Ce texte est une participation au concours n°31 : Elle, lui, eux et... l'hiver !

(informations sur ce concours).

Qui dit que l’hiver…

c’est la joie dans les chaumières ?

Premiers jours de janvier 1980, le Nord-Est de la France est sous la neige, tout est blanc, pur, immaculé. Les villes, les campagnes, les forêts, les routes même ont disparu sous le grand manteau d’hermine.

Pourtant de grosses taches sombres sont restées.

Les grandes cités industrielles, les aciéries, les mines, s’accrochent à leur grisaille, comme si elles refusaient la blancheur de l’hiver.

Les hauts-fourneaux carburent à plein régime. Dans quelques années ils s’arrêteront les uns après les autres, les ouvriers iront pointer au chômage, ça ajoutera encore un peu plus de grisaille et de crasse au décor, un peu plus de désespoir.

Paul a 19 ans depuis six mois. Son anniversaire, il ne l’a pas fêté. Il a bien quelques copains au foyer de jeunes travailleurs, des paumés comme lui qu’il retrouve le soir après le boulot, avec qui il boit des bières, avec qui il joue aux cartes, il traîne son ennui.

Tandis que, grelottant dans son blouson fourré, il marche le long de l’immense palissade de l’usine, palissade en plaques de béton préfabriquées tellement piquées de poussières de métal que le béton en a rouillé, un graffiti l’interpelle : deux mots peints sur deux mètres de haut et cinq de long : NO FUTURE, l’œuvre éphémère d’un punk ou d’un rêveur probablement encore plus perdu que lui.

Il est resté longtemps, piétinant dans la gadoue sous le ciel gris, à méditer devant ces deux mots : NO FUTURE, pas de futur. S’il reste ici, s’il ne réagit pas, lui non plus n’aura pas de futur.

Car il est perdu Petit Paul. Il est dans ce bassin industriel depuis un an. C’était pour lui sa planche de salut. À 18 ans et demi, son unique chance avait été le centre sidérurgique.

Ça peut paraître idiot mais c’est comme ça.

Il est venu d’un petit village à 150 km de là, un joli petit coin au pied des montagnes avec des maisons aujourd’hui décorées, illuminées de guirlandes électriques et couvertes de neige, un village de maisons du Père Noël où les jeunes de son âge semblent s’épanouir dans leurs vies d’adolescents ou de jeunes adultes. Le chômage n’a pas encore fait son effet sur les familles.

Les jeunes de son village vivent, étudient, travaillent, s’aiment. Ils viennent pour la plupart de passer les fêtes en famille auprès du sapin dans la quiétude de leurs foyers avant de terminer l’année au grand bal du Nouvel An.

Pour Paul par contre, ça a été plus difficile. Au début des années 60, quand il est né, sa famille était aisée, plus aisée que la moyenne. Le sapin dans la salle à manger pliait sous les décorations scintillantes et les cadeaux.

Et puis en l’espace de quelques années, tout est parti en vrille. Son vieux s‘est mis à déprimer, à picoler, à ne plus rien faire que traîner ses grosses bottes de paysan dans les bistrots de la région, à se faire des relations avec les pires poivrots du coin, les pires abrutis.

Les fêtes de fin d’années sont devenues un calvaire pour Petit Paul, le moment où son vieux rentrait bourré après une journée plus avinée que les autres et qui dégénérait en engueulade entre parents.

Il aura fallu les Trente Glorieuses pour que sa famille se clochardise tandis que le monde progressait, alors dès qu’il a pu il est parti.

Petit Paul, c’était le surnom que lui donnaient les gens du village, enfin pas tous, ceux qui ne picolaient pas, les gens sérieux, normaux, qui s’inquiétaient pour ce gamin aux épaules trop étroites pour supporter le poids de l’alcoolisme paternel.

Mais Petit Paul, c’est un pléonasme, ce prénom avait été choisi par la grand-mère, rapport à saint Paul qui s’était choisi lui-même ce prénom (on se demande comment d’ailleurs) du latin paulus : petit, modeste car, pour saint Paul comme pour la grand-mère il fallait rester modeste, humble, conforme à la religion.

Pour le coup son avenir était tracé : paysan avec douze vaches, un vieux tracteur, une vieille baraque, des parents qui s'engueulent à longueur de journée et en prime un père qui picole. Question modestie et petitesse, c’était difficile de faire mieux alors il a décidé de quitter cette famille, ce village.

Il a trouvé du boulot dans la sidérurgie. Il a rejoint l’aristocratie ouvrière mais il sait bien que s’il reste ici il va y laisser sa santé, sa jeunesse, ses rêves, sa beauté aussi car Paul est ce que l’on peut appeler un beau gosse : brun aux grands yeux bruns, un visage fin, un regard reflétant l’intelligence, une grande sensibilité.

