Coline court sur l’herbe fraîche au bord de l’eau, Sandrine la suit et Mathilde crie. Bernard est essoufflé. Quelques gouttes de sueur perlent sur sa peau ; une peau noire, et un sourire permanent tout blanc.

Ils courent, joyeux, le long des rives du lac.

Ils se sont allongés sur le sol, grande flaque de vert. Bleuté du ciel dans leur regard. Leurs yeux se perdent au firmament, en voyage sur les longues traînées blanches des nuages.

Le silence dans les nuées, quelques rires sur la terre, une concentration dans les pensées, et Coline s’étonne :

– Pourquoi la nuit est noire ? Maintenant, tout est bleu dans le ciel, c’est plein de lumière, et tout à l’heure, quand le soleil sera couché, tout sera sombre, rien ne sera plus clair, on ne verra plus rien, mais pourquoi elle est noire, la nuit ?

– Elle pourrait être verte, la nuit, toute verte, une nuit vert émeraude, crie Sandrine.

Vert émeraude est la nuit. Striée de faisceaux orangés, la nuit vibrante, la nuit sonnante, en mélodie douce chantante, la nuit dérangée, à l’envers, dans l’outre vert polychrome où se profilent des montagnes aux cimes enneigées vert bronze, des mondes étrangers, châteaux de mousseline aux tours élevées, un univers nébuleux où volent, luisants, des univers tout verts. Vert émeraude, ainsi brille la nuit.

– Oui, oui, un feu vert pour les songes, ajoute Sandrine, et du marbre pour sculpter tous les rêves.

– Elle pourrait être rouge, la nuit, toute rouge, s’écrie Mathilde vivement.

Rouge nuit, sang de lune. Sève des astres, sanguine. Sève nourricière de la nuit, nuit coquelicot immense éclos, penché au bout d’une tige longue, courbée, aux racines plantées dans les profondeurs des zones ciel d’ébène. Ses pétales fanent au matin, tombent là-haut, coquelicot, dans les nuées, là-haut, tout contre l’horizon. Des pétales ondoient sur la mer, tissus fragiles et pourpres, couleur des vagues. Rouge est la nuit.

– Et les étoiles, ajoute Mathilde, seraient rouges aussi, elles seraient des coccinelles qui grignotent les pans de ciel.

– Il y a des nuits blanches, crie Bernard en souriant. Mais moi, je préfère les nuits dorées.

D’or la nuit. Adorée. La nuit décorée, voilée d’oripeaux à l’étoffe délicate, brodée d’étoiles, de boutons de nacre qui ouvrent, de satin rose, sur le fond des choses, en sommeil. Dorée, la nuit. Ambrée. Vermeille.

Coline s’est levée, tous l’ont suivie. Ils courent, ils crient, le long du lac. Ils chantent le long du lac :

Tant que la vie durera,

Mariette, Mariette,

Tant que la vie durera,

Mariette dansera.

Tant que la vie durera… Ils cabriolent, sautillent, ils dansent la farandole, le long du lac, ils dansent. Mariette, Mariette… les yeux brillent, les pieds sont en joie, légers, légers… tant que la vie durera… ils aperçoivent une dame sur les eaux du lac… Mariette, Mariette… une dame vêtue de mer… Mariette dansera… une dame à la robe claire… Tant que la vie durera… Ils cabriolent, sautillent, ils dansent… Mariette dansera.

Sandrine tout à coup immobile. Sandrine ne danse plus. La main sur la bouche, les yeux à terre. Sandrine, fascinée. Les autres la rejoignent, l’ont entourée. Sur le sol, inerte, un petit animal. Un peu de sang, vert. Une traînée mordorée. Tristement, Sandrine s’écrie : « Elle ne court plus dans l’herbe, elle ne sera plus escargot tout chaud, ces messieurs n’ont plus rien à dire, elle est morte. »

Ils sont repartis sans courir, sans danser, ils sont repartis sans chanter.

– Pourquoi il y a la nuit, pourquoi il y a le noir, pourquoi il y a le soir ? crie Coline.

– Il pourrait n’y avoir que des matins, réplique Sandrine.

Matins perpétuels, lendemains de chaque matin, aubes continuelles. Aurores. Matins bleus sereins. Des printemps, seulement des printemps. Commencements sans fin. Douceurs, si douces heures, aux frondaisons du ciel.

– Il pourrait n’y avoir que des midis, s’exclame Mathilde.

Midi, heure sans ombre. Heure sans peine, sans pénombre. Dans l’éclat de lumière où se noient toutes les couleurs, toutes les heures. Solstice du jour. Inondation de lumière. Éblouissement. Aveuglement. Midi toute lueur.

– Il pourrait n’y avoir que des après-midi, sourit Bernard.

Après-midi sans fin des récréations, des goûters quand l’on déguste chaque instant, chaque moment, chaque éternité. Saveurs de lumière, arômes des couleurs irisées par la vie exaltée. Vie chocolat à la crème du jour, avec nectar rouge framboise, vert menthe à l’eau, fruits dorés.

Au bord du lac, leurs pas guillerets retrouvent des ailes. Ils sautent, ils chevauchent le vent, ils s’élèvent au-dessus du sol par petits bonds répétés, s’élèvent un peu au-dessus de tout, juste un peu au-dessus de la vie. Ils se cachent au monde de brefs instants, sous les saules pleureurs, en riant. Ils gloussent, ils piaillent sur les chemins.

