Voilà déjà pas mal de temps que l'ange Sylviel est au service du transit des âmes. Évidemment, la notion de temps chez les anges est assez différente de celle des mortels et je ne saurais vous dire si ça représente trente ans ou deux mille. Toujours est-il que ça fait longtemps qu'on voit sa frimousse dans les contrées heureuses de l'Au-delà.

Sylviel est attachée aux Limbes et s'occupe plus particulièrement de vérifier le bon trajet des âmes de passage. Bien en amont, d'autres anges sont occupés à faire les premiers aiguillages entre les âmes noirâtres des damnés et celles d'un blanc vaguement lumineux des promis au Paradis. Les cas litigieux sont instruits par des spécialistes qui apprécient la vie des défunts et tranchent souverainement si leurs bonnes actions éclipsent les mauvaises accumulées par ailleurs.

Les âmes qui arrivent devant Sylviel sont déjà passées par plusieurs filtres et personne n'a encore jamais entendu parler d'une erreur dans le routage. Le contrôle est en fait purement formel. Son existence se passe donc au pointage de belles âmes immaculées, souriantes et coopératives.

Un job peinard dans un endroit paradisiaque : que demander de plus ?

Du tango !

C'est le seul désespoir de Sylviel : personne ne danse le tango au Paradis, alors que ce serait l'endroit idéal pour y tenir des milongas interminables. Quand on a toute l'éternité pour danser, pourquoi irait-on s'en priver ?

Inlassablement, Sylviel aborde d'autres anges et leur propose de venir tanguer.

Relevant le bord de son aube, Sylviel montre une chaussure confectionnée dans du bois de nuage. Une bottine élégante et bien cambrée, recouverte d'un peu de stratus bien souple et fermée d'une lanière de nuit.

Quand le désir de tango prend Sylviel, la pointe diabolique de la chaussure esquisse une rotation sensuelle vers le partenaire le plus proche. Le lacet s'enroule autour de la cheville de celui-ci et lie les anges.

Sylviel fait 33 tours de piste pour se rapprocher de l'objet de son invitation.

Mais hélas, les autres anges ont un peu de mal à comprendre cet engouement. La plupart se défilent et quelques-uns même, parmi les plus récents entrés dans les cieux, ne comprennent rien et pensent que Sylviel est malade.

– Que fais-tu ? demandent-ils avec des yeux arrondis par ces appels du pied.

– Je t'invite à danser. Ouvre tes bras et viens !

– Ouvrir mes bras ? Comme à la prière du matin ?

– Mais non, andouille ! Tu ouvres les bras, et tu les refermes sur moi. La main gauche dans ma main et la droite plaquée sur mes reins.

Souvent, les anges éberlués se tétanisent devant une telle proposition et même les plus bravaches se ratatinent comme des limaces sur du gros sel.

Régulièrement, Sylviel a de longues discussions avec Raphael, Gabriel et les autres messagers divins habitués à se promener sur Terre. Eux savent ce que danser veut dire, même s'ils ne pratiquent pas dans l'enceinte du Paradis.

Sylviel essaye d'expliquer comment la musique la prend aux tripes, colore son aube d'un rouge violent. Sa poitrine palpite alors d'une vie bruyante, veut s'échapper, courir sur les nuages, se bomber, se gonfler...

Les anges l'écoutent, et sourient de la façon agaçante qu'on réserve aux doux-dingues qui n'ont plus toute leur raison.

Seul, le vieux Jézabel comprend l'ange épris de tango.

– Voyons, Sylviel. Pourquoi t'obstines-tu à inviter les autres anges ? Ils ne veulent pas danser !

– Mais moi si ! Pourquoi n'aurais-je pas le droit à le faire ?

– Mais... parce que les anges n'ont pas de sexe.

– Et alors ?

– Ben... ça fait sans doute perdre le goût du tango.

– J'm'en fiche. Je veux danser quand même ! Il paraît qu'on doit s'aimer tous pour toujours. Pourquoi ça devrait se faire d'une façon aussi distante ?

Et Sylviel repart sur ses talons, chercher son corps-à-corps, sa danse d'amour sensuelle, son étreinte dansée, rythmée, cadencée, aimante et aimantée.

Sylviel tombe parfois sur un séraphin qui veut bien lui faire plaisir et laisse l'esprit de la danse s'enrouler autour de lui. Serpentine et impudique, Sylviel se transforme en liane, en ficelle, en boa... L'ange étrangle son partenaire d'un lien érotisé tiré d'un jeu de jambes ou de sa joue plaquée contre la sienne. Dans une senteur sulfureuse, Sylviel offre le souffle, l'énergie, la chaleur, le désir torride, la beauté ensorcelante, sauvage et animale. Son corps et son regard sont des poisons qui feraient fondre le plus congelé des mortels.

