“On a ce qu’il faut ! qu’il nous disait, du vert et d’la frappe. Au bout de la ruelle mon pote, c’est là que ça se passe !”

Nous autres on le suivait, bien schlass, le glouglou jusqu’au cou.

Et voilà que le type nous cogne sa réalité, d’un trait :

“Pas de fumées ici ! portables, tunes, mp3, cartes, écouteurs, portes-flouz, tout ! giclez-moi tout !”

J’ai cru crever ce soir-là, étranglé par des guirlandes de coups, savates écrasées sur mon corps balbutiant, piteux à voir…

Deux fois déjà, j’avais vu l’abandon prendre vie, rats fuitant, dégueulasses, dans les rigoles du pavé. L’un après l’autre qu’ils s’étaient sauvés, un petit cri et je me casse… Salauds ! je revois vos sales gueules d’anges en cavale, postillonnant d’excuses et jactant à qui mieux mieux devant un parterre de garces à dessaler.

Tandis que les autres, ils s’acharnaient les vaches ! La fuite des copains qu’ils me faisaient payer ! Et ça y allait, va-et-vient redoublant encore, toujours, métronome orné des gloussements d’alentour.

Du bon taf quoi ! Et même qu’ils auraient fait du zèle si je m’étais pas barré de ce fond de chiottes où rien n’y faisait, chasses après chasses, l’étron flottait, se disloquant, se désagrégeant, brinquebalé sur les parois en faïence des W.C.

Oh ! la cavalcade inouïe, sans bornes, poursuivie du rire obèse des choufs à képis qui ne s’étaient pas gênés pour m’en remettre une dernière, dans ces pointillés du monde, moi, gueulant d’un corps que je ne possédais plus. Alors je les ai dévalées les rues de Paris, ces dépôts de bitume aux noms bien ronflants, comme au cinoche elles défilaient ; rue Blanche, le boul’ Clichy et son sale giron, puis un bout de la mappemonde, d’Amsterdam à Madrid.

Manquait plus que la gonzesse et le pop-corn pour s’en payer une bonne, se bécotant à l’ancienne, braguette fermée, devant ce type en proie au délire de la race humaine, l’encéphale fouillé au scalpel.

À ce qu’il paraît, sitôt apaisés, ils se sont mis à me renifler les copains, sur le trottoir de Clichy, flanqué de ses troquets, clubs, sex-shops, cabarets, remblais de capotes, salons de l’ivrognerie où l’on s’étripe pour une œillade de trop. La fesse y règne si bien que chacun veut sa tranche, jouant des coudes pour des enseignes épileptiques. Un vrai bastion du cul hein ! à en retrousser le curé.

“On en a bavé”, qu’ils grogneraient, déjà bien scalpelisés, différent celui-là, un genre plus vicelard qui taffe à son aise, sans se presser. Faut dire qu’ils l’ont tâté en long et en large le chapelet ; mille lunes à égrainer sous lesquelles claquent les talons hauts quand la shmiture graillonne.

À quelques jets de là, moi, je dégueulais mes kilomètres, lové dans les fentes d’un Haussmann que je connaissais. Et pourtant je l’avais arpenté le secteur, c’est peu dire… Depuis les premières poussées d’acné que je m’y trimballais. Pas une rue, de Constantinople à Saint-Lazare, sans une galoche de claquée, un cul-de-joint écrasé. Mais la terreur m’avait jeté là, dru, rendu à bête, au seuil de ce bahut qui, tous les aprems, cadrait nos fumées aux potes et à moi-même.

Ah l’idiote solitude ! Même pas de quoi chialer un coup ! On voudrait bien s’apitoyer un peu, donner gentiment la patte à la misère, mais l’aube se pendouille sur la Grande Ourse, appelant les derniers retardataires, qui glissent ivres devant vous, tout grelottant de rire, bras dessus bras dessous.

L’aube ! La voilà enfin qui se dandine, les premiers métros se ruant vers son derrière. 3 h déjà ! J’en aurais presque invoqué le bon Dieu et la ‘man, si on m’avait pas chourrav’ mon Nokia. Alors ce fut Saint-Laz’, mégots, souterrains ; le métro jouant à saute-mouton avec les grands noms. Puis rien, rien que le goutte-à-goutte des stations.

Saint-Lazare-Bastille-Pantin