« Dzweeeee. Dzweee ». Un verdier s’est envolé. « Chip-chip », vert-linette. « Dzweee. Dzweee ». S’est envolé. A la volette. « Tsooeet ». Devant les enfants, devant Sandrine amusée. « Chip-chip ».

Un rouge-gorge s’est envolé. « Tui-tui », coloré. Rubiette jolie s’est envolée. A la volette. S’est envolée devant les enfants, devant Mathilde amusée.

Au-dessus du lac une oie au plumage d’or. Elle s’est envolée. Caquetant, criaillant, sifflant. Bernard l’a vue, Bernard l’a entendue, amusé.

Ils jouent toujours à vivre. Au bord du lac rieur. Ils jouent l’existence. Au bord du lac couleur. Ils courent, sautent, chutent. Ils se relèvent, ils courent, ils tombent.

Ils s’aventurent hors des chemins tout tracés. S’inventent des voies, des routes imaginaires, au milieu des herbes, des arbres, entre les lignes zigzagantes du vol des papillons, les lignes obliques de l’envol des oiseaux, entre la direction du vent et l’orientation de toute lumière.

Ils foulent les champs, rouges, ardents ; les aires dorées, sémillants et gais ; les terres vertes, légers, alertes. Fuient les massifs d’ombre, toute noirceur, toute trace enténébrée. Sans jamais quitter les rives du lac. Sans s’éloigner du bain de couleurs. Ils se donnent à l’air, à toute heure du jour, au jaillissement des instants denses de réalités enjouées.

– On joue au ni oui ni non, déclare Coline. Faut pas dire oui, faut pas dire non, sinon c’est perdu.

– D’accord. D’accord. D’accord.

– Sandrine, tu sais ce qu’il y a derrière l’horizon, toi ?

– Je sais pas. J’ai voulu le toucher, j’ai voulu le traverser, mais c’est trop loin l’horizon, et plus on avance, plus il recule.

– Derrière l’horizon, lance Mathilde, il doit y avoir une armée de dragons qui mangent la lumière, ils brûlent le ciel bleu qui tombe en cendres, et ça fait la nuit toute noire.

– Moi, je suis pas allé voir, dit le sourire de Bernard, c’est trop loin. Je peux pas courir jusque là-bas.

Courir de l’autre côté de l’horizon, ainsi font les songes. Et les yeux cherchent, les yeux sondent, l’au-delà de toutes choses, de toute lumière, l’au-delà du monde. Le temps d’un frisson, l’esprit s’égare vers les lointains, et puis revient. Du plus proche au plus loin, du là-bas à l’ici maintenant, à l’étonnement.

Coline reprend ses interrogations, sans oui, sans non :

– Tu le sais, toi, Mathilde, pourquoi on est humains, et pas des scarabées ? Tu le sais ?

– On pourrait être des papillons, déclare Sandrine, ou des hirondelles avec des ailes.

– Ou des dauphins avec des mains pour applaudir, des dauphins qui jouent à saute-mouton par-dessus les vagues, par-dessus la Lune.

– Ou des éléphants avec des trompes fluo, toutes récentes, vertes et brunes.

Coline s’écrie :

– Et on pourrait ne pas être nés ; on pourrait n’être rien, rien qu’un souffle de vent.

– Rien qu’une mousse sur une pierre très vieille.

– Rien qu’un peu d’écume sur l’océan.

– Rien qu’un rêve dans un profond sommeil, au pied d’un baobab.

Une pause dans les voix. Répondent les cigales, et les tourterelles, et le passage des nuages de coton blanc qui calment les blessures du soleil, et la lumière trop vive.

– Non, pas rien, mais il y a, relance Sandrine de sa voix chantante, avec un geste habituel qui remonte sa main au visage, repousse la mèche brune devant ses yeux, toujours rebelle, il y a les feuilles tremblantes sur les arbres, il y a les herbes qui dansent, il y a l’eau bleue du lac, ondulante ; il y a toutes les choses, toutes, et notre regard, et par nos yeux, tout est là, nos yeux c’est pas des miroirs ? Et nous, c’est comme si on était en eux, dans tous les bouts du monde, sur tous leurs bords, en dedans, en dehors.

Il y a cette douceur des choses qui effacent leurs frontières, dans un regard ébloui, dans l’extase d’un instant. Il y a l’enfance des émotions et des sens, quand s’estompent toutes limites et se perçoit l’étoffe du monde en sa continuité sans failles et sans coupures, comme une ligne d’écriture sans points, sans virgules, sans césures.

– Elle a dit « non », clament en chœur trois voix, elle a dit « non », elle a perdu.

– Elle a prononcé « non », mais elle a trouvé les mots qui disent « oui » à tout, sans le prononcer, déclare Bernard très enjoué.

Ils ont entendu la musique. Lointaine. Comme un air de fête. Une fête foraine. Ils cherchent la source des sonorités, un peu tristes, un peu gaies. Sur le lac, sorti lentement des eaux, tourne, en musique tourne. Yeux écarquillés, ils le contemplent, ébahis. Une étrange fascination les tient immobiles et rêveurs. Le manège tourne. Dans sa ronde, il emporte les nuages et le ciel, les arbres et le lac, toutes les lignes, tous les horizons. Étrange apparition : un carrousel sur l’eau. Tournent en cortège, des chimères hideuses, des gargouilles affreuses, grimaçantes, des monstres rampants, noirs et repoussants. Et des fées aux grandes robes bleu ciel, aux étoles de nuages.