, mon ciré jaune laisse tomber une pluie de gouttes. Je prends une serviette et l'essuie. Je regarde ma main gantée rougissante : la lame poisseuse ne brille plus, je la jette dans un coin, au pied du lavabo, j’ôte mon exuvie souillée et je m'en vais.