La douceur de ce petit matin du vingt avril est presque odorante ; il règne dans ce parc recroquevillé sur lui-même de Bloissy comme un sentiment de plénitude et de grâce qui rend magique ce lieu en cet instant précis… Pourtant, à bien y regarder, on ne peut pas vraiment parler du chef-d’œuvre d’un paysagiste inspiré, à commencer par l’exposition globale du parc, plein est, qui ne lui confère un peu de dignité que quelques courtes heures matinales par jour. Pour le reste, le tracé géométrique et attendu des chemins ensablés, les massifs d’épineux malingres, les grillages rouillés, le gazon bombardé de crevasses et de papiers gras et même le coin crottes à chien n’ont rien à raconter d’intéressant.

Il y a bien un coin pour les jeunes enfants, mais, coincé plein nord, il faut vraiment avoir des garçons à défouler pour les y plonger sans remords : les balançoires sont maculées de chiures de pigeons dégénérés, le toboggan aux couleurs délavées est usé jusqu’à la trame, les agrès sont tout de guingois, le sable est gris clair, truffé de mégots ; franchement, c’est assez déprimant.

Chaque jour, des centaines de gens passent par là et chaque jour, personne ne prête une quelconque attention à ce paysage terne, voire sordide dès qu’il pleut. Un petit parc trop sombre dans un quartier gris, dans une ville molle, en somme. Mais pas ce matin. Ce matin, allez savoir pourquoi, c’est vraiment beau : les ombres bleutées des feuilles se marient à merveille avec les verts ondoyants d’un gazon aux reflets d’une mer plissée de vagues, un rossignol entame un solo magistral, quelques colombes immaculées irradient l’air de leur vol saccadé… Pas un bruit autre que naturel n’ose se manifester dans ce tableau au romantisme échevelé, cette véritable ode à la Nature régnante digne d’un tableau de Corot, …

C’est du moins la réflexion que se fait Pierre en son for intérieur, presque impressionné lui-même par ce parallèle plein de lyrisme et d’une sensibilité presque surjouée qui l’émeut. Pierre se prend donc à ralentir le pas, à savourer son tableau, à se chercher d’autres parallèles picturaux, avec toutefois moins de succès, sans que cela le chagrine vraiment pour autant : après tout, ce n’est pas trop son registre.

Pierre, cadre supérieur dans une P.M.E informatique en forme, M.S.P. Conseil – Business Solutions, menée d’une main de fer par un autre ingénieur hargneux et cyclothymique surnommé Groscon qu’il méprise, Pierre accro à sa progression sociale et ingénieur assumé, qui chaque jour passe par le parc Champris sans le voir, aujourd’hui, s’arrête.

À sa grande surprise, en lutte avec son logiciel interne, il s’assoit même carrément sur un banc élimé, face au soleil, la tête en arrière, à goûter ces secondes irréelles comme si de sa vie il n’avait jamais rien éprouvé d’aussi merveilleux. Il vient de poser sa sacoche qui en a vu d’autres à côté de lui, comme si elle aussi avait droit à un peu de bonheur et de repos, à recevoir un peu de chaleur sur sa peau – va-t-elle prendre un coup de soleil ? - S’interroge Pierre que l’image de sa sacoche caramel avec un coup de soleil ocre rouge amuse.

Il en est là à sourire de sa propre facétie quand il la remarque : une enveloppe. Sur son banc. Fermée. Sans adresse ni destinataire. Quelle incongruité. Quelle rencontre improbable. Mais, de toute évidence, cette enveloppe n’avait pas été oubliée : elle était posée en équilibre sur le banc, avec un caillou pour éviter qu’elle ne s’envole. Mystérieuse, muette, offerte, prête à être violée, elle l’attend, l’aguiche, l’excite.

