L’hiver

Je regardais la pellicule de mon appareil froid, tout en me disant que le vent avait tourné et que je gagnerais peut-être enfin le concours.

La blancheur d’un de mes clichés attira mon attention.

Une fois, en prenant mes photographies, j’avais été surpris par un renard blanc, c’était à peine si on voyait ses yeux, avec sa fourrure parsemée de flocons et cette montagne de neige claire dont il sortait à peine.

Il avait creusé cette poudre paisible et maintenant que le froid arrivait, pensait sûrement que cet abri de fortune le protégerait de la morsure cruelle du vent sournois.

Mais s’apercevant que je l’observais, l’animal à la queue touffue et à la fourrure douce s’était arrêté dans sa tâche et me fixait à son tour tout en exhalant son souffle chaud et opaque.

Nous nous trouvions tous deux, moi simple lycéen et lui modeste charognard aux crocs aiguisés, dans le cœur de la saison blanche.

Cette partie de l’année où les grands hibernent et les petits tentent de survivre à la température négative et à la faim qui les tenaillent.

Alors, profitant de cet instant magique où la paix régnait, je pris une photo.

Le clic, le flash et quelques secondes plus tard, il s’en allait me laissant seul, moi, Neige.

Le printemps

Je suis une fille qui adore dessiner, retranscrire ses émotions par des formes et des couleurs est la seule chose qui m’a donné envie de continuer à vivre.

Le dessin m’a aidée à sortir de plusieurs de mes moments sombres, alors je continue sans jamais m’arrêter de peur que les horribles pensées reprennent place dans ma tête tel un tsunami qui détruit tout sur son passage.

Donc, sans me soucier du vent et du froid matinal, je dessine le cerisier de la place principale de la ville assise sur un banc couvert de gouttelettes que la pluie a oubliées la nuit dernière.

Cet arbre magnifique vient de faire évoluer ses bourgeons les plus précoces en fleurs roses comme l’aube.

Cette place aussi a quelque chose de magique, car même aux heures où son sol étouffe à cause des martèlements de pieds des passants, l’arbre partage sa paisible sérénité aux gens toujours pressés vidés d’une vie dont ils se rappellent avec peine.

Lorsque les grandes personnes s’affairent à autre chose, le petit peuple revenu pour la saison verte prend le relais.

Les papillons colorés tachent les murs anciens de la mairie, les abeilles butinent le parterre de fleurs entourant le vieil arbre rose et les oiseaux volent et chantent gaiement donnant de la vitalité à cet endroit pourtant vide.

Reprenons, je viens de réaliser le ciel d’un bleu pétillant parsemé de nuages blancs comme la laine.

Je vais attaquer la coloration de l’arbre au tronc clairsemé de lichens de toutes couleurs et toutes formes.

Le rose des fleurs s’éclaircit au fur et à mesure qu’on approche de la tige jusqu’à devenir blanc comme neige.

Je détaille avec attention l’arbre aux merveilles discrètes et surprenantes, trop d’attention et je relâche la pression que j’exerçais jusqu’alors sur ma feuille.

Un coup de vent, un cri fulgurant et ma feuille s’envole entre les mains de l’invisible capricieux.

Mais étrangement, je ne me mets pas dans une colère folle ou éprouve une infinie tristesse.

Je suis pour la première fois depuis trop longtemps heureuse.

Heureuse que mon travail puisse avoir une vie ailleurs que dans mon placard.
 Peut-être atterrira-t-elle dans les mains de quelqu’un ou peut-être que non, mais tel est mon espoir.

Le dessin n’est plus, mais les terribles sensations non plus.

Un espoir inattendu, mais réconfortant, que ma maladie ait pu s’en aller en même temps que le croquis.

Je me sens délivrée.

Je me sens moi.

Je me sens Joie.

L'été

« Est-ce normal de penser que la nature est belle, alors qu’elle s’abat contre nous ? »

L’orage était arrivé un peu plus tôt dans l’après-midi.

