Coups bas à Cuba

(par Grenelle de la Motte Piquée)

C’est en se baissant

Sur son vélo

Que le coureur

S’enfonce

Dans les précipices

Archétypaux

Alchimiques

Super Mac.

(extrait de « Une étude à caractère fécal » de Papa Jung,

rédigée en 1932 lors de la prise de la Bastille

par Ernest Kouillemol et qui reçut le prix

Goncourt Mais Bien Raide)

C’était le soir sur Cuba, la ville aux mille portes qui claquaient dans la nuit et maudissaient les étoiles. Mais Zamazama, le pilote de chasse ricain qui s’était écrasé sur la plage des tortues grimaçait sous la Lune. Il s’était pris la fumée du pot d’échappement de son zinc dans ses poumons d’acier et c’est comme ça qu’il était tombé en flammes. Heureusement, il y avait de l’eau dans la mer, et il avait rebondi, avec son avion furtif, sur le sable. Maintenant, il attendait le jour. Demain, la grande fusée leur péterait tous à la figure. En attendant, il devait trouver à manger car le sable ne lui disait plus rien. Il marcha en boitant le long du rivage où couraient les crabes aux pinces d’or, des centaines. Il ne pouvait éviter d’en écraser quelques-uns. Ils faisaient un bruit de biscotte fourrée en craquant. « Oh merde, se dit-il, je vais avoir les pieds tout sales. » Il aperçut une bicoque en planche, perdue sur la dune. Une lampe chétive jouait de l’accordéon. « Mon Dieu, mais je connais cet air-là. » Il s’approcha et frappa discrètement à la porte. « Que veux-tu ? » La voix venait d’une chaise sur la terrasse, ou plus exactement de quelqu’un dans la chaise, et plus exactement encore, d’une femme et plus précisément de sa bouche sensuelle (Tu veux que je continue ?). Merde alors ! Il détailla le profil de son visage qui se détachait sur le fond légèrement fluorescent de la mer. Une merveille semblait-il.

– Couacoua comé kiki ? demanda-t-il dans un espagnol sans bavure. Je n'ai pas d'argent mais je peux vous payer en nature…

– Dans ce cas, assieds-toi ici, Gringo, je vais te faire des tortillas très épicées.

Elle se leva et disparut dans la cuisine sombre. Elle n’était pas très grande mais elle était carrossée par Bertone (Si vous connaissez pas Bertone, vous tombez mal.). Elle ne portait qu’un paréo autour de ses hanches bronzées. Zamazama s’assit sur la terrasse et fit le vide dans son esprit, et le plein dans ses narines. Il écoutait l’accordéon qui jouait les Antimémoires de Malraux. Un bruit de friture parvint de la cuisine, accompagné de hurlements de loups et d’une odeur de pneu brûlé aux petits oignons. Son ventre gronda.

– J’oubliais, Gringo, ici on paie d’avance, dit la femme sur le pas de la porte en retroussant son paréo.

– Bon, d’accord, voilà, j’ai trois kilos de sable avec lequel on peut fabriquer des verres splendides et des micro-chips, un seau de crabes écrasés, une montre suisse étanche jusqu’à trois centimètres.

– Ça ira comme ça, dit-elle, et elle fit tout disparaître dans son slip brésilien.

Fais attention, c’est chaud, lui dit-elle en lui tendant la poêle et une fourchette.

Il mangeait goulûment et ses oreilles fumaient comme des Stromboli.

– Quel est votre nom signora ?

– La Concha, mais on m’appelle Conchita, et vous ?

Il évita la question en se baissant de côté.

– Savez-vous que la station Mir va dégringoler du ciel demain ?

– Si senior, j’ai écouté la radio. Mais je m’en fiche.

– Oui mais elle va tomber sur Cuba. J’ai pour mission de la dévier avec mon pouvoir mental. C’est très secret évidemment.

D’ailleurs il aurait bien aimé avoir des nouvelles, mais sa radio s’était désintégrée sur le sable.