Ils se regardent mutuellement en silence. Ils s’observent, se jaugent. Pierre a rangé ses blagues et ses tableaux, son logiciel d’ingénieur compétent vient d’être rebooté, totalement opérationnel désormais :

- Option A : prise en main de la lettre, observation de l’entourage en quête d’un éventuel destinataire qui se manifesterait – pourcentage estimé à moins de dix pour cent – ouverture / lecture / inscription dans la mémoire / histoire à raconter rendant Pierre potentiellement intéressant.

- Option B : abandon / retour à la contemplation et/ou action et marche vers le bureau / avancement sur le dossier Schmiddlin / devoir & satisfaction du travail accompli.

Estimation de la capacité de nuisance du jour de la part de Groscon : vingt pour cent (pourcentage tout à fait acceptable, très largement inférieur à la moyenne observée depuis trois ans, proche des soixante-dix pour cent). Pierre, se laissant guider par son côté rationnel, choisit la solution B.

Très vite. Trop vite en fait, tous les paramètres ayant été survolés sans que son processeur à matière grise ait vraiment eu le temps de terminer tous ses calculs. La petite caresse d’un vent tiède et aussi doux que la main de sa Louise lui parcourt le cou, l’incitant avec perfidie à prolonger la douceur du moment. Bug. Pierre est comme gelé dans son élan, pendant quelques secondes il reste entre deux positions, une jambe pliée l’autre droite, le dos courbé, un bras en avant et l’autre sur sa sacoche, dans une posture grotesque. Un putain de bug ce petit vent qui, allez savoir pourquoi, fait chanceler sa logique.

Il se rassoit, écarte le caillou sur la lettre avec détermination, repose sa sacoche. Les clignotants d’alerte interne qui hurlent au danger ne sont d’aucun secours, ils sont balayés tout comme le petit caillou.

Pierre a décidé l’option A, celle qui le rendrait potentiellement intéressant. Et Pierre est loin, très loin de penser qu’il s’est juste laissé aller à une curiosité malsaine. Il soupèse l’engin – un bon cent grammes – contemple la qualité réelle du vélin granulé, ressent la dureté intrigante d’un cachet de cire en guise de scellé.

Si Pierre n’était pas dévoré par l’indiscrétion, il aurait presque ri de cette mise en scène un peu grandiose, ce côté romantico-Cartland induisant la déclaration amoureuse dithyrambique d’une pucelle en mal d’aventures ébouriffantes ou un truc du même acabit, écrit avec une encre voilette parfumée sur des lettres tout en rondeurs, des cheveux, une fleur séchée...

D’un geste maladroit, il déshabille la lettre d’un vilain bruit, une sorte de « pschhhhhhhhhh » grave, râle de douleur et d’agonie du corset de papier outragé. Ou ultime cri d’alarme avant l’irréparable. Tout est encore dans le bruit : le papier épais, bien plié, qui se plaint de ses rhumatismes en s’étirant, le frottement des doigts secs de Pierre sur le vélin, l’enveloppe qui se fait la malle en douceur, le corps de Pierre qui s’installe plus confortablement sur le banc qui grince, le rossignol qui a terminé son récital, les colombes qui continuent à roucouler, la respiration bruyante de Pierre. Un petit sachet en plastique avec une poudre blanche qui glisse sur quelques rares décibels timides. Puis le bruit plus trivial d’un autre papier plié standard type photocopieuse.

Puis le silence.

La présentation de la lettre est pour le moins inattendue : point de belles anglaises, point de lettres manuscrites sur ce papier qui n’est pourtant fabriqué que pour cet usage. Il s’agit d’un document genre administration municipale, Times corps 10. Aucun effet de style, aucune fioriture. Aucune signature.

S.D.A. Bloissy, le 20 avril 2009

Cette lettre vous est destinée ; vous l’avez ouverte.

Projet : élimination physique.

Nom : DECOINTES.

Prénom : Jean-Pierre.

Nº : BL/04/09-17

Adresse : 6, rue de la Caichonnière / Bloissy Saint-Léger.

Pedigree : violences répétées / coups et blessures. Torture sur enfants mineurs. Séquestration.

Durée d’activité : plus de quinze ans.

Trois condamnations. Récidiviste.

