Guy s'était préparé avec soin.

Il avait choisi une chemise claire, un pantalon beige, léger. C'est déjà presque l'été.

Il avait dû rouler un peu vite. Il ne manquerait plus qu'il arrive en retard !

Il se demanda, en cherchant une place pour se garer, s'il faudrait qu'il joue à être Ziguane ou bien s'ils seront chacun d'emblée dans leur vraie peau. Car enfin, sa position pourrait être un peu délicate : il a un peu exagéré sur les pseudos.

Il faut dire qu'il aime bien d'une part se mêler de ce qui ne le regarde pas et d'autre part jouer, avec tout ce qu'il trouve de jouable.

Internet est de ce point de vue un terrain de jeux exceptionnel.

Quand il a découvert le site chemindetraverse.com, il s'attendait à des freaks traînant leur peau de pays en pays, plus à la charge des autochtones déjà pauvres que réellement intéressés par la façon de vivre de ces derniers. Mais il se trompait et il le reconnaît aujourd'hui bien volontiers, d'autant que l'histoire tourne à son avantage.

Sous pseudo Ziguane, le voilà un beau matin qui fait son entrée sur le site où l'on vient pour partager ses voyages, ses expériences, les bonnes comme les mauvaises. Lui qui n'a jamais réellement voyagé se met à inventer des tas de situations abracadabrantes et il devient vite une sorte de vedette. Toujours un avis sur tout, toujours un bon plan sous le coude, jamais un mot plus haut que l'autre. La coqueluche du site. Seulement, s'il n'est pas voyageur, il entend bien s'amuser quand même. Rien de plus facile pour lui, il s'habille d'autres pseudos et jouent ainsi à diriger des débats, inexistants dans la réalité. Tequila et Zorba, surtout, sont ses deux autres pseudos actifs. Zorba lance un débat, les inscrits partagent leurs points de vue et Tequila c'est le troll énervé. Il fait monter le ton, insulte modérément, prend Zorba ouvertement pour un abruti et Ziguane, en grand seigneur, vient calmer tout le monde et rassurer ceux qui n'ont rien compris que ce qui compte c'est de s'aimer, on pardonne les dérapages.

Syenne est la plus pénible de tous ceux qui montent au créneau. Elle réfute quasiment tout, demande des preuves de ce qui est avancé et ne croit rien sur parole. Il faut dire qu'elle a l'air d'avoir roulé sa bosse et qu'elle a plus emprunté les chemins de montagne que les boulevards des capitales du monde.

Guy sent tout de suite que c'est une emmerdeuse. Mais c'est plus fort que lui, il n'a pas pu s'empêcher d'établir un contact plus privilégié. Et puis, juste pour le plaisir de la voir réagir, il envoyait Tequila balancer un truc bien lourd, sur tel pays, telle région, peu importe, tout était bon. Zorba entretenait tout ça, Syenne réagissait à des énormités souvent à la limite, il sait bien faire ça, Guy, toujours à la limite. Le repli toujours possible. Puis Ziguane arrivait, le bon Zorro qui calmait tout le monde en mettant Syenne dans sa poche. Un contact virtuel en a découlé, des échanges d'impressions de voyages, de lieux, ils se racontaient ce que l'une avait vécu et que l'autre happait in extremis pour le recaser dans les échanges sur chemindetraverse.com

Sauf qu'un jour, Guy a merdé.

Mais aussi, pourquoi elle l'a ramené avec le lac Titicaca ? Et en insistant sur des posts et des posts. Guy n'en pouvait plus d'écumer tous les sites qui pouvaient lui donner des détails, même infimes, pour broder autour. Il a découvert Taquile, île sur le lac. Activité principale : le textile artisanal.

Il a expliqué que les femmes tricotent une laine très fine en faisant des dessins compliqués, vantant cet artisanat à n'en plus finir. Seulement voilà, Syenne a débarqué et lui a dit, un peu sèchement, que ce sont les hommes qui tricotent sur Taquile. En gardant les troupeaux de moutons dont, justement, ils exploitent la laine.

