C'est pour un jour de pluie brillante.

Cils-de-plume s'adresse mentalement à l'assemblée de petits-hommes-sérieux qui emplissent le contenant qu'elle a choisi d'occuper.

En l'espèce, une salle rituelle de prise d'excitants, banale maison de café, dont chaque siège porte quelques ourlets chics.

Chacun des p-ho-sé. (abréviation des précités) toise, toilette et taraude son écran limpide comme une patinoire d'affects. Ils tremblent d'affairement, ces p-ho-sé., clapotant tangiblement avec le vide. Quelques fossettes d'expression au visage, ouf, pas des z'I.A encore. Entre eux, des gaps.

Cils-de-soie (c'est la même, on l'a gardée) déchire sa tenture de timidité et, schlak, prend la parole. Deux ciseaux phrasés de mots.

Cils-de-soie :

– Je vais vous raconter un de mes exercices de patience préférés.

Ça m'nous changera les idées.

Silence. Au rendez-vous du m'nous, l'ouïe de personne. Fossé de rigueur entre chaque petit être en fourmillante multiconnexion (la bande sérielle des p-ho-sé.).

Cils-de-stance (celle qu'on a gardée, malgré ses tocs baptismaux de métamorphose) poursuit, sans se démoraliser :

– Cet exercice, je l'ai inventé dans un furieux moment de compression temporelle.

L'ouïe de personne, toujours. Une chaise grince, dans un angle.

Cils-nonobstant :

– Voyez un peu, et sentez-vous fatalement concernés, dans notre monde peuplé d'individus biberonnés à l'accélération. Notre monde de monades à cran.

Flop. Les p-ho-sé. sériosissimes se font ingénument les ongles sur la croûte de leurs étangs plats.

Cils-s'obstinant :

– Je dirai même tu, pour aider à l'identification participante.

Ne sursautez surtout pas, je procède.

Devant une porte qui ne s'ouvre pas, te voici, toi au supplice de la file, toi en retard déjà sur tes plans, toi tenu entre les deux tendons vibrionnant des aiguilles.

Sens plus intensément, ces myriades de crispations de soi, ces micro-compressions musculaires, comme litote du supplice de la roue, pour dire le rond du temps impitoyablement chiffré.

Tu es pressé, veux dévorer les énergumènes en attente, pédalant dans leur propre mare d'égoïsme, avec chacun son moi-je-veux-passer-d’abord, moi-j'ai-des-choses-au-plus-haut-point-majeures-à-faire, moi-ma-vie-compte, avec chacune de ses cases d'agenda.

On visualise la file.

Individu-tu, tu vois ?

Vies égales mises en tiroirs par activités standards, par tâches calibrées pour tenir entre les baguettes de l'efficace.

Alors, tu vois ?

Chacun dans de petits cubes emboîtés, rationnellement en cages.

Ils font la file, queue leu leu.

X dans la file :

– Chaque porte qui claque, une brimade du réel.

Y dans la file :

– Chaque seconde qui flanche, un échec aux yeux des fourmis pressées.

Cils-de-fer leur répond, stoïcisant :

– Il faut s'exercer, attendre.

Z dans la file :

– Pas le temps de s'exercer. Trop de choses sur quoi cliquer. Trop de touches à valider de nos doigts endoloris de détails, de datas. Trop d'éclats virulents, cages à affects, dont brutaliser nos pupilles.

Y dans la file :

– Bon, il se grouille, l'autre derrière la porte ?

X dans la file :

– On n'a pas mille cinq cents ans devant nous !

Cils-de-givre (perdant ses moyens) :

– Je… Cil...Heu… S'il…

S'il vous plaît…

Le brouhaha se renforce. Froncement de sourcils, retroussant par analogie quelques manches. Brume de bruits inaudiblant le tout.

Surnagent des jugements aux gros sabots de sentence :

Y dans la file :

– Tous une bande d'égoïstes finis.

Z dans la file :

– D'individualistes grossiers.

X dans la file :

– De…

Cils-de-sapience (se reprenant) :

– Mais voici l'exercice.

(Je propose hein. De toute façon ils m'entendent pas.)

Concentrez-vous sur la boule dans votre ventre qui bout. Visualisez-la comme une petite planète méchante et laissez-la refroidir.

Suffit de la regarder au-dedans de soi, de la considérer, pour qu'elle diminue. Qu'elle devienne, decrescendo, une naine-naine-naine blanche.

On est un microcosme non ? Ça a du sens de se r'pérer aux étoiles. Ça donne un autre boulier d'espace-temps.

X dans la file :

– Je comprends rien. Pourquoi vous me parlez d'étoiles ?

X jette des regards agressifs sur Y qui la devance d'une pauvre place.

Y dans la file :

– Arrêtez de me faire les gros yeux. Moi aussi bien que vous j'ai mon pré carré de temps valable. J'ai mon ticket de vie-pressée qui expire peut-être à la fin du mois mais en attendant… Moi mon ticket poinçonné légitimement renouvelable alors me marchez pas sur les pieds. Moi.

Cils-de-poussière :

– Fermez les yeux, imaginez une étoile. Le dedans d'une étoile. Imaginez son pouls, qui bat très doucement.

Z dans la file :

– Les étoiles ça fait pas la file.

Cils-de-désespoir :

– Si, en constellation, y'en a des ribambelles.

Z dans la file :

– Constellation n'est pas file.

Cils-de-soupir (se décomposant) :

– Ce jour les circonstances n'étaient pas réunies.

Je me suis assise en tailleur et j'ai pris le sol immaculé de moquette bêlante comme prétexte à tapis volant.

J'y ai fermé les yeux.

J'ai replié, sans faire un bruit de plus, tous mes tissus mal compris, ces drapés miteux et braves, ces nids à métaphores, ces tentures pauvres du regard, mes Cils-de-plume, Cils-de-soie, Cils-de-cendre, Cils de je-ne-sais-quoi, Cils de-tout-c'-qu'on-veut-qui-rêve, toute la sylve des rideaux de mes visions de passage.

Les autres, connectivité oblige, grésillaient de plus belle, chacun tout sérieux sur sa plaque électrique.