Suspects potentiels : famille proche – une femme / deux enfants de dix et dix-sept ans.

Mode opératoire : empoisonnement.

Synopsis proposé : Très simple : DECOINTES est pilier du club de Football des « Red Bastards » et porte-parole/chargé des relations publiques.

- Lui demander une interview (dont il raffole) au nom du journal régional ; vous trouverez ci-joint quelques éléments crédibles sur « Le Bloissien Éclairé » pour étayer votre demande.

- Lui servir une bière préalablement complétée de la dose de cyanure également jointe dont la composition a été modifiée avec l’ajout d’un retardateur.

- Lui poser les trois questions (cf. PJ). Partir calmement.

Délais accordés pour exécution : deux semaines à compter de l’ouverture de cette lettre.

PS : Vous venez d’être photographié durant cette lecture. Votre sort est désormais intimement lié à celui de J-P DECOINTES.

SIGNATURE : S.D.A. : « Les Salauds Des Autres. »

Vous avez le droit d’en savoir plus : Tout le monde a un ennemi, un homme ou une femme qui nous a heurtés, profondément. Les faibles, ceux qui n’osent pas répondre aux coups et aux humiliations par lâcheté, par logique, ne passent jamais à l’acte. Leurs bourreaux s’en donnent à cœur joie, en toute impunité, salissant des vies gratuitement, par pur vice.

C’est pour lutter contre cette ignominie que S.D.A. est née. S.D.A. est entré en guerre. Son principe est simple : nous sommes un groupe d’individus de tous âges et de tous milieux, nous identifions, par le vaste réseau social de la ville, dans lequel nous sommes très actifs, des ordures, des tortionnaires du quotidien.

Nous sommes implantés dans les hôpitaux, la police, les services sociaux d’où nous recroisons les sources pour en vérifier la crédibilité. Nos cibles sont alors listées et choisies par vote au suffrage par voie épistolaire. Puis une lettre est rédigée décrivant sommairement la cible et le mode opératoire choisi pour son exécution. C’est elle que vous tenez entre les mains. En tant que parfait étranger, vous exécuterez le projet, sans affect. N’ayant aucun lien avec la cible, vous ne risquez aucune enquête. Vous ne prenez aucun risque. Il en découle très vite un cadavre sans meurtrier et une victime soulagée, quelque part. Et un peu de justice dans ce monde. Et la satisfaction d’avoir fait une action juste.

Les bénéficiaires du crime ne sont en aucun cas impliqués et restent en dehors de tout complot, dont ils ignoreront tout jusqu’à leur dernier souffle. En accomplissant cette œuvre de salubrité, S.D.A. vous est redevable. S.D.A. n’oublie jamais ceux qui l’aident. Jamais.

PS : S.D.A. n’oublie jamais non plus ceux qui ne l’aident pas, ceux que la lâcheté ou l’incrédulité font reculer. Complices des cibles désignées, leur condamnation à mort est votée à l’unanimité d’office. Vous verrez, c’est beaucoup plus facile que vous ne croyez : tous les soldats du monde dorment après le massacre d’inconnus. Vainqueurs, ils sont acclamés. Vaincus, ils sont pardonnés assez vite. S.D.A. ne vous demande rien de plus ni rien de moins que ce qu’un bon père de famille fait sous les drapeaux. Et cette guerre est bien plus juste que toutes celles jamais déclarées.

Bon courage.

Pierre n’a pas bougé le moindre muscle, il y a fort à parier qu’il n’a même pas cillé pendant cette lecture. Une vraie statue. Pas de grimace, pas de réaction. Une goutte de sueur, puis deux, puis trois, perlent sur son front. Un réflexe de survie le pousse à chercher des yeux un photographe. Il y avait bien une femme, il y a dix minutes, assise en face, en plein contre-jour, mais il n’est même pas sûr.

Sur l’autre feuille bien pliée, d’un papier plus ordinaire, il lit à une vitesse qu’il n’avait jamais atteinte la dizaine de lignes énumérant des faits sur le « Bloissien Éclairé » et une série de questions à caractère sportif.

