Ce texte est une participation au concours nº 8 : Les brèves d'eau (informations sur ce concours).

Comment fait-il dehors ?

Il pleut, on entend les gouttes qui sautillent sur le toit comme autant de petits coups de bec d’une multitude d’oiseaux malicieux.

Vite, il faut sortir, sauter à pieds joints dans les flaques en essayant de se faufiler entre les gouttes. C’est difficile.

On se mouille les cheveux qui partent en mèches éparses sur le visage, donnant un petit air d’aventurier.

C’est une pluie de printemps, celle qui apporte les prémices des belles journées d’été.

On court, on rit, on lève la figure pour goûter la fraîche piqûre des gouttes.

Celui qui reste le plus longtemps les yeux ouverts face au ciel gagne le rire pétillant des autres.

L'eau du ciel est la seule eau qui ne dépend de personne. Elle est à toi, elle est à moi tant qu'elle n'a pas touché la terre. Après elle ruisselle, elle se tord en une multitude de filets désordonnés, comme une souffrance, pour gagner le fond de la vallée où une rivière l'avalera, l'obligeant à charrier toutes sortes de choses. Des choses arrachées à la nature ou des choses que les hommes ne veulent plus, la chargeant du transport jusqu'à la mer où elle pourra se reposer et se dissoudre dans le sel jusqu'à ce que le soleil l'attire à lui, la libérant de cette gangue saline. Elle retrouvera des gouttes venues d'ailleurs et, ensemble elles voyageront avec la complicité du vent, jusqu'à ce que l'envie de venir sautiller sur les toits la reprenne. Peut-être, cette fois-ci, réussira-t-elle à s'infiltrer dans la terre où elle trouvera une radicelle qui aura besoin d'elle pour désaltérer le corps d'une plante, récupérer sa force et sa douceur et grandir un peu plus, donner quelques beaux fruits juteux dont se délecteront les oiseaux ou les enfants, ceux-là mêmes qui jouaient sous la pluie.

Depuis sept jours tu ne cesses de tomber, le froid de l'humidité est venu pétrifier les herbes folles, imprégner les murs, soulever les dalles, emporter les arbres, bousculer les balustrades, noyer les plaines et les champs, gonfler les ventres des cadavres et transformer les beaux paysages en océan de désolation. Les enfants ne jouent plus, ils sont terrorisés.

Petite goutte fine, inoffensive et joyeuse, essentielle à la pétillance de la vie, à la propreté des corps et des esprits quand tu es seule ou en petit nombre, bien rangée dans des bouteilles, eau neuve de nos cellules, et soudain monstre destructeur quand tu te mets en bandes organisées.

Tu es l'eau, tu es la vie, tout t'appartient, tout te succombe ou resplendit.

Une gorgée sous le soleil sauve ma vie, tu me souris, me rajeunis et puis, d'un coup, tu m'asphyxies. Tu es la mort, aussi. La terreur et la joie des marins partis glisser sur le dos des océans pour le plaisir de vaincre l'inutile. Toute cette eau qui inonde la terre sur des milliers de kilomètres de hauteur. Pourquoi tant de volume et de fonds inconnus qui ne servent à rien ni à personne ?

Égoïste ! disait le professeur, les grands fonds inconnus ont leur utilité dont nous ne savons rien. Que serions-nous sans eux ? Il est à parier que dans la grande fosse, des cadavres rouillés, vestige de la guerre que se font les humains, soient couchés sur le flanc attendant patiemment la grande évaporation pour devenir des musées de mémoire, des aboutissements à des pèlerinages, des interrogations pour les chercheurs lointains, supposé que, sans eau, ils réussissent à vivre.

Mais là il n'est question que d'eau liquide. Qu’en serait-il, si jamais le monde devenait froid, si froid que l'eau deviendrait glace ? La pluie serait de grêle, les rivières glaciers ; les océans, les mers, les lacs, de vastes étendues où l'on pourrait construire, se promener à pied. La planète serait appelée blanche. Quelle horrible vision pour les gens que nous sommes, habitués à l'eau sous sa version limpide !

Malgré les catastrophes et les pluies diluviennes c'est bon d'être sur terre avec toute cette eau. Pourvu qu'elle soit propre.