Autobiographie de moi-même.

1ère époque : JEUNESSE version courte (Von Straffenberg ou Zapy Max ).

Par pudeur viscérale, je répugne à parler de ma vie et de mes jardins secrets, c’est donc sous la contrainte que je vais me laisser aller à des confidences mesurées, mais une contrainte exercée unilatéralement et uniquement par moi-même puisque personne au grand jamais ne m’a réclamé la moindre information, ni sur ma personne, ni sur ma vie actuelle ou compassée. Alors c’est peut-être par vexation mutine ou par exhibitionnisme retors que je vais subséquemment vous entretenir de la chose unanimement méprisée.

Je m’en souviens comme si c’était n’importe quel jour de la semaine, c’était l’année de mon anniversaire favori. Un membre de ma famille avait ou était, je ne sais plus très bien, mais de façon vraiment délibérée. Nous avions décidé que notre animal domestique le ferait et prendre cette décision nous avait beaucoup coûté et quand je dis nous c’était vraiment nous. J’aime à penser aujourd’hui que le cuir patiné du sofa de la chambre bleue dans lequel personne ne s’était jamais assis puisse n’être désormais qu’un souvenir diffus dans l’inconscient collectif d’une famille à jamais dispersée. J’étais dispensé de gymnastique dans un collège d’obédience agnostique cette année où justement mon anniversaire tombait un jour fixe, avec en toile de fond un goût confus mais pourtant omniprésent de déjà-vu. Tout laissait à penser à cette époque d’opposition idéologique qu’on aurait la guerre et comme le thermomètre était au plus bas, on pouvait craindre la guerre froide. Mon père, non. C’était un lundi, ma mère me dit quelque chose puis retourna dans une autre pièce. Mon père aussi. La livre sterling, ah la livre sterling que de souvenirs… Dans un coin de la chambre, un bibelot m’était encore plus cher que les autres. Mon frère aussi. Des autos passaient dans un halo de lumière devant une fenêtre, un espace-temps furtif à consommer mollement pour qui le désirait. Un instituteur étique chantait cette année-là une mélopée qui allait rester dans les annales de la chanson, c’était vraiment une année bénie des impresarii à l’éthique grasse. Que dire aussi de ces sportifs en culotte courte dont les cuisses bovines et les torses chevalins magnétisaient plus une clientèle de garçons bouchers que les jeunes chiennes en chaleur qui aimaient certes à se donner en pâture, mais certainement pas en pâturage. J’étais déjà très préoccupé à cette époque par la bite, mais c’était uniquement à cause d’un problème physiologique qui allait me conduire sur une table d’opération avec dames. C’était une époque de transition, une époque mouroir et Einstein avait en vitesse éteint la lumière de sa propre bio-relativité.

Il me reste un goût doux-amer de cette époque, un goût d’automne, à la fois langoureux, moelleux et tiède, dans un décor aux couleurs mordorées comme le tapis des feuilles amoncelées sur les trottoirs d’un septembre noir. Voilà les grandes lignes de cette jeunesse sans entrain.

Qui voudrait d’une suite, surtout s’il a une quinte flush ?

Qu’on se le dise, qu’on me le dise, qu’on se me le dise, quoi.