Tout d’un coup son rythme cardiaque s’affole, son logiciel est en vrac. Il balance des hypothèses en batterie (c’est une blague / je vais mourir / c’est qui ces tarés/ je vais voir la police / j’en ai rien à foutre de leur conneries / quel connard ce Decointes / qu’est-ce que je risque après tout / c’est vraiment n’importe quoi / je suis en plein rêve, allez mon vieux faut aller bosser maintenant/ elle est bien bonne / maman je peux t’appeler / je vais foutre le camp de cette ville de fous / elle est bien bonne, ils m’ont bien eu, ça suffit maintenant, on a bien rigolé / non mais quel con je fais de croire à un truc pareil.)

C’est sur cette dernière réflexion que Pierre entend le bruit singulier d’un moteur d’appareil photo qui déclenche une rafale de clichés. En fait, Pierre ne sait même pas s’il ne vient pas de se fabriquer tout seul le bruit, s’il a existé pour de vrai. Il se lève comme un automate, il a froissé la lettre, ramassé le petit sachet et la seconde lettre qu’il a fourrée machinalement dans sa sacoche.

Le petit zéphyr féminin de tout à l’heure siffle un courant froid comme la lame d’un couteau sur ses épaules saisies par une sueur glacée. Le coin des enfants prend un air sinistre, lugubre, sous le nuage qui vient bien sûr d’obscurcir le parc Champris.

Les épineux se froissent, noircissent à vue d’œil, le gazon se noie dans la terre fangeuse, les courbes des chemins ondulent comme un reptile sous le pas lourd de Pierre. Allez, Pierre, le croassement du corbeau, tu viens de l’inventer pour le coup : il n’y a pas de corbeaux au parc Champris. Et l’heure tourne, il faut y aller maintenant.

Cela fait plusieurs jours que Pierre ne dort plus. Plusieurs jours qu’il a décroché dix fois son téléphone, composé dix fois tous les numéros d’assistance possible (police, gendarmerie, détectives privés, Sécurité du Territoire, etc.) et raccroché dix fois, rattrapé par le ridicule de son histoire.

Jeudi, il s‘est déplacé au commissariat avec la lettre, a commencé à raconter son histoire en brandissant le petit sachet mortel sous le regard peu inspiré de l’agent de police de service : une petite brune aux cheveux courts, quinze ans de métier à vue d’œil, qui en a vu d’autres.

Des tarés, des bluffeurs, des dangereux, des lâches - beaucoup de lâches. De ceux qui détournent le regard quand on les questionne, qui rient quand il faut pas, qui nient avec la dernière énergie devant les évidences. Ils sont souvent menteurs, les lâches pense Corinne (c’est son nom à la petite policière).

Elle n’est pas très maline, la petite Corinne, un peu feignasse aussi. Elle regarda Pierre, le trouva ridicule. Pendant qu’il lui servit son histoire à dormir debout, elle pensait à ses vacances. Elle est lasse de tous ces connards qui s’inventent des trucs à la con pour se rendre intéressants. Pierre se rendit compte que la policière ne l’écoutait qu’à peine. Découragé, il finit par faire demi-tour ; Corinne n’a même pas pris la peine de lui demander ses papiers : un dingue de plus ou de moins, ça mérite pas que je m’emmerde à remplir un dossier pensa-t-elle en haussant les épaules.

Le plus embêtant dans la vie de Pierre depuis le vingt avril, c’est Groscon, alias Michael Saint-Paulin. Il s’est fabriqué tout seul Saint-Paulin, et, assez curieusement du point de vue de son entourage, l’est vachement fier. Un mètre soixante-trois, soixante-dix kilos, le poil rare et le double menton en guise de collier, on ne peut pas vraiment parler de play-boy. De toute façon, Saint-Paulin n’a jamais compté sur son physique, malgré l’infinie beauté de ses yeux bleu foncé. Il peut lui arriver de faire varier l’intensité de son regard à l’envi, ce qui impressionne, mais c’est bien là sa seule coquetterie.

Très tôt jeté sur le marché du travail sans bagage par un père borné, il a gravi un à un tous les échelons jusqu’à ce qu’il en arrive à cette conclusion limpide : pourquoi faire pour les autres ce que l’on peut faire pour soi alors que le risque n’est pas supérieur ?

À trente-cinq ans, le couteau entre les dents, la rage au ventre, Saint-Paulin a fondé sa boîte M.S.P. Conseil- Business Solutions. Malin et opportuniste, il a débauché quelques types brillants ou utiles – qui ne sont pas forcément les mêmes - dont Pierre, dès le départ de son aventure.

L’opiniâtreté, la manipulation, voire la corruption légère dont il n’hésita pas à se servir ont fait le reste : une jolie petite P.M.E, avec son chiffre en noir d’azur au circuit imprimé d’or et cerclé de même. Passionné de Comics et de culture américaine, Saint-Paulin rêve de clients outre-Atlantique, bûche son anglais via des tutoriaux en ligne à défaut d’interlocuteurs anglophones et passe son rare temps libre à compter ses sous qu’il ne dépense jamais, son trésor qu’il accumule pour le seul plaisir de l’accumulation.

Pas d’enfants (cher), pas de femme (encore plus cher) pas d’amis proches (ça rapporte rien). Mais beaucoup de relations (ça rapporte potentiellement gros). Toujours vêtu d’un costume gris pas net et mal coupé, étranglé par une cravate ringarde sur une chemise blanche, souliers pourris qui couinent à chacun de ses petits pas rapprochés, Saint-Paulin n’inspire pas vraiment le succès, il n’impressionne pas.

Cette allure de looser, Groscon en joue à merveille, endort ses proies avant de les avaler, petit à petit, par une sorte de méthode Kaizen retournée d’une efficacité redoutable. Sa méthode vis-à-vis de l’interne est plus droite : coup de gueule homérique, sanction quand il désapprouve, rien quand il approuve (potentiellement, un compliment signifie une augmentation de salaire : inimaginable).

Saint-Paulin-Groscon, lui, l’en a rien à foutre des nuits blanches de Pierre. Le dossier Schmiddlin n’avance pas. Pierre avait promis une résolution des conflits entre logiciels « dans les deux semaines, Boss ». Et puis rien du tout. Schmiddlin envoie des mails dont le ton se durcit chaque jour « something smells in the kitchen » comme disent les Anglais...

Groscon convoque Pierre pour la énième fois. Il lui trouve vraiment une sale gueule : blanc comme un linge, maigre, le regard affolé, Pierre a un peu perdu de sa superbe. Groscon est tenté par un « faut dormir mon gars ! » mais décide finalement que ce n’est pas ses oignons : si Pierre se farcit des kangourous la nuit ou se tripote sur le web, c’est pas son problème, ça le regarde pas. Boulot-boulot. « I don’t care. I don’t give a fuck ! » pense Saint-Paulin qui adore ponctuer ses paroles et ses pensées d’un anglais international bon marché. Ça fait drôlement classe et ça impressionne Claire, sa secrétaire. Easy money.

- Pierre. J’en ai plein le cul de Schmiddlin. Il me casse les bonbons tous les jours. J’en ai marre aussi de vous poser la même question everyday.

Fed up : « z’avez quarante-huit heures pour calmer les Suisses, sinon, you’re out. Inventez ce que vous voulez, rédigez n'importe quoi, mais calmez-les. Et bossez. Fin de l’entretien. Salut. Exécution. Get out. »

Pierre fixe Groscon puis il baisse les yeux. Salaud d’égoïste avec sa boîte de merde. Rien à foutre de Schmiddlin. Le dossier Decointes me prend trop de temps…

- C’est quoi ça Decointes ? Are you kidding me ? J’ai pas de client à ce nom-là !

- Désolé, je parlai pour moi-même.

- Rien à b… cirer. Quarante-huit heures ! Pas une de plus ou t’es