– Mais vous avez la radio au fait ?

– Si.

Elle écarta ses longs cheveux et dévoila des seins impeccables avec des mamelons vert fluo.

Il pressa l’un. Il y eut un déclic et Conchita crachota un peu puis fit entendre une station locale.

– crrr, bzouic, seniores, los cigaros del pharaon …

Il tourna l’autre bouton et finit par obtenir Cap Canaveral Canal Historique. Les informations étaient restées les mêmes, Mir n’avait pas dévié, le point de chute était confirmé. Il éteignit. Il laissa traîner un peu ses mains sur la peau dorée de la femme, elle gémit immédiatement et devint rouge incandescente et il se brûla les doigts, le nez et les oreilles et la bouche et la brouette, alouette, alouette.

– Senior, tu as des mains merveilleuses, lui dit-elle dans un souffle rauque et pneumatique.

– Mes pieds sont pas mal non plus, mais là ils sont sales.

– Tu veux un café ?

– Oui, avec beaucoup de sucre, et du miel de saucisse.

– Tu es un connaisseur, Gringo, dit-elle en rougissant et en ramenant ses cheveux en arrière, dévoilant ses beaux seins qui maintenant clignotaient comme des gyrophares.

Elle partit dans la cuisine en chantant « pin pon » et en roulant des hanches très lascivement. Si si, c’est pas croyable. Zamazama s’avança vers la chambre et s’écroulit sur le lat.

L’eau bouillait à côté en chantant « Happiness, bang bang shoot shoot … ». Conchita posa la tasse au pied du lit et ses fesses sphéroïdales sur la table de nuit pouvant être considérée comme un plan qu’on admettra (sans le démontrer) (puisqu’on doit l’admettre) (t’as compris ?) parallèle au sol. C’était un cadeau de sa grand-mère, Latchicatchicaillaillaille, violée par des marins américains déguisés en roues de secours, et décorée par Fidel Castor de la Légion d’Odeur. L’arôme du café emplit la pièce de brouillard vert mais pas toxique. Des voix se firent entendre au loin.

– Ciel, des soldats ! chuchota Conchita à son oreille. Non, c’est les Incompressibles avec Eliot Nesscafé (Ollé).

Il sauta du lit et bondit vers la porte (en fait il bondit dans la porte, mais l’auteur cache habilement la maladresse du héros). Il y avait une poignée d’hommes en complet-cravate et mitraillettes pas très loin avec des torches. Ils s’avançaient vers la baraque.

– Il faut te cacher, mets-toi sous mon paréo. N’en profite pas.

Il s’accroupit entre ses jambes et attendit.

– Buenas noches, signorita (dépêcheu-toi), fit Eliot, tu n’aurais pas vu un parachutiste avec du sable, des crabes et une grosse queue ?

– Ouaf, ouaf, ouaf … les autres gars de la bande à Ness s’esclaffèrent.

– Non, Eliot, je ne vois jamais personne ici, tu le sais bien, et puis je préfère ta mitraillette, dit-elle en caressant le canon.

– Arrête j’en peux plus, fit Eliot, et il se mit à tirer dans toute la baraque.

Il dégomma un thermomètre à injection, une statue de Jésus en pain d’épice, un miroir qui parle la bouche pleine, un portrait de sœur Térésa en train de fumer un oinje, un bouquet de fleurs en plastique démoulé, et perça une pile de t-shirts.

– Oh, je vais avoir des trous dans mes t-shirts, fit Conchita en ramenant une mèche derrière son oreille.

– Merde, excuse-moi, j’ai la gâchette précoce, dit Eliot en rougissant et en louchant sur la fille tellement qu’il lui brûla un sein.

– Bon, on se tire, firent les autres.

– Bonne nuit, amigos, may the force be with you, dit la fille.

Quand ils s’éloignèrent, Zamazama jaillit de sa planque la bave aux lèvres et la banane comme un canon et leur balança une bombe à mégots. Ils s’écroulèrent sans bruit, les poumons dévastés, après une explosion sourde mais pas muette.

