Ô rage ! Ô désespoir !

Oh Fernand ! Tu m’écoutes ?

À quoi ça sert que je me tue à répéter si toi tu t’en fous…

Ça fait une heure Fernand que je récite, essayant de t’émouvoir,

Sans le pouvoir.

Tu es là, bayant aux corneilles et moi qui m’enracine sur cette scène.

Ce n’est pas juste, Fernand…

Tu n’es qu’un gros dégueulasse,

Un macho, un salaud.

Tu bâilles, tu baves…

Et moi je m’époumone,

J’enrage Fernand.

Bouge-toi, gros tas, dis quelque chose,

Regarde-moi au moins !

Fais semblant d’écouter, fais semblant de m’aimer, encore…

Oh Fernand !

Mais tu ne mouftes pas, tu ne réagis pas, tu fais la gueule ou quoi ?

Il n’y a pas si longtemps tu m’appelais encore ta petite puce…

Ton petit sucre d’orge…

Elle descend de la table, opération délicate s’il en est. La chaise qui reçoit son pied droit, couine, grince, craque, mais tient bon. Le pied gauche, mal assuré, touche le sol. La voici debout sur le tapis, la mine bouffie, le souffle court. Elle se reprend et s’approche de son homme, toujours immobile au fond du canapé.

Eh ! Fernand, qu’est-ce que tu as…

Tu sais, tu peux tout me dire, Fernand.

Tu es malade ? Tu es tout pâle.

Fernand… fais pas le con, je t’en prie.

Réponds-moi… C’est moi… ta puce… ta petite puce

Fernand ! C’est Julie. T’es mort ? Non t’es pas mort, c’est pas vrai !

Ô mon Dieu ! Tu ne peux pas me faire ça, Fernand, pas à moi !

Fernand, dis-moi que t’es pas mort… Fernand !

Fernand ouvre un œil, renifle, se tourne, se retourne, émergeant d’un demi-sommeil aux relents d’alcool. D’un revers de la main il s’essuie le coin de la bouche, l’œil hagard il regarde Julie. Puis sortant de sa torpeur, il se redresse, s’étire et se lève.

Non ! Je ne suis pas mort,

Connasse !

Mais tu m’agaces avec ton Cid,

Pétasse !

Tu me fatigues avec tes jérémiades,

Ton nez qui mouche, tes yeux qui coulent et qui louchent.

Tu m’étouffes avec tes Fernand !

Il me faut de l’air.

Tu es là qui t’agites autour de moi,

Grosse mouche noire et velue.

Il faut que je respire, et tes miasmes m’indisposent.

T’es moche… tu es bête et tu me fais suer !

Elle le regarde, triste, abattue. Elle a perdu toute sa superbe, sa verve. L’élan n’y est plus et la masse flageole sur des genoux absorbés par les plis de sa peau.

- Fernand ! Non Fernand, ne dis pas ça, tu ne le penses pas… C’est moi, Julie, ta Julie, Fernand !

Fernand ne répond pas, elle occupe tout son champ de vision.

- Tu le penses ? Tu le penses vraiment, Fernand ?

Il la dévisage, comme si elle était quelque objet incongru, répugnant, posé là, oublié. Un truc obsolète qui a dû servir, autrefois… Un léger sourire se dessine sur ses lèvres, grimace un peu forcée, où se mêlent cynisme et dégoût.

Sur le coup, elle y croit, elle sourit elle aussi, mais bien vite se renfrogne comprenant, un peu tard.

- Dégage ! ordonne-t-il, sur un ton sans appel. Hors de ma vue, morue !

Julie traîne les pieds jusque dans la cuisine. Ses yeux sont mouillés, elle retient un sanglot, elle ne veut pas lui faire cette joie. Sur la table en formica des restes de repas, le rôti d’hier soir, elle y a à peine touché. Fernand n’est rentré que tard dans la nuit, complètement bourré, comme c’est souvent le cas. Elle va faire un peu de rangement, il faut qu’elle se raccroche à quelque chose, n’importe quoi, il ne faut pas sombrer.

Une voix retentit.

- Julie ! Apporte-moi une bière, fait soif ! Rends-toi utile, bordel !

C’est la goutte, la fameuse, celle qui fait déborder la haine, la colère ; celle qui redonne la force nécessaire à un sursaut d’orgueil. Julie se ressaisit, à côté du rôti, personnage secondaire mais non pas anodin, une lame tachée de sauce séchée. Elle s’en saisit. Ce couteau de cuisine, elle le lave, le tranchant doit briller, elle tient fermement l’outil de sa délivrance et alors que Fernand insiste pour qu’elle se bouge un peu, elle répond, d’une voix qui ne tremble plus, qu’elle arrive. Il veut une bière… il va l’avoir sa bière… en grandes pompes. Julie sourit.

Fernand regarde la grosse s’avancer, à la main, deux canettes, un verre, sous le bras, un torchon de vaisselle.

- J’ai pas besoin de verre.

Julie le sait, c’est pour le faire parler, encore une fois, avant qu’il ne râle pour de bon. Elle lui a tendu les canettes et a posé le verre.

Fernand, goulot aux lèvres avale le liquide amer, de la mousse coule sur son menton. Un œil torve fixe Julie. Qu’est-ce qu’elle fait plantée là, à se pencher sur lui. Un éclair de génie lui traverse l’esprit : elle veut se faire pardonner. Il aime ça. Puis un autre éclair. Celui du scintillement d’une lame qui rapidement s’approche, celui d’une douleur fulgurante alors que le pointu pénètre. Au bout du manche, il y a un quintal de chair molle, animée d’une rage qu’il n’avait jamais décelée jusqu’alors. Il lâche la bouteille, ses mains se précipitent, mais le corps de Julie s’est affalé sur le sien. Elle l’écrase, l’immobilise. Et dedans, il y a cette chose qui déchire, qui remonte dans sa poitrine. Les lèvres de Julie sont tout contre les siennes, baiser de Judas qui se mêle au jus de houblon ressortant par petits jets. Renvois de bière qui se colorent de rouge et s’épaississent.

Julie est restée, sans bouger, toute une éternité, évitant de penser, savourant l’instant. Sous elle, le corps a cessé de frémir.

S’appuyant sur ce qu’elle peut, glissant, s’agrippant, Julie relève sa masse imposante. Elle contemple son œuvre avec une certaine fierté. Corneille serait content. Elle s’est affranchie, libérée, maintenant il faut gérer. Se débarrasser de ce corps encombrant et tout nettoyer, de toute façon il fallait faire un peu de ménage dans cet endroit crasseux, ce petit pavillon d’un autre âge, au fond d’une friche à la sortie du bourg.

Du temps a passé. Julie est méconnaissable, son physique s’est amélioré, elle ne se laisse plus aller, le pavillon a maintenant un petit air propret. La santé, elle l’a, merci de vous en inquiéter. Non ! Elle n’y a jamais séjourné. Oui, je sais, mais ce n’est qu’un conte, laissez-moi terminer.

Jean s’est installé chez Julie il y a quinze jours. Elle l’a déniché sur un site de rencontre, fortuné mais un peu paumé, il vient se donner du bon temps. Et comme le dit l’adage, pour vivre heureux, vivons cachés. C’est au tour de Julie, maintenant de profiter de la situation. Elle compte les liasses de billets.

Jean n’est pas le premier et après lui, il y en aura d’autres. Son petit commerce se porte à merveille. Elle engraisse deux gros cochons, mais se garde les meilleurs morceaux. Quant aux têtes, elle les conserve dans la cave. C’est son côté sentimental.