Je devais marcher pour revenir chez moi, mais si ma mère me voyait revenir avec une robe trempée et des chaussures boueuses, elle se mettrait dans une de ses colères habituelles et me ferait dormir dehors.

Je me réfugie alors sous un chêne immense dont les branches retombaient autour de lui comme de lassitude formant une robe de feuilles vertes.

À travers le feuillage, en face de moi, je vois qu’un champ de tournesols s’étend à perte de vue.

Les plantes semblent se révolter contre cette violente pluie chaude, elles restent debout et dressent la tête à la recherche d’un simple rayon de soleil.

Elles illuminent le paysage assombri par les nuages d’été.

« Ella, profites-en pour te vider la tête, plonge une bonne fois pour toutes et laisse tous tes soucis derrière toi. »

Le lac est derrière moi, mais je ne veux pas me retourner et me retrouver seule face à cette immensité sombre et dangereuse, les algues gluantes et collantes sont prêtes à m’attraper et à me retenir dans leurs filets verdâtres.

Les cormorans se sont jetés à l’eau, ils ressemblent à des charognards prêts à déchiqueter leur proie dès son premier signe de faiblesse.

« Mais, comment puis-je trouver la nature belle et effrayante à la fois ! Suis-je devenue folle ? »

Les nuages s’en sont allés comme ils sont venus, soudainement.

Ils laissent dans leur sillage un paysage boueux et inondé, mais le champ restitue à ce paysage la vie lumineuse dont il a besoin.

Le lendemain, de nouvelles pousses émergeront de la terre, elles grandiront durant toute une vie et serviront à d’autres personnes dans la même situation que moi, tandis que le chêne d’aujourd’hui vieillira et ploiera sous son poids.

Le soleil m’ôte de mes pensées et me pousse à rentrer chez moi :

« Je veux quitter cet affreux lac, mais pourtant ne veux pas me séparer de ce merveilleux abri qui m’a protégé des colères du ciel. Décidément, cet endroit me tuera. »

L’automne

Je ne peux me retenir de pleurer.

Qui suis-je ?

Je suis seul, ici, mais aussi partout.

Je suis le fils orphelin d’une dame de la nuit et d’un homme pas vraiment précautionneux.

Je suis le père d’un enfant mort dans le liquide amniotique.

Je suis l’époux d’une femme morte de chagrin.

Je suis l’ami d’un homme qui a mis fin à sa vie.

Je suis ceux-là, mais aussi plein d’autres.

Je suis Vie.

Ironie du sort, n’est-ce pas.

Le crépuscule automnal semble me soutenir, me consoler, m’accompagner.

Le soleil a déjà disparu derrière l’horizon enflammé.

Je ne devrais pas être dehors avec ce temps, mais le vent m’apaise.

Cette force qui vient de nulle part et de partout, elle bouscule tout sur son passage et permet pourtant aux plantes de se reproduire, elle nous rend fous, mais nous aide d’une façon que rien d’autre ne saurait égaler.

Cet invisible controverse et pourtant si unifié.

Les feuilles rousses ou blondes me tombent dessus et me permettent de m’évader de ma prison de pensées.

Elles dansent dans les airs encore et encore, jusqu’à s’évanouir sur le sol en un tapis de mille couleurs.

L’allée d’arbres flamboie sous la lueur des lampadaires, on pourrait dire qu’ils sont morts, mais pourtant à cet instant, ils paraissent plus vivants que toute leur vie durant.

Les écureuils se perdent en bonds vertigineux et en courses folles, leurs pelages qui se meuvent dans les feuillages, sont telles des flammèches s’échappant d’un brasier.

Les étoiles s’allument une à une, comme hésitantes à se dévoiler aux spectateurs de la nuit profonde qui s’apprête à prendre place.

Le personnage principal de cette pièce au format universel est la lune.

Le majestueux disque pâle est plein et lumineux, le souvenir des nuits d’été revient alors et me frappe de plein fouet.

Les pleurs reviennent en force et la lune semblant se fâcher se cache derrière un nuage clair qui laisse échapper quelques filaments de sa légendaire lumière.

La nuit sera ce soir, la seule à me tenir compagnie.