Guy n'avait qu'un mot à dire pour expliquer que oui, bien sûr, c'est ce qu'il voulait dire puisque les femmes travaillent sur les métiers à tisser. Mais non, il a voulu s'amuser un peu et il a envoyé Tequila et Zorba à la rescousse, qui renforcèrent l'affirmation. Les inscrits ne comprenaient pas trop cette joute verbale. Certains, en connaisseurs de ces îles, soutenaient Syenne qui, elle, était remontée. Et c'est au milieu d'un post de Zorba, qui disait que le tricot c'était bon pour les gonzesses puisqu'elles n'ont rien de mieux à faire que la voyageuse a eu le déclic.

Ziguane, Zorba, Tequila : une seule personne. À cause de cette histoire de tricot. Une fois le doute instillé dans son esprit, même si Guy a mis Zorba et Tequila à couvert, pour calmer le jeu, Syenne a refait le chemin inverse et trouvé alors une foule de détails qui venaient lui donner raison. Elle avait souvent eu des doutes mais les avait balayés car enfin, pourquoi des personnes venant échanger sur leurs voyages seraient-elles malhonnêtes, cela n'avait pas beaucoup de sens, il n'y avait rien à gagner. Mais là, devant cette découverte, la colère l'a prise, elle a commencé à attaquer un peu tout le monde, elle ne supportait tout simplement pas de ne pouvoir faire confiance à personne. Ziguane, lui, avait changé d'attitude, il chargeait Zorba et Tequila de tous les maux et continuait de se repaître de la colère de Syenne ; car c'était bien cela, le but de son jeu, s'amuser, même et surtout aux dépens des autres inscrits sur le site.

Puis un jour, Syenne s'est calmée, elle est devenue moins agressive et se remit à parler de ses voyages, ses rencontres, ses expériences. Ziguane, curieux, a tenté une approche. Qui a marché. Il en fut le premier surpris, supposant qu'elle pouvait l'assimiler à Zorba et Tequila.

Alors Ziguane lui a proposé de se rencontrer. Parce que, dit-il, ce serait bien aussi de parler de tous ces voyages magnifiques autrement qu'au moyen d'un clavier.

Guy a réintroduit Zorba et Tequila, mais les a faits discrets. Ils redevenaient eux-mêmes de temps en temps, créant accessoirement la confusion, histoire de donner confiance à Syenne. Mais elle ne sembla pas le remarquer. Elle raconta même qu'il y avait, près de sa ville, une carrière de sarcophages de l'époque mérovingienne. C'était à son avis hautement intéressant et elle comptait s'y rendre dans deux semaines. Pourquoi ne pas se rencontrer pour y aller ensemble ?

Guy n'a pas su imaginer que Syenne à son tour avait décidé de s'amuser. Il était juste soulagé qu'elle n'ait pas proposé par exemple une rando de trente bornes en terrain vierge avec boussole, lui qui ne décollait guère de son ordinateur.

Il se trouva que leurs villes respectives n'étaient distantes que de deux cents kilomètres. Ce serait donc facile. Guy la rejoindra au Jardin du Mail, un peu à l'écart du centre-ville. Il lui avait demandé son numéro de téléphone, au cas où ils se rateraient, mais elle avait dit non, ce n'est pas la peine, je porterai une chemise à carreaux, un jean et des tennis bleus. Je lirai Ouest-Matin et je serai assise sur un banc à côté d'une statue, près de la petite grille. Quand il s'apprêta à lui donner un signe de reconnaissance le concernant, elle lui dit, non, ce n'est pas la peine, je saurai que c'est toi. À samedi. Et elle ne se reconnecta plus sur le site.

Guy venait de garer sa voiture, il en pestait encore tant la tâche lui avait pris du temps. Il a dû marcher sur une assez longue distance et il faisait déjà chaud. Mais il se pressait car il avait peur d'être trop en retard et n'était pas sûr que Syenne l'attendrait longtemps.

