Pour la vingtième fois, il s'entendit répondre « Non merci ! » Selon les statistiques, il devrait bientôt conclure une vente. Frappe à soixante portes, vingt-cinq s’ouvriront assez longtemps pour écouter ton boniment bien huilé, et sur ces vingt-cinq, une personne t’achètera une sérigraphie. La marge bénéficiaire est appréciable entre le prix d’achat et ton prix de vente, cela te dépannera, lui avait dit un ami d’ami. Cédric avait négocié l’acquisition d’une cinquantaine d’ « œuvres d'art » et depuis le début de la semaine, il en avait déjà revendu quatorze. Cela lui payait ses faux frais : cafés, cigarettes, sandwichs du midi. Ça lui évitait de broyer du noir et surtout, ça meublait ses journées, car il n’avait pas encore osé avouer à sa femme sa dernière folie.

Il avait quitté son job sur un coup de tête. Harcèlement moral de la part de sa supérieure immédiate. Une mégère au potentiel spirituel limité, frustrée par la vie ; une sorcière à la physionomie conçue pour la caricature, à l'image de sa personnalité. Cédric percevait son avenir barré par un quotidien terne, sans espoir, sans horizon. Basta. Il n'avait pas lésiné sur les décibels quand il avait éjaculé son ras-le-bol.

- Hé ! La pétasse, t'as été terminée à l'urine le jour de ta conception ou quoi ? Je sais bien que la moitié de la population possède un Q.I. inférieur à la moyenne, mais y a des limites tout de même !

Avec classe et panache, Cédric avait formalisé de manière irréversible la fin prématurée de sa période d'essai. Il aimait bien se jeter à l'eau en s'imposant des stratégies de non-retour afin d'affermir ses résolutions.

Surtout, ne rien dire à sa femme. Il imaginait sa belle-mère pérorer avec ces munitions providentielles : « Mais ma poulette, je te l’avais bien dit qu’il n’est pas stable ce garçon. Ça fait dix ans que je me tue à te le répéter ! »

Le temps gris, froid et déprimant constituait une bonne excuse pour traîner ses pieds avec une certaine lourdeur, de porte en porte. L'enthousiasme initial de Cédric s’émoussait. Les coups frappés sur les portes devenaient moins dynamiques, les coups de sonnette plus furtifs, presque timides. Il se rendait compte qu’il ne pourrait pas continuer ainsi. Comme beaucoup d’existentialistes flétris, il songeait au hara-kiri des samouraïs. Cette vie était contingente, une absurdité qui faisait souffrir. Alors, à quoi bon ? Cédric souhaitait tirer sa révérence avec un certain éclat. Tinter sa mort d’une touche esthétique, voire artistique. Différente du commun des mortels. Pourquoi mourir bêtement, alors que bien médiatisée, par exemple, une mort originale pourrait être utile aux autres ? Offrir ses organes, bien sûr, mais qui dit suicide dit autopsie. Expirer en direct à la télé après avoir jeté des tracts ? Non, trop pathétique ! Les possibilités semblaient immenses, mais la variété du choix paralysait sa créativité. Avant de se suicider, retirer de l’argent avec sa carte bancaire et le proposer à un jeune SDF dans la rue, pour lui donner une chance de refaire sa vie ? Pourquoi pas ? Faible niveau d’originalité, mais concret.

Cédric en était déjà à son quarantième « Non merci ! » quand il pénétra dans le hall d’une maison de maître. Derrière l’enfilade de boîtes aux lettres, il remarqua une porte ouverte, bloquée par une cale, conduisant vers des appartements. Il s’y engagea et s’apprêtait à monter l’escalier lorsqu’il entendit une détonation suivie d’une cavalcade. Un énergumène dévalait les marches à toute allure, trop vite, car il trébucha et fit une chute spectaculaire, laissant choir un sac transparent rempli de coupures de cinquante euros et un pistolet. Ce dernier atterrit aux pieds de Cédric. Il se baissa pour le ramasser et fit aussitôt le lien avec le coup de feu. Il posa ses sérigraphies par terre et songea à l’incongruité d’un sac en plastique aussi transparent pour y mettre des billets de banque. Plus discret que ça, tu meurs.

