L'Enfant met son cartable. Il joue cartes sur table, le carré d'as dans sa chaussure, rêvasse. Il tape du pied et un son fadasse en sort : la victoire n'existe plus. Son adversaire truque ; lui joue avec ses osselets verts et met tapis.

La peur envahit l'avenue, Londres frémit, Pise s'effondre, sa mère meurt.

L'adversaire suit, et l'intensité suit : on rit, anxieux, curieux. Tapie dans l'ombre, la danseuse a appris à ne pas pleurer, et sait que l'Enfant sait.

L'osselet tombe. Un grondement. Le doigt se relâche, manque son café de peu. À Londres, on crie "buy it ! buy it !".

L'annulaire, maintenant. Le dealer pose la dernière carte, l'Enfant n'a plus que deux osselets, et le cours de la bourse anglaise chute.

En secret, l'Enfant crie à la danseuse d'aller voir si son stylo ne l'a pas lâché, et celle-ci s'exécute, s'en va dans l'anonymat le plus exquis.

Une goutte de sueur parcourt la veine de l'adversaire et tandis que la foule gronde, attendant impatiemment le dénouement si nécessaire mais pourtant craint, l'Enfant range ses osselets dans son cartable.

Clic-clac. Ils tombent au fond de cet ensemble vide avec un bruit sourd. Mais qu'est-ce qu'un bruit sourd ?

Un bruit sourd serait-il un bruit que seuls les sourds peuvent entendre, ou alors juste un étouffement, comme lorsqu'on empêche son gosse de pleurer avec un tissu de velours blanc ?

Les pavés résonnent.

Londres tombe maintenant en extase, est dans un état de transe voyeuriste : c'est l'anxiété qui rend la masse si curieuse, cette dérivation du comportement que seuls les grands peuvent décrypter.

La danseuse arrive près du papier froissé et frissonnant d'excitation. Le stylo n'a pas lâché, fond sur l'ennemi, réduit les lignes en poussières, les livres en gouttes d'eau sommaires ne pouvant plus s'échapper. Cette danseuse voit ainsi le stylo frémir, se baladant dans une boule complexe et pleine de rebords, de recoins, d'angles et de passages secrets.

En un clignement d'œil, l'Enfant renverse son jeu : il a tout, l'autre n'a aucun atout. Et même si deux as sont dans l'autre camp, lui a la Reine en main, à son service, soumise comme tous les sujets de l'Histoire réunis.

Des tintements de cloches au loin, dans la brume qui aime à rappeler les clichés sur Londres.

Le responsable du gouvernement prend la parole :

"Nous voyons aujourd'hui l'émergence d'un temps nouveau, et il nous faut applaudir tout le sang-froid dont a fait preuve notre cher camarade. Tout cela est dû au hasard, mais nous ne pouvons ne nous en prendre qu'à nous-mêmes."

L'Enfant enlève le gant de sa main gauche et découvre un os laid : une phalange un peu de travers. De ses mains d'encre, il rafle la mise ; les cascades d'idéaux sortent en rafales de sa frimousse innocente et pourtant si déterminée. Ce sont des milliers de fins drapeaux blancs et noirs qui se baladent en ville, voguent en toute quiétude sur les courants si chiants des âmes.

"Nous avons tout fait pour protéger la population, nous leur avons conseillé d'aller chercher les derniers abris restants... Je suppose que votre émission est retransmise à partir d'un de ces abris, que vous avez patriotiquement acheté."

Il meut ses mains, ses gestes voluptueux flattant l'air, cette toile dont les perspectives sont sans origine... Un souffle d'espoir caresse sa nuque, il hausse sa tête doucement puis cligne, cligne des yeux... Il commence à ouvrir la gueule, comme un loup s'apprêtant à appeler sa meute ; cela effraie la danseuse un instant.

Dans l'avenue, on reste en alerte, en haleine,

Personne n'est venu essayer d'arrêter cet aliéné,

Ce gamin à l'air étrange. Qu'ils viennent !

Qu'ils viennent jouer aux osselets !

Les pavés ont cessé de résonner, le monde a détressé les raisons sales ; la lueur du feu dans l'œil, l'Enfant annonce d'une voix sucrée :

"Ouvrez les portes de l'Avokh"

L'exil. Loin de ses terres natales, l'Enfant court, chatouille le monde désormais. Difficile de ne pas tendre les mains vers l'ennui... En petite fripouille au nombre d'années indéterminé, il foule le sable, s'enivre de rayons mortels. Le regard porté au loin, ses pieds ne touchent pas le sol : ils sont des mirages, forment des virages insouciants sur les dunes. Dans les yeux de l'Enfant, des millions de cristaux s'illuminent, des gouttelettes de bonheur reflétant l'horizon en une amande vacillante.

Où va cet Enfant qu'on a oublié ?

Les pirouettes anciennes l'ont fatigué, mais nul trait ne s'est tiré ; non, lui seul s'est tiré, ainsi qu'un bon nombre de créanciers. L'Avokh ne lui est pas réservé, car lui seul sait, lui seul détient la clé de tout l'univers dans ses osselets ensablés.