Le Jardin du Mail était plutôt petit, ce serait facile. Il avait pris soin de regarder sur Internet avant de venir pour en étudier le plan. Il entra par la petite grille, un peu essoufflé et passablement en sueur, ce qui ne fait jamais grande impression pensa-t-il. Il s'essuyait le front avec son mouchoir lorsqu'il la vit. Assise sur un banc, près d'une statue, habillée comme elle avait dit. Il s'arrêta. Quelque chose à l'intérieur lui souffla de laisser tomber. Mais voilà, la curiosité d'une part, et puis l'idée d'une rencontre avec cette femme sur le banc, qui avait l'air à l'aise, nature, le convainquirent. Il s'approcha doucement, et lorsqu'il fut assez près pour lui parler, sans qu'elle l'ait entendu venir pensa-t-il, il s'aperçut qu'elle n'avait pas Ouest-Matin. C'était tout simplement un dépliant publicitaire. Il fut surpris d'en éprouver du dépit. Il passa devant elle qui ne le regarda pas. Elle semblait perdue dans ses pensées, pas du tout comme quelqu'un qui attendrait un inconnu et tournerait la tête à droite, à gauche, de façon un peu impatiente.

Guy continua donc sa marche plus avant à l'intérieur du jardin public.

Il y avait deux marches de pierres pour accéder au jardin proprement dit, qui en fait n'était qu'un grand carré avec un bassin doté d'un jet d'eau au milieu. C'est seulement une fois franchies ces deux marches qu'il vit, sur un banc près d'une statue, une femme aux signes de reconnaissance complets : les chaussures, le jean, la chemise et le journal, bien étalé sur ses genoux en première page, aucun doute possible. La femme était un peu forte, très blonde et assez maquillée pour qu'on remarque cet artifice d'un peu loin. La chemise, évidemment à carreaux, était de couleur criarde. Pour tout dire, Guy hésita. Après tout, se disait-il, je n'ai pas de signe de reconnaissance, je peux passer comme je veux sans me faire remarquer. Pas trop futée, la Syenne, de ne m'avoir rien demandé comme signe !

Il ralentit son pas afin de se donner un temps de réflexion. Et il se dit que non, il devait essayer quand même. Après tout, il devait bien admettre que Syenne avait su l'intéresser par son esprit, ses réparties spontanées et aussi son sens de l'humour. Donc il s'approcha de cette dame et c'est alors qu'il vit, sur le banc en vis-à-vis, une jeune femme... tennis bleus, jean, chemise à carreaux, plongée dans la lecture de Ouest-Matin qu'elle tenait grand ouvert devant elle, à hauteur de ses yeux.

Guy se figea ! Bon sang, se dit-il, j'allais faire une belle bévue ! Car pas un instant il ne douta de son erreur envers la dame blonde, qui maintenant lui lançait un regard noir. C'est d'un pas pressé qu'il vint se planter devant cette jeune personne. Celle-ci d'abord ne réagit pas. Puis baissa son journal et lui dit, impatientée, « ôte-toi de mon soleil, tu veux ? »

Il allait lui dire « mais je suis Ziguane, voyons ! » quand une petite fille, courant avec son chien en laisse, vint le heurter. Elle lui dit « oh, pardon, monsieur ! » Déjà assez énervé par l'accueil de la jeune femme, il répondit vertement à la gamine qu'elle ferait bien de dégager. Il la regarda s'enfuir et seulement alors il remarqua qu'elle portait... les tennis, le jean, la chemise. Et le journal ? Plié en chapeau pour se protéger du soleil.

La jeune femme le regardait curieusement et la grosse femme blonde faisait déjà mine de se lever. Il pensa que le mieux était de partir, quelque chose qu'il n'arrivait pas à cerner ne tournait pas rond. Arriva alors un homme à grandes enjambées. Il avait l'air méchamment en colère. Tennis bleus, jean, chemise à carreaux, Ouest-Matin sous le bras. Il héla Guy « dites donc, vous, je ne vous permets pas de parler comme ça à ma fille ! » Guy répliqua aussi sec, non mais on se connaît ? Non, alors fais comme ta gamine, dégage ! Et il tourna le dos, bien décidé à partir. En colère, sacrément en colère !

– Hé, Ziguane !

Guy se figea, et mit plus de temps qu'il ne fallait pour se retourner. On l'avait appelé par son pseudo. Une voix masculine. Il se retourna lentement pour voir un monsieur d'une quarantaine d'années, très soigné, une tenue irréprochable. Tennis bleus... et tout le reste.

