J’étais destiné à devenir un grand écrivain, un grand poète ou un grand artiste.

En effet, le talent était au rendez-vous et paraissait bien prometteur ; l’ambition, elle, ne manquait pas ; les idées coulaient à profusion ; ma situation me permettait d’entretenir de vifs espoirs, car venant d’une famille 'modeste', je n’avais à me plaindre d’aucun manque.

Aujourd’hui, que suis-je ? Un écrivain, certes, mais la grandeur m’a fait faux-bond ; un poète, certainement, mais le talent n’était qu’un leurre ; un artiste… qu’est-ce donc que cela ?

Je suis un homme esseulé. Vidé. Jeté.

Des amis… ? Je connais, vaguement, le terme, mais n’arrive plus à m’en faire une idée bien claire.

Les femmes… ? Ces suceuses de cœurs ! Elles m’ont pris mon amour – le propre, entre autres. Elles m’ont pris un peu de mon argent aussi, mais cela n’a plus d’importance.

D’ailleurs, j’exagère ! Une seule m’a pris mon argent. Les autres ne m’ont pris qu’une maison, ou qu’une voiture… la dernière même, n’a eu droit qu’à un chien, qui d’ailleurs, n’a manifesté aucun regret à l’idée de me perdre après dix ans de bons et loyaux services ! Pff, meilleur ami de l’homme… n’importe quoi ! Pas même une larme, ce cabot !

Tous les matins, je me réveille quand mes yeux s’ouvrent. Je me prépare à manger parce que j’ai faim. Un croissant, un verre de lait et une tartine au beurre… Je déteste les croissants !

Je travaille comme brocanteur dans un local minable dans la banlieue, heu… quelle banlieue d’ailleurs ? Je ne sais plus, j’ai toujours été nul en géographie. Quoi qu’il en soit, je travaille dans un trou perdu dans Tunis. Ma journée se résume à renifler de la poussière, à parler avec Gorgo, mon singe en bois, et à regarder la blonde du magasin d’en face.

À midi… ou à une heure… quelques fois à deux heures, je pars manger un sandwich. Je déteste ce mot, « sandwich ». J’ai l’impression de parler d’une chaussette ou d’un chien. « Sandwich », « sandwich », « SAN-D’-WICH »; ah ! Je déteste ce mot !

Plus tard, je reprends le boulot. Quelquefois les débats s’enveniment avec Gorgo, mon singe en bois. Il est, de nature, têtu, raciste et zoophile. Il se moque de tout, ne respecte rien. Aussi, je m’énerve rapidement et il ne me faut pas plus d’une heure pour que je le mette dans le tiroir, que je ferme à clé.

La blonde d’en face, coiffeuse le matin, charcutière l’après-midi, ferme boutique à dix-huit heures. Elle me balance sa main frêle, de l’autre côté de la rue, tous les soirs, pour me dire au revoir. Son mari vient la chercher. Un gros loubard, certainement videur dans une boîte de nuit, l’attend au coin de la rue, tous les jours, à la même heure. Une fois, par curiosité, je suis sorti, longeant le trottoir opposé, pour le voir de plus près. Une casquette vert fluo sur la tête, style Teletubbies ; la moustache de Salvador Dali dissimule des joues flasques, une peau aussi douce que du crépi et un peu plus uniforme qu’une éponge. Nul ne lui envierait un cheveu !

Le soir, je rentre chez moi vers dix-neuf heures trente. Je fais réchauffer le dîner de la veille, qui est souvent – coïncidence – le même dîner de l’avant-veille. Quelquefois, la purée verdit un peu, mais ne perd jamais de son goût ni de son authenticité. Je regarde un peu la télé. Que de la merde ! Jamais rien d’intéressant, rien de cultivant, rien qui ne me tienne éveillé !

Bien souvent, en alternative, je m’adonne à des plaisirs solitaires… Pff, ce que vous avez l’esprit mal tourné ! Oui, bien souvent j’écris, je chante, je danse parfois même, cela sont mes plaisirs ! D’autres fois, je regarde, par ennui plus que par vice, la blonde d’en face. Ah oui, j’ai oublié de vous le dire (!) : la blonde d’en face au travail, est aussi la blonde d’en face à la maison. Elle habite à trente mètres de ma porte.

Hop, hop, hop ! Rappelez votre esprit perverti : sa salle de bain est de l’autre côté de la maison. Non, ce que j’aime regarder, c’est les disputes. Entendre, serait plus juste. Les cris, les pleurs, n’importe qui donnerait n’importe quoi pour avoir cela, sans payer son abonnement télé. Quelques fois, en bonus, il est possible d’avoir droit à une assiette cassée ou à un verre brisé. Une fois même, le quartier a eu droit à la police. Oui, la police ! « Tapage nocturne », ont-ils dit. La plainte ne venait pas de moi, c’est sûr.

C’est ahurissant de voir le plaisir que se procurent certains en se délectant des malheurs des autres ! Je parle pour moi, oui, mais pas seulement. Ne me dites pas que vous n’avez jamais fait cela !

D’autres fois, il ne se passe presque rien. La voisine de derrière crie pour faire fuir des chats qui chahutent en gangs près des ordures, le couple du bout de la rue organise un dîner, le jeune d’à côté met de la musique… rien de spécial. Ces jours-là, je m’endors, plus seul que jamais. Le poids du silence m’assomme. Je me saoule avec ma tristesse, que je bois à coup de grosses gorgées. L’isolement est mon seul compagnon. Même, Gorgo, mon singe en bois, n’est pas là. La blonde d’en face dort.

Mes yeux se ferment. Le néant succède au noir. Et au fond de mon cœur, qui s’assoupit doucement, les pires pensées s’éteignent et viennent fleurir le pré de ma rancœur…

A suivre