Hélàs ! Sylviel est parmi les anges et ceux-ci n'ont aucune idée de ces beautés subtiles où l'humain transcende sa condition organique pour s'ouvrir à de plus hautes communions.

Tout le monde l'aime bien, au Paradis. Bien sûr, ce n'est pas très orthodoxe comme comportement, mais les anges sont par définition de gentilles personnes. Si Sylviel veut danser qui irait lui reprocher ?

Sauf que les autres anges ne dansent pas.

Un jour que Sylviel assure son service avec le sérieux qu'on lui connaît, une âme comme on n'en a jamais vu à son checkpoint se présente. Ignorante de l'albe pure habituelle, l'âme arbore des habits voyants aux couleurs vives. Ses yeux flamboient de passion et pétillent d'un feu ardent, qui tranche sur le regard volontiers éteint de ceux qui s'en vont vers les félicités éternelles.

Le voyant ainsi complètement déplacé dans ce décor infiniment laiteux, Sylviel sent bien que le cas est spécial. L'apparition lui tend son billet de routage : une erreur !

Sylviel est en présence du premier cafouillage des mécanismes divins : cet individu devrait se trouver en ce moment plongé dans un fleuve de lave, aiguillonné par les fourches des diables et livré aux sévices les plus douloureux, sans doute pour expier une longue vie de péchés et de turpitudes.

Appliquant la procédure, Sylviel l'informe de la méprise. Le code est formel : il doit être déféré devant saint Pierre et reconduit aux portes de l'Enfer, où il sera pris en charge. L'ange et son damné se mettent en route pour le Guichet Central des Réclamations.

Saint Pierre les accueille avec surprise. À son souvenir, c'est la première fois qu'on repêche aussi tardivement un des réprouvés promis à séjourner dans les contrées infernales.

Après un interrogatoire sommaire où l'individu décline son identité, saint Pierre trouve enfin ses références : il est bel et bien promis à l'enfer pour avoir mené une vie de séduction et volé à de trop nombreuses femmes une virginité de chair ou d'esprit. Il doit être renvoyé illico vers un destin en rapport avec sa vie terrestre.

Sylviel est chargée de le raccompagner. Saint Pierre établit les sauf-conduits indispensables et trace un plan fort précis de la porte où le monsieur est attendu. Pour finir, il rédige un accusé de reconduite que Sylviel doit rapporter impérativement muni de la griffe du diable-portier, qui attestera avoir pris en charge sa recrue.

Le voyage n'est pas très long : le Paradis est plein de raccourcis pour expulser ceux qui s'y perdent. La communication entre les damnés et les anges étant impossible, aucune conversation ne vient troubler leur cheminement. Sylviel remarque simplement combien son compagnon de trajet marche avec plus d'aisance que la plupart des âmes, glissant sur les nuages plutôt qu'à y poser le pied.

Parvenus devant une des portes qui séparent le Paradis de l'Enfer, Sylviel signale leur arrivée en sonnant, un peu effrayée à l'idée de se retrouver face aux alignements de chaudrons de tortures que l'imagerie populaire associe au Royaume Infernal.

Un diable ouvre et les regarde d'un air sympathique.

– Bonjour, je suis Belzébuth, commence-t-il avec urbanité.

– Bonjour. Je suis Sylviel. Je ne savais pas que nous pouvions parler ensemble. Je viens reconduire ce monsieur qui, par une série d'erreurs incroyables, a perdu son chemin pour finir par arriver jusqu'aux portes du Paradis.

– Je vois cela. Sois remerciée de ton dérangement. Francesco est un brave garçon, mais il sera sans doute mieux ici que chez vous. C'est très gentil de l'avoir raccompagné.

– De rien. Saint Pierre m'a donné un accusé de reconduite que vous devez signer. Ça a l'air très important que je le ramène dûment rempli.

– Oui. Le vieux est souvent assez tatillon sur les procédures, reprend le diable avec son bon sourire.

Et pendant que Belzébuth vérifie le document, la porte de l'Enfer s'ouvre en grand pour laisser entrer Francesco, la brebis égarée de retour au bercail.

Les yeux de Sylviel s'arrondissent en voyant, par-delà le battant, un grand espace dégagé où plusieurs couples dansent le tango au son d'une musique ensorcelante.

Berzébuth, la voyant ainsi bouche bée, lui fait son plus chaleureux sourire.

– Entre donc quelques minutes, lui dit-il, je dois aller faire viser ton récépissé par mon chef de service. En attendant, viens te réchauffer à l'intérieur. Tu as bien mérité un cocktail offert par la maison pour nous avoir ramené Francesco, un des meilleurs danseurs de tango d'Argentine, lauréat des plus prestigieux concours de danse chez les mortels.

L'esprit émerveillé et le corps réveillé, Sylviel ne se le fait pas répéter deux fois.

Aux dernières nouvelles, saint Pierre est toujours en attente de son accusé de reconduite...