Luck Valentine disparut. Seul restait son sourire de Cheshire en suspens. ′Twas brillig…

Tout devint blanc. Il y eut un moment improbable d’absolu néant. Les yeux ouverts au cœur de cette instance immaculée, je ne pouvais rien discerner, ni mes mains ni le bout de mon nez, comme isolé dans la brume la plus épaisse à l’étage nival des neiges éternelles. Puis une odeur de soufre s’intensifia dans l’atmosphère, teintant de jaune les monts glacés, et le sol se recouvrit d’une éruption de fumerolles. On entendait leur bouillon effervescent agiter l’écume réchauffée, et des particules flottaient dans l’éther comme des exhalaisons cendrées, qui collaient à la peau, et égrenaient une musique similaire aux parasites sur l’écran d’un rêve stylistiquement dérangé.

Puis l’artiste se pencha sur la page et y dessina une spirale.

Elle s’entortilla sur elle-même, raflant toutes les couleurs de la palette dans son rinceau, avant de tourbillonner à rebours et je cessai de tourner en rond. Après d’interminables errements l’artiste apposa son crayon sur la page blanche et le chemin redevint droit. Quelques traits encore et le manoir était en vue. Il le dessina au fusain et les fenêtres, et la porte apparurent. Les coups de crayon défilèrent à l’aune des ombres de la nuit, et la lune réverbéra sa lumière que l’artiste allongea d’un coup de pinceau jusqu’à mes pieds nus, reliant les deux extrémités du tableau. J’avançai. Amsterdam et Koï ont certainement dû commencer les festivités. Mais dans la peur du dédale je décidai de me dépêcher. Chaque pas exigeait un nouveau croquis et mes mains, et mes pieds dans leur course étaient parcourus de zébrures sans cesse reproduites. L’artiste utilisa la case sur ma droite pour y dessiner un épouvantail qui tenait une lanterne. Sous sa lumière apparut le cadavre du Narcisse, esquissé à la va-vite, sur la tombe de sa sœur. À l’encre de Chine, j’y déposai une fleur. Atterré par mes propres actions, je redoublai de vitesse et fracassai la porte au crayon gras et des débris et des éclats envahirent la page. Inspiré, l’artiste consacra un nouveau dessin à mon fantastique coup de pied. Puis je glissai sur la porte jusqu’à la cuisine, m’envolai après avoir buté sur un obstacle, cognai du front sur le mur du fond. Une longue traînée de peinture rouge accompagna mon effondrement telle une déconfiture écarlate. La porte oscillait dans les airs en équilibre précaire, gommée par endroits et grossie à d’autres, frénétiquement, afin de reproduire la sensation instable d’une action figée dans le mouvement. Le grain du papier fut constellé de traits et la pièce dans son ensemble apparut progressivement.

Toujours au fusain, toujours plus lugubre et angoissante. Entre l’obstacle et le coulis de sang se profila la table à manger, sur laquelle fut plaquée l’ombre vacillante de la porte branlante, brunissant le corps du Dracula étalé, la tête enfoncée dans la cervelle fétide du gros bonhomme. Tandis que l’artiste articulait d’horribles traits les détails de la scène, une violente nausée me remonta dans la gorge. Je réalisai être empêtré dans le cadavre de ma femme. L’odeur qui se dégageait de ses entrailles était abominable. Des larmes acides me gonflèrent les yeux. L’artiste s’excita. Au bout de la table émergea la maîtresse des lieux, des pieds aux jambes étoilées de plaques noires et gangrenées, au reste du corps, au cou et à la corde. Pendue, gommée et grossie. Elle aura certainement repris ses esprits et mis fin à ses jours devant pareille vision d’horreur. Figé dans la scène, je ne pouvais que subir en silence l’âcre goût des substances envahissantes qui me rongeaient la gorge et les paupières. Le cadavre de Blue vibrionnait de mouches et de vermines et se trouvait dans un état de décomposition avancé. L’artiste ajouta un plan de travail, un parquet carrelé, une ampoule au plafond et un jeu d’échecs renversé, de nombreux ustensiles et deux robinets, des récipients, des instruments, un violoncelle et une contrebasse pulvérisés, des insectes et d’autres entités grouillantes s’échappant de la cervelle grignotée, des ombres renversées de miroirs brisés et des nombres griffonnés sur des tableaux de statistiques crevés, des griffons et d’autres figures naturalisées de taxidermistes aux terminaisons empaillées, des mannequins décharnés aux idées mal placées qui voulaient se déplacer hurlant au désespoir, sans jamais se mouvoir, contre des pissotières où l’on se vidait, comme au mouroir, quand il n’y a plus rien ni espoir ni à boire, le dessin tenait de l’œuvre d’art et la planche était terminée, je dégueulai, la porte se fracassa sur la table et mes paupières gonflées se vidèrent d’un seul jet, comme on crève un abcès, je me levai d’un bond, dégoulinant de chairs putrides nauséabondes, m’approchai de l’artiste et lui confisquai son crayon, le traitai de zouave sur la dernière octave, avant de lui enfoncer toute la gamme majeure via le ré de son tréfonds.

Il chanta comme un diapason châtré puis disparut dans une spirale de larmes.

J’utilisai aussitôt un barreau de chaise pour faire sauter le percolateur et bus du café. Non, je fis sauter l’obturateur du robinet, et la soupape et le clapet, j’ouvris toutes les valves à fond ! Douzil et chantepleure ! Je m’arrosai jusqu’à ce que l’eau me débarrasse de toute cette horreur ! Puis je sortis de là et me ruai à l’étage. Au premier colimaçon croisé, qui d’ailleurs me précisa qu’il se fichait du chronomètre, je passai devant le miroir où je vis le visage de Lou se liquéfier.

Il éclata.

Les murs de la cage d’escalier suintaient et le papier peint qui les recouvrait se décrochait par lambeaux comme s’il s’agissait de chair humaine. Tout était glauque et puant dans ce décor qui semblait se désagréger à mesure de ma progression. Les murs se refermaient sur moi et la cage d’escalier se réduisit jusqu’à m’enfermer dans un couloir étroit, diapré d’effroi. Je hurlai.

Il m’écrasa.

L’artiste referma son carnet sur son personnage, fit trois pas, revint contempler ses pages. Sa vie, ce désastre. Vaincu, il se hissa fébrilement sur son tabouret, eut ce sourire improbable, reconsidéra les faits, se constitua renouvelable. Alors l’artiste laissa son ombre seule s’enliser jusqu’au giron gansé de Jack Knight, et chercha à publier son carnet, curieux de savoir s’il se trouvait quelqu’un derrière la fenêtre qu’il avait dessinée à la craie sur les murs qui le séparaient de la gloire. S’il se trouvait quelqu’un d’intéressé par sa débâcle ; quelqu’un d’assez joliment perturbé pour faire de sa défaite… une victoire.