Là, c'en était trop. Guy soudain comprit qu'il était au centre d'un traquenard. Pour la seconde fois, il se dit qu'il n'avait qu'à partir, rien ne l'obligeait à continuer à faire marrer Syenne qui, il n'en doutait pas, avait manigancé tout ça, l'enfoirée.

Et Tequila prit le dessus. Il s'avança vers l'homme qui allait en prendre plein la tête, non mais ça commence à bien faire, cette histoire. Mais un enfant, en courant, vint à la rencontre de celui qui, en fait, semblait bien être son père et avant que Guy ait pu dire quoi que ce soit, s'exclama :

– Alors, mon Zidane, t'as perdu ton ballon ?

Et le garçon se mit à rire. Il donna la main à son père et tous les deux s'en allèrent, le ballon coincé sous le bras du garçon.

Oh là, Guy commença à perdre le contrôle. Syenne se foutait de lui, ni plus, ni moins. Hors de lui, il regarda autour, pivota pour découvrir des promeneurs du parc... dont la plupart étaient habillés selon le code correspondant à celui que Syenne avait établi. Il bouillonna de colère et ne contrôla plus ses réactions ; il s'approcha tantôt de l'une, tantôt de l'autre de ces personnes portant les vêtements adéquats. Et il commença à les insulter, à vociférer tandis que ces gens restaient imperturbables.

Il s'arrêta soudain au milieu d'une phrase, les bras ballants. Il sut, sans doute aucun, que Syenne était ici, dans ce parc, à le regarder. Il se sentit tellement floué, tellement roulé, qu'il en oublia de continuer ses insultes. Il resta ainsi un instant, sans réaction, parmi tous ces gens qui le regardaient de travers. Son regard fut alors porté vers un mouvement entre la petite grille et le boulevard, il entrevit une silhouette bleue se dirigeant vers l'arrêt de bus. C'était elle, il le savait, la première femme qu'il avait vue sur le banc, assise, semblant ne rien attendre. Il courut pour la rattraper, mais elle sauta dans le bus prêt à partir, in extremis. Il eut juste le temps de se rendre compte qu'elle s'était tournée vers lui et le regardait, à travers la vitre du bus qui démarrait déjà.

Il fut surpris de ne pas éprouver de colère. Il était désorienté. Sans y penser vraiment, comme mû par son inconscient, il se dirigea vers le banc où elle était assise il y avait peu. Il vit un journal, plié en quatre, à la place qu'elle occupait. Il s'y assit à son tour. Ce qu'il ne comprenait pas, c'est pourquoi il était si touché de la tournure des événements. Ce n'était qu'une blague, c'est ainsi qu'il le prenait depuis le début. Aurait-il pu imaginer qu'elle lui rendrait la pareille ? Certainement non.

Alors il se saisit de son smartphone et se connecta sur chemindetraverse.com. Sous l'impulsion du moment, il voulait lui laisser un message dans sa boîte. Sans idée aucune de ce qu'il écrirait. Quand il arriva sur la page de Syenne, il lut :

Membre désinscrit il y a 10 min.

Il fut décontenancé. Car il se rendait compte maintenant que sans un numéro de téléphone, il n'était tout simplement plus en mesure d'entrer en contact avec elle. Mais le voulait-il, en fait ? Son aplomb se fissurait, Tequila et Zorba ne lui seraient plus d'aucun secours.

Il prit le journal plié en quatre et sans savoir pourquoi, machinalement comme on le fait quand on a un journal dans les mains, il le déplia. Le gros titre alors lui sauta aux yeux, ni plus ni moins.

Suivait un article expliquant l'origine de cette fabrique de sarcophages, comment ils étaient acheminés par bateau naviguant sur la Loire toute proche et livrés jusqu'en Orient, on expliquait qu'ils étaient fabriqués dans des troglodytes de falun et enfin, que le professeur Rosy Ennecourt, originaire de la région, s'était passionnée pour ce site archéologique dont elle en dirigeait les travaux.

RoSY ENNEcourt. Message ne pouvait être plus clair.

Avait-il envie de se rendre, lui l'habitant accroché à sa vie citadine, dans un hameau perdu d'Anjou ?

Finalement oui, se dit-il, il serait temps que je voyage un peu.