Dans ce bâtiment gris du centre-ville, coincé entre une pharmacie et un bistrot, un foyer pour toxicomanes repentis, à la périphérie de Paris. Dans l’une des chambres, sur un lit en métal, une silhouette recroquevillée. Comme un escargot trop gros pour sa coquille, une jeune femme allongée ne veut plus qu’on la voie, elle tente désespérément de ne plus être. Ses paupières sont ouvertes, mais le regard est vide. Des cernes gris sous ses yeux trop maquillés trahissent une grande lassitude. Sa manche, remontée jusqu’au coude, laisse apparaître des veines trop bleues et trop saillantes d’une mauvaise habitude prise il y a déjà quinze ans.

Parcours tragiquement classique, d’une adolescente trop protégée, désœuvrée, cherchant désespérément à vivre. Ses pensées n’étaient que possibles, un monde inconnu lui ouvrait les bras, elle voulait tout faire, pensait tout connaître. Mais de rencontres futiles en mauvais rendez-vous, les tentations étaient trop nombreuses ou trop fortes. De l’alcool aux acides, pour faire « comme tout le monde », ses illusions chutaient peu à peu au rythme des soirées. Et puis une fête, un garçon trop beau, trop gentil lui proposait l’escalade infernale. Hésitations. Mais, devant la promesse d’un plaisir extrême, impossible de résister bien longtemps. Le bras tendu, les yeux fermés, elle se laissait faire. L’aiguille entrait dans sa veine, l’héroïne l’envahit, le piège se refermait.

Voici maintenant deux jours qu’elle est « clean », rien, pas un shoot, ni la moindre substance illicite ne court dans ses veines. Le manque est là. Le ver est entré dans la pomme. Affamé, insatiable, dévorant tout ce qui se trouve sur son passage. Le parasite se nourrit de la force et de la volonté de son malheureux hôte. La nourriture foisonnante le fait grossir encore et encore, envahissant son corps, son cœur, son âme. Tous les moyens sont bons pour vaincre cette douleur qui la prend aux tripes. Junkie depuis de nombreuses années, la souffrance est son quotidien, mais là, c’est trop !

Ras le bol des vomissements, de se cogner la tête contre les murs, pour que la migraine arrête de marteler sans cesse. Elle n’en peut plus de s’acharner à stopper ces tremblements qui n’en finissent pas. Même la vodka d’habitude si apaisante ne remplit plus son rôle. Son envie de connaître une vie libre de toute entrave chimique la quitte peu à peu. L’humanité s’évanouit, incapable de réfléchir, toutes ses pensées vont vers le moyen de se soulager.

Elle a pourtant supplié son médecin de lui donner un calmant, une ligne, une dose de n’importe quoi, pourvu que ça s’arrête. Une véritable petite peste capricieuse, pleurant, criant, tapant du pied, menaçante. Rien n’y a fait le docteur ès addictions a tout refusé en bloc : « La première semaine se doit d’être difficile, c’est la politique de la maison ! »

Devant un refus lui paraissant totalement inhumain, une seule réponse possible, la violence. Une violence sourde, aveugle. Casser tout ce qui était à portée de main, colère intense, infinie qui peu à peu se transforme en un monstre rampant.

Ce matin le monstre a décliné son identité, la Haine. Une marée noire, visqueuse, de celle qui s’agglutine, qui l’englue, l’empêchant d’agir. Une haine pour tout et contre tous. Des autres dehors, dans la rue, à son boulot, tous ces gens bien propres sur eux qui n’ont aucune idée des souffrances qui les entourent et dont de toute façon, ils se moquent éperdument.

Tous ces gens « normaux » avec une vie de famille, des amis, des relations ne se soucient pas des junkies, des toxicos qui polluent leur monde et leurs cages d’escalier. Ils ne les voient plus, ça n’existe pas !

Elle a envie de crier son existence, de hurler sa présence dans ce monde qui n’est plus vraiment le sien, qui la rejette. Petite droguée devient grande pour être leur mauvaise conscience, un mauvais génie, stigmatisant tout ce qu’ils abhorrent.

La révolte gronde dans sa tête, faire la révolution devient son leitmotiv. Partir à l’assaut de la société, tout jeter à terre. Cette idée devient obsession, pouvoir lever des troupes et donner le coup de grâce au système. Juste pour avoir la force de ses convictions, enfin agir pour oublier rien qu’une nanoseconde cette douleur lancinante et fatigante.

Ces moments d’euphorie de volonté extrême laissent place à d’autres périodes plus sombres. Ce n’est plus une femme mais rien qu’une toxicomane parmi d’autres, un numéro de plus, une ligne dans les statistiques, une patiente supplémentaire faisant grossir les rangs des drogués en « désintox ». Il faut trouver de quoi se soulager.

Le manque fait son office. Secouée par une nausée, elle se précipite aux toilettes. À genoux devant la cuvette son corps expulse son mal-être. Son estomac est douloureux, ses tripes brûlent, sa tête va éclater. Elle a mal, de ces douleurs indescriptibles, une torture de chaque instant. De la femme à l’animal, il n’y a plus qu’un pas, la traversée est tentante. L’instinct de survie prend le dessus. Sa poitrine se gonfle d’air, un cri rauque, inhumain s’extirpe de sa gorge. Elle tient, lutte contre ses fantômes, ses envies. Une lutte tellement vaine. Rien n’arrête les migraines, les tremblements, l’impression de se consumer de l’intérieur. Le manque c’est la forge de Vulcain, une fusion nucléaire. Dans son corps à chaque instant Little Boy explose encore et encore, son souffle balaye tout sur son passage, l’ouragan Katrina dans un verre à vodka. Quand la tempête s’apaise, il ne reste plus grand-chose, que les ruines de sa vie. Mais la souffrance ne disparaît pas pour autant, discrétion devient son maître mot, harcèlement son deuxième prénom. Son corps martyr ne comprend pas, le mal qui le ronge est impalpable, il ne résulte pas d’une blessure, ni d’une maladie quelconque qui se soignerait en avalant quelques comprimés.

Son cerveau est en pleine ébullition. Trouver le moyen de se soulager, faire partir la douleur est son nouvel objectif. L’atteindre coûte que coûte. Ça tourne dans sa tête, c’est l’inventaire des moyens d’apaisement : pas d’héroïne à portée de main, pas un calmant, pas même un anti-inflammatoire. Et puis la solution s’impose. Dans un effort digne d’Hercule elle s’assoit sur le bord du lit, ouvre le tiroir de la petite table de nuit. Dans sa main un cran d’arrêt noir et argent. La lame sort d’un petit geste, dans ses yeux des étincelles, ça va aller mieux !

Le couteau est parfait, beau et tranchant. La lame effilée brille à la lumière pâle du néon de la chambre. Mécaniquement, tremblante, elle retire un de ses bas, approche la lame de sa peau, le contact froid de l’acier la saisit quelques instants, puis une pression supplémentaire fait entrer la lame. Une goutte de sang perle, un filet rouge coule le long de sa cuisse. Le sourire sur ses lèvres est synonyme de satisfaction, maintenant l’endorphine va faire son travail, la soulager enfin, elle va pouvoir dormir, au moins une heure ou deux…