S’il reste dans cette usine, il va devenir petit à petit un ouvrier, un vrai, un prolo avec la casquette, le bleu de chauffe, le mégot au coin de la bouche, et plus tard, il aura une femme pas des plus belles, des gosses, un appartement de HLM.

Alors, d’un seul coup, le NO FUTURE de la palissade lui inspire un grand spleen. Il espérait autre chose, il avait des rêves plus grands. Mais comment y arriver quand on est seul dans un monde inhumain, dans les machineries du Metropolis de Fritz Lang ?

Le soir après le boulot, Il retrouve les autres jeunes au foyer, des paumés comme lui venus d’un peu partout s’échouer dans la région. Il y a quelques filles aussi, la plupart encore plus perdues, sauf quelques-unes, Nikki et Corinne, des erreurs de casting.

Nikki est sublime, grande aux cheveux blonds et aux yeux noisette, un maintien de reine. On la dirait scandinave, comme son prénom le laisse penser. Que fait-elle ici ? Il paraît que son mec l’a larguée. Le connard, comment a-t-il pu laisser une aussi belle fille dans un tel no man’s land.

Depuis six mois elle reste là dans cet endroit sinistre, cette région sinistre, grise, ce monde de ferraille et de ferrailleurs en bleus de chauffe. Qu’attend-elle ? Filer le grand amour avec un garde chiourme, un contremaître, un chefaillon. Elle n’a rien d’autre à espérer dans ce pays de crasse et de hauts-fourneaux.

Paul voudrait bien lui parler, l’aider, la prendre avec lui mais il n’est rien, il n’a rien, alors il voudrait lui dire de ne pas rester là, de rentrer chez elle, dans sa famille, retrouver ses amis, une vie normale mais ça non plus il ne peut pas, il est au bout du rouleau, il ne se sent plus capable d’aborder une belle fille.

Il vient de passer la journée à traîner sa solitude, sa déprime dans les rues de la vieille ville, celle qui était là avant la sidérurgie.

Ses pas ont suivi un sentier détrempé, longeant les vitrines décorées de guirlandes, de pères Noël peints, de bonhommes de neige et de paquets cadeaux.

Déjà des sapins sont échoués près des poubelles, parfois avec leurs boules et leurs guirlandes, parmi les cartons vides des jouets et cadeaux qui eux aussi risquent de bientôt finir dans les mêmes poubelles.

Petit Paul lui n’a pas eu de cadeaux, il n’en a pas non plus demandé.

Noël, pour lui, c'est plutôt une soirée à passer avec quelques copains, à boire des bières et jouer aux cartes dans un endroit tranquille avec quelques guirlandes, histoire d’enjoliver le décor. De toute façon, c’est toujours mieux que de passer la soirée à la ferme avec la famille.

Il est allé au cinéma, le film ne l’a pas accroché, il voyait les images sans chercher à comprendre, comme on regarde un aquarium ou un feu de bois. Son esprit était ailleurs, loin, très loin.

Après le film, son spleen l’a conduit au bord de l’eau, le long des quais enneigés, de béton délabré, défoncés depuis des années par les bateaux et les péniches de minerai et de houille, usés par la pluie et le froid.

Assis sur une grosse pierre échouée d’un bâtiment en ruine, il est resté longtemps à regarder la rivière aux bords gelés avec ses déchets qui descendent le courant pour rejoindre un avenir meilleur en bord de mer.

C’est là que l’idée a germé dans son esprit, elle lui est venue comme ça presque par hasard, toute petite au début comme une petite étoile dans sa conscience et puis elle a grandi de plus en plus, au rythme des morceaux de glace et des graviers lancés contre les vaisseaux de boîtes de bière et de coca qui descendaient le courant.

Vers la fin de l'après-midi, elle s’est imposée comme une évidence.

– Ce soir à minuit !

En paix avec lui-même à présent, Paul a passé le reste de la journée à se promener dans la ville triste, il se sentait maintenant comme spectateur. Détaché de la réalité, il profita de l’ambiance de Noël, de la féerie hivernale avant de terminer la soirée dans un restaurant. Ce n’était pas un grand restaurant, plutôt une brasserie mais il en apprécia le menu, entrée, plat, dessert avant de rentrer au foyer.

Minuit,

la nuit est belle, une nuée d’étoiles scintillent dans le ciel, elles semblent appeler.

La lune est au rendez-vous elle aussi, ronde et brillante. Elle regarde Paul de son regard bienveillant comme elle le faisait déjà lorsqu’il était enfant et qu’il jouait le soir dans la cour de la ferme familiale.

Pas un souffle de vent, tout est calme, le froid est sec, le garçon, emmitouflé dans son blouson fourré, se sent bien.

Assis sur le parapet de béton, il se laisse envahir par l’immensité sidérale, la magie de l’infiniment grand.

À ses pieds, tout semble dormir, enfin pas tout à fait, la région ne dort jamais complètement.