– Ils vont s’en remettre, confia-t-il à la fille, dans quelques heures.

– Alors viens tout de suite, chuchota-t-elle avec un feu d’enfer dans la voix.

Il l’enfila dans l’évier, sur la poubelle, dans le four à micro-ondes où cuisait le chien, contre le frigo (classique mais toujours apprécié), dans le placard à vaisselle en porcelaine de mouton, sous le calendrier des pompiers, sur la machine à coudre (une Singer qui suce que quand on s’en sert), devant la photo de Fidel, dans le tiroir de la commode, accroché à la pendule de la grand-mère, dans la pendule, sur le balancier, sur la grande aiguille, et finalement sur le fil à linge. Elle jouit en criant « Pi, 3,14116… » jusqu’à la 157e décimale. Elle n’eut plus que la force de ramper jusqu’au frigo et se coucha dedans car elle commençait à siffler comme une bouilloire. Zamazama se traîna jusqu’au lit mais s’écroulit sur le tapas.

Il rêva de son lointain pays, ses crocodiles en faux cuir dégonflables, ses marécages aux oiseaux, ses arbres-fractals mous, ses routes huileuses et sinusoïdales amorties.

C’est le Soleil qui le réveilla par son sifflotement joyeux. (Le pont de la rivière Kouwaille, avec violons sans sel, contrebasse à kérosène, et synthé bifluoré contre les caries.)

– Ta gueule Soleil ! hurla-t-il en écartant un volet. Il prit la lumière en pleine figure. Ouille.

Il alla à la (tralala) cuisine se faire un petit déj'. Il mit le café sur le feu et ouvrit le frigo pour prendre un peu de lait et du beurre pasteurisé (mais presque). Conchita s’éclata sur le carrelage en petits cubes glacés. Elle se reforma rapidement sous la chaleur. Son corps nu jetait des étincelles dans la pénombre de la cabane. Il prit le beurre. Elle avait dormi assise dessus.

– Pose-toi là, je te sers, il lui dit.

Conchita monta sur un tabouret et appuya ses coudes sur la table, la tête entre les mains. Il lui remplit un bol de café.

– Tiens, prends des crêpes, je les ai trouvées dans le frigo.

– Oh, ça, c’est pas des crêpes. C’est des slips comestibles. Il y en a une caisse pleine qui s’est échouée sur la plage il y a quelques semaines. J’ai trouvé ça vraiment super. Je les porte, et puis je les bouffe, plus besoin de faire la lessive ni la cuisine.

– Génial ! dit-il en trempant un string au chocolat dans son café.

Il se pencha vers elle et commença à lui tripoter les seins.

– Ben, elle marche pas ta radio ?

– T’as bousillé mon implant mammaire avec le moulin à café.

– Oh, c’est très ennuyeux, du coup, je ne sais pas quand la station va tomber sur nos têtes.

– Bah, Gringo, que veux-tu faire ? On naît dans la douleur, la vie est une longue souffrance et on meurt dans l’agonie.

– Oui mais tout le monde rêve, et je dois faire mon boulot.

– Tu es un homme bien, Gringo.

– Non, en fait, je suis un Vénusien. J’ai planqué mes ailes sous mon treillis.

Il arracha son masque et soudain apparut le visage d’un ange aux yeux verts.

– Comme tu es beau, Gringo !

– Embrasse-moi !

Il s’embrassèrent avec passion, le corps de Conchita vira au rose pâté de canard, Zamazama mima la fanfare municipale de Monte-Carlo avec les oreilles.

– Tu reprendras bien un slip ?

C’est ce moment-là que les Incompressibles choisirent pour faire irruption dans la cabane. Ils toussaient comme des tuberculeux.

– Toi, tu lèves les bras et tu bouges pas ! fit Eliot à Zamazama en pointant vers lui un canon à épinards surgelés. Il avait les yeux couleur tomate mais sans sardines.