Du mauvais côté du canon, un voleur, un meurtrier, qui sait… Pourquoi ne pas débarrasser le monde de cette racaille ? Comme aux toilettes. Avant de partir, merci de laisser cet endroit aussi propre que vous l'avez trouvé en y arrivant. Oui ! Assainir la planète en éliminant une crapule. Prendre son butin, bien mal acquis, le distribuer aux mendiants de la ville et se brûler la cervelle ensuite. Stratégie de non-retour impeccable. Une belle mort pour un « Robin des Villes » improvisé. Mais le brigand voltigeur ne l'entendait pas ainsi. Il rampa vers son sac, l'attrapa et remit dedans quelques liasses échappées sur le carrelage. Cédric pointa l'arme vers le malfrat et lui ordonna :

- Donne-moi ton sac, racaille, j'en ferai un meilleur usage que toi !

Mais l'assassin appartenait à la sous-catégorie des têtus obtus. Il ramena le sac contre sa poitrine, visiblement peu enclin à partager sa proie. Il s'avança, insolent, provocateur.

- Ne bouge pas, vermine, je te dis.

Il bouscula Cédric et s'élança vers la sortie. Cédric pressa la détente à trois reprises. Le criminel reçut les balles dans le dos et s'écroula sur le ventre. Cédric s'approcha, retourna sa victime et s'empara de la poche en plastique maculée de sang. Il jeta le pistolet à l'intérieur parmi les billets, referma le sac en le torsadant et le fourra sous le pan de sa veste en cuir, l'y maintenant par sa main droite. De la gauche, il saisit le carton à dessin et s’en barra le torse afin de le protéger des regards indiscrets. Il sortit dans la rue et la foule anonyme l'avala.

Quelle aubaine ! Quelques balles devaient rester dans le pistolet. Elles lui permettraient de se libérer sans souffrance de cette existence ridicule. Et assez d'argent pour changer la destinée de quelques sans-abri. Certains de ses dons s’évanouiraient en alcool ou en drogue. Par contre, une petite liasse pourrait aider ceux qui ont vraiment la volonté de refaire surface. Ainsi, sa vie aurait enfin eu un sens, et il pourrait mourir tranquille.

Peut-être vaudrait-il mieux rentrer à la maison, nettoyer un peu les traces de sang sur le sac et sur les billets. Se changer, prendre une bonne douche et trépasser dans des habits propres et repassés.

Il se dirigea vers une bouche de métro et se dit qu'avant de tirer sa révérence il pourrait laisser une lettre d'adieu à sa femme, partie se faire couver quelques jours chez sa mère. Parfois leur couple subissait des avaries à cause de ce dragon possessif.

En attendant le métro, les intentions caritatives de Cédric s'érodèrent quelque peu. Certaines évidences retombèrent bien en place dans sa tête. Il commença par réaliser que sa dépression était en partie due à son marasme financier. L'argent ne fait pas le bonheur, mais peut-il soulager la morosité ? Hum, après tout, il n'avait rencontré personne dans l'immeuble. Tout s'était passé très vite, il ne se souvenait pas avoir laissé de trace. D'ailleurs n'avait-il pas songé à garder le carton contenant les sérigraphies ? En fait, plutôt qu'un suicide, rien ne l'empêcherait de tenter sa chance au soleil, avec un tel pactole. Quitte à dispenser ses oboles à des mendiants exotiques. Au moment où la rame de métro arrivait dans la station, il avait renoncé à ses pulsions autodestructrices et hésitait entre Malte et la Grèce.

Rentrer chez lui. Tout nettoyer. Prendre son passeport. Préparer son sac à dos. Peut-être, dissimuler une partie de son trésor de guerre dans un parc public en cas d’imprévu ou de besoin. Histoire de ne pas mettre tous ses œufs dans le même panier et de garder une poire pour la soif.

Ne pas écrire un mot à sa femme. Non ! Si elle veut se laisser manipuler par sa mère, c'est son problème. La faute lui incombe. Tant pis !

Dans l'ascenseur qui l'amenait au onzième étage de son immeuble, il réfléchissait à la portion du butin qu’il allait cacher. Peut-être des boîtes alimentaires étanches, pour préserver les coupures de l'humidité. Il introduisit la clé dans la serrure de la porte de son appartement, rentra, referma la porte, déplia le carton à dessin bien à plat afin de protéger le tapis, posa le sac dessus et actionna l'interrupteur du hall d'entrée. Au même moment, la lumière du salon attenant s'alluma. Sa femme, sa belle-mère et une dizaine d’amis entonnèrent le traditionnel « Happy Birthday to you ». Mais les voix du chœur se turent les unes après les autres. Et douze paires d’yeux écarquillés fixèrent l’indécent contenu du sac transparent taché de sang.