En bas, c’est la cité ouvrière, la grande cité-dortoir, au loin, le centre industriel, gigantesque, tentaculaire avec ses rues, ses voies ferrées, ses fonderies qui n’arrêtent jamais et que l’on entend ronronner tout doucement à cette heure de la nuit.

Il est minuit, assis sur le toit-terrasse de l’une des tours de dix étages du foyer de jeunes travailleurs, tout au bord, les pieds posés sur le vide, Petit Paul regarde la cité endormie.

Il est là-haut depuis presque une heure.

Le froid ne semble pas l’atteindre, il est comme connecté aux milliers d’étoiles qui scintillent au-dessus de lui.

Il n’est qu’une poussière sur cette terre qui n’est elle-même qu’une poussière dans l'infini.

Tout à l’heure, il compte se laisser glisser du bord du toit-terrasse mais, en attendant, des pensées l’envahissent, il revoit sa vie, ses moments de galère, de détresse, à quoi bon continuer ? dans quel but ? quel futur ?

D’autres pensées prennent le pas. Et s’il se mettait à regretter durant la descente ? N’y a-t-il donc rien qui vaille la peine d’être vécu ?

Puis enfin comme une petite étoile de Noël, une phrase lui revient à l’esprit, une citation qu’il avait lue dans une revue. Ça l’avait interpellé, alors après l’avoir lue et relue il avait déchiré la page pour la glisser dans son portefeuille.

« Tu dois devenir l’homme que tu es. Fais ce que toi seul peux faire. Deviens sans cesse celui que tu es, sois le maître et le sculpteur de toi-même. »

L’article était consacré à un philosophe du 19^e siècle du nom de Friedrich Nietzsche.

Paul, toujours assis entre l’immensité astrale et l'abîme de dix étages, a ressorti la feuille de papier froissée de son portefeuille de cuir pour méditer une dernière fois la formule.

À la suite, un deuxième texte n’avait pas retenu son attention auparavant.

« Tu es maintenant devant ton dernier sommet et devant ce qui t’a été épargné le plus longtemps ! Il faut que tu suives ton chemin le plus dur ! Tu as commencé ton plus solitaire voyage !

Mais celui qui est de ton espèce n’échappe pas à une pareille heure, l’heure qui lui dit :

Maintenant seulement tu suis ton chemin de la grandeur ! Le sommet et l’abîme – maintenant ils se sont confondus !

Tu suis ton chemin de la grandeur : maintenant ce qui était jusqu’à présent ton dernier danger est devenu ton dernier asile !

Tu suis ton chemin de la grandeur : il faut maintenant que ceci soit ton meilleur courage qu’il n’existe plus de chemins derrière toi !

Tu suis ton chemin de la grandeur : ici personne ne doit se glisser à ta suite ! Tes pas eux-mêmes ont effacé ton chemin derrière toi.

Et si dorénavant toutes les échelles te manquent, il faudra que tu saches grimper sur ta propre tête : comment voudrais-tu autrement monter plus haut ?

Sur ta propre tête et au-delà, par-dessus ton propre cœur ! Maintenant ta chose la plus douce va devenir la plus dure.

Celui qui s’est toujours beaucoup ménagé, son excès de ménagement finit par le rendre maladif. Béni soit ce qui rend dur !

Je ne vante pas le pays où coulent le beurre et le miel ! »

Ainsi parlait Zarathoustra.

Nietzsche n’est pas connu pour la limpidité de son œuvre. Pourtant Paul est touché par ce texte.

On a traité ce philosophe de tout et son contraire : fasciste, anarchiste, communiste, bourgeois tant ses écrits étaient énigmatiques.

Paul vient d’y voir un signe, une révélation. Il s’apprête à sauter dans le vide. Que peut-il lui arriver de pire ?

Il vient de comprendre que s’il n’a plus rien à perdre, alors il a tout à gagner, il peut prendre tous les risques, suivre son chemin de la grandeur, prendre un nouveau départ.

Il ne peut rien lui arriver de pire que de s’écraser au sol alors tout est à sa portée.

Béni soit ce qui rend dur.

C’est décidé, demain il ira parler à Nikki.

Demain, il reprendra ses études. Pour cela il ira voir les RH des aciéries et si ça ne marche pas, il s’inscrira aux cours par correspondance, aux cours du soir.

Demain, il ira au dojo dont un ami lui a parlé, là où l’on pratique le karaté du maître Yoshinao Nanbu, la voie du corps et de l’esprit, la voie du guerrier.

Il lui suffira de se lever et de mettre un pied devant l’autre pour avancer.

Paul va suivre son chemin de la grandeur.

Il lève les bras au ciel, remercie les étoiles et, après encore un long moment à méditer, redescend l’échelle de secours pour regagner sa chambre quelques étages plus bas avec maintenant des étoiles dans la tête.

Demain sera un nouveau jour.

C’est peut-être cela aussi la magie de l’hiver…