– Et toi Conchita, tu te lèves lentement et tu t’écartes. Je ne sais pas ce que tu fais avec cet enfoiré, mais sache que c’est un ALIEN !

– Ne sois pas stupide, Eliot, tu as peur de lui ?

– Je ne sais pas si j’ai peur, mais toi, t’es à poil devant mes hommes et ça me trouble.

– Écoutez, je suis ici pour éviter une catastrophe qui risque de détruire Cuba.

– Tu es un espion à la solde de l’impérialisme bourgeois et de ses laquais !

– Il doit dévier la station Mir avec son pouvoir mental, dit Jerry Demeuvoarsibel, un collègue.

– Comment tu sais ça toi ? l’interrogea Eniot Less en fronçant les sourcils.

– J’ai lu le début de l’histoire.

– Traître ! Tricheur ! hurla la bande.

Et ils firent feu sur Jerry Cow. Il s’éclata contre le mur.

On entendit tout à coup comme le sifflement du vent mais plus fort.

Zamazama se précipita dehors les bras toujours levés.

– La station ! Elle nous tombe dessus.

– Putain, bougez de là les gars, viiiite !

Ils se retrouvèrent tous comme par hasard planqués dans un buffet avec Conchita. Pendant ce temps, Zamazama s’était immobilisé dans une posture (asana pour les branchés) complètement zen, tellement zen que son oreille gauche tomba et que le cheval fit le grand écart VH (1). Le sifflement s’amplifiait, on pouvait reconnaître « I can’t get no satisfaction » en japonais. Et puis ce fut le silence. Un vrai silence immobile qui était plein comme une extase. Mir commença à dévier vers la mer. Il la fit dériver par la méthode du quotient différentiel symétrique. Elle plongea dans l’eau et engloutit un bateau de Green Peace au passage. Mais on n’entendit aucun cri, aucune clameur. Une immense vague monta vers le ciel comme une prière et retomba en pluie salée. Les autres sortirent nus du buffet (et non net du buffus, tu saisis la nuance ?), en hurlant de joie, et dansèrent sous la pluie avec Conchita qui semblait avoir oublié son ange.

Zamazama restait sans force et un peu déprimé. Il les regarda un moment en silence puis se mit en marche. Il traversa le jardin potager attenant à la baraque. Il avait faim, il était crevé. Il déterra une carotte qu’il s’enfonça dans l’oreille en imitant le bruit d’un mixer, avala quelques asperges en boîte, engloutit un potiron d’un coup de tête et finalement s’écroulit dans les radas.

La nuit venue, alors que les bruits de la fête faisaient vibrer toute la plage, il déploya ses ailes et traversa l’azur étoilé pour rejoindre Vénus. Il dépassa Jerry en klaxonnant et en lui faisant un signe amical auquel Jerry répondit. Car les âmes ne s’envolent-elles pas elles aussi ? Vers le Soleil.

Trois mois plus tard. Conchita accoucha d’une grosse chenille bleue poilue. C’est ainsi que naissent les Vénusiennes. Elles se transforment en magnifique papillon vers l’âge de douze ans. Une équipe de nurses-commandos vénusienne vint la chercher avant que Conchita ne la grille sur le barbecue. Ediot Mess venait souvent à la cabane de la dune manger des crabes aux sables d’or, mais seul. Zamazama était fier de sa fille, sa femme un peu moins. Ils l’appelèrent Mir Adorée.

La morale de cette histoire fabuleuse peut s’énoncer ainsi :

Devine qui vient dîner ce soir ?

Devine qui bien biner ciboire ?

Devine qui mien bidet se poire ?

Débine que lien biler se poisse ?

Deux pines que rien biter se froissent !

(1) – Le grand écart VH, de Voctir Hogu, très en vogue au XIXe siècle, consiste à reculer une jambe dans le sens contraire des aiguilles d’une montre et allonger l’autre de l’autre côté par-dessus la tête dans un salut martial. Les pattes arrière applaudissent.