Ce texte est une participation au concours n°20 : Larcin Valentin ! (informations sur ce concours).

19 h 45 min

La journée est finie, c’est le moment que je préfère, celui où je lâche prise. La nuit s’installe et moi je me pose, me dépose, me soustrais à la vie des dehors. Je dois fermer les volets, comme tous les soirs. Je jette un œil vers le snack des Turcs de l’autre côté de la rue, bruit, rires et babillages. C’est rassurant les voix.

Qu’est-ce qu’il m’a dit ? Ah oui :

« Soyez indulgente avec vous-même. »

C’est facile à dire mais vingt kilos ça pèse, je me suis regardée, laide à pleurer, je déborde et enrage de mes crucifixions (putain d’antidépresseurs). Tentations. Bon, je vais préparer mon plateau télé, il a raison, je dois me pardonner. Alors, ce sera gratin de courgettes et poisson frais saupoudré d’épices aromatiques, pas trop d’huile, des herbes seulement des herbes, du raisin c’est la saison et puis c’est raisonnable, un yogourt, j’aime bien ce mot « yogourt », j’ai pris ceux à quatre-vingt-dix centimes d’euro, fausse chantilly et crème anglaise. Je me suis farci la note « calorique », c’est l’équivalent de 8 yaourts allégés. Une vague culpabilité me traverse sans me terrasser. Je regarde le pain et sans le faire, je saisis deux tranches de campagne. J’ai un rapport particulier avec le pain.

20 h 00 min

C’est l’heure des informations. Qu’est-ce qui se passe de plus sur la planète ? Pas grand-chose. Avant l’Europe faisait trimer les Chinois parce qu’ils étaient moins chers, maintenant les Chinois font trimer les Africains parce qu’ils travaillent pour quarante euros par mois et que pour eux c’est beaucoup. Je regarde le poisson et je me souviens de l’Afrique, du port de pêche, des couleurs, de l’odeur, du dispensaire plein de cafards, des touristes mollement posés sur le sable, du nombre de fois où je me suis fait avoir en achetant des souvenirs que j’aurais pu trouver dans n’importe quelle chine en France. Les gens sont devenus fous, ils voisinent l’attardé somnolent du métro au petit matin, alcoolisé à souhait et hop, hop, hop. Je te pique ton téléphone portable, m’arrache sans courir et je te nique pauvre tache. Les caméras de partout, et celui-là qui réveillé en sursaut va se jeter sur les rails et l’autre enfoiré qui vient finir de lui faire les poches mais ne le sauve pas. Putain de planète. Demeurés anonymes, assassins de la vie, ordures.

Ce que j’aime dans le poisson c’est le riz et la crème que je mets partout, dedans autour et à côté. Mais il y a peut-être une bonne nouvelle. J’écoute en écarquillant les yeux.

Qu’est-ce qu’il m’a dit déjà ? Ah oui :

« Vous devez prendre du recul. »

Moi, j’en reprendrais bien un petit peu du recul mais bon, je suis scotchée à l’écran, à la vraie vie des autres vrais gens. Bon alors quoi de neuf ? Je veux dire à part la misère ordinaire, la haine minérale, la manipulation, les fausses vraies nouvelles et les vraies fausses stupidités annoncées à nos tas de neurones qui se superposent et se ratatinent inexorablement avec le temps. Et en parlant de ça, qu’est-ce qu’elle dit madame météo ? La pluie, l’hiver, la pluie, le froid qui se propage, la grippe qui se ramène et puis, faut pas pleurer, il faut juste essayer de se souvenir de la grippe espagnole, celle qui a tué huit millions d’humains. On a bien de la chance de nos jours, on meurt d’ennui et de décérébration, en comptant juste, ça fait plus de huit millions d’âmes. Ça se trucide à l’autre bout de la Ronde et Bleue météorique planète. Big-bang. Allez monsieur, dis-moi quelque chose qui me donne envie de revenir demain, une miette d’espoir pour nos jeunes vies à venir, notre avenir. Arrête de distiller de la mort, du massacre et de l’aveuglement. Parle-moi des oiseaux qui vont chercher le soleil, de leur vol planant, raconte-moi encore les aurores boréales, montre-moi le courage et la détermination, mets-moi des images de toutes les couleurs, des voyages que je ne ferais jamais parce que ça ne sera jamais aussi beau que sur l’écran. Parle-moi des îles et de la barrière de corail, dis-moi que l’Amour ne s’arrête pas, ta ta ta ta… !

J’attaque le filet de perche élevé en cage et sans arête, la fourchette est à mi-chemin, le fumet des aromates me titille l’odorat.

« Retardez la chirurgie esthétique, vous le valez bien ! »

Je jette un œil à la dame, elle sourit avec le beau visage lisse d’une fille de seize ans ; je scrute l’écran et même je me rapproche, je cherche le quart de la moitié d’une ride et je ne la trouve pas. Je suis partagée entre le doute et la certitude d’être prise pour une idiote. Heureusement maintenant on a aussi les hommes qui regardent la caméra avec quelque chose dans le regard qui voudrait dire :

« Dévorez-moi de vos faims insatiables et multiples. Projetez vos zones d’ombre sur mon corps offert. »

Je me jette sur le gratin, je suis un peu en colère comme qui dirait frustrée, j’ai dû rater un ou deux trains.

« Non mais t’as vu ce qui passe ! »

J’aime mon chat, c’est le seul être vivant qui me demande un câlin quelle que soit mon allure. Lui et moi on court après les mouches. Il les repère, m’avertit d’un miaulement caractéristique et moi je l’approche près de la bête qu’il attrape d’un coup de patte rapide. Je le félicite. Une sorte de joie enfantine nous secoue.

« Domine-moi, perturbe-moi, je suis à toi. Essaie-moi. »

Un jour on verra un homme essayer de se taper une voiture, maintenant les automobiles sont sexuées. Bon, celle-ci ne se donne pas, pour le même prix t’as deux voitures mâles, dont une pour le dimanche. Je regarde mon pot de crème anglaise.

Je repense à ce qu’il m’a dit :

« Soyez un peu narcissique, aimez-vous raisonnablement, raisonnablement. »

N’empêche qu’il a mal fini le beau Grec et ça ne peut pas m’arriver, je fuis mon reflet.

Il se fait dans les 20 h 50 min, je me prépare psychologiquement au meilleur moment. Je suis addictive, ça je le sais. Les objets sont différents mais le résultat est le même. Je commencerai la crème au moment du générique de ma série préférée : « Psychopathes ». Je suis tombée en amour pour l’inspecteur Toon, cette façon qu’il a de la faire mariner, ce regard qui me traverse de partout. Ce soir c’est la dernière partie de la saison. Ça fait dix épisodes qu’il traque « La Castra », une beauté diabolique qui coince les mecs le jour de la Saint-Valentin et les enferme pendant deux jours, pas un de plus. Viagra à profusion et films pornographiques, les mains attachées dans le dos jusqu’à thrombose de l’objet du délit. Elle les observe et se déplace dans leur espace comme un félin, pas un mot, à peine un souffle à faire pâlir tous les marquis de la rade. On ne voit que le visage des victimes, la sueur qui perle, le rictus douloureux et ses yeux à elle, une panthère. Toon en pince pour la tueuse, il sait qu’elle est folle à lier mais il veut la sortir de là. C’est trop mignon. Tous les ans, elle lui envoie « l’alliance du mort », c’est ça le trophée quoi ! Moi, je me l’enfermerais bien, le Toon, je lui raconterais une histoire différente tous les soirs à la place de la télé, jusqu’à ce qu’il m’aime et me le dise dans un élan plein de phéromones efficaces. On se vautrerait tous les deux dans le canapé, j’irais lui piquer deux trois alliances, histoire de ne pas le dépayser.

Bon, c’est la vie, je crois qu’il me reste un ou deux pots de glace à la vanille. Demain j’arrête de m’empiffrer, parce que j’ai bien compris la raison du pourquoi, il me l’a dit :

« Vous remplissez le vide avec de la nourriture. Vous existez à travers votre poids. »

J’existe vingt kilos de plus qu’il y a un an mais il paraît qu’il faut du temps pour se comprendre le cerveau.

J’ai rendez-vous mercredi, je vais lui dire que je vais mieux, que sa thérapie fait mouche, qu’à présent je comprends pourquoi même si je ne sais toujours pas comment. Je lui dirai que je dois poursuivre, que je dois continuer à m’étendre sur le divan. Je vais devenir son émission préférée, ma vie de mollusque servie drames après drames, excès après excès pour enrichir son catalogue et ses conversations. Un musée qui ne lui coûte rien et lui rapporte les cinquante euros hebdomadaires qui m’allègent de l’idée stupide de la matérialité et si je suis à court, j’inventerai, histoire d’exister encore un peu.

14 février 2017, ce sera un mardi et je serai là dans la salle d’attente, méconnaissable, amincie et heureuse, offerte.

Une alliance dans mon sac, l’amour en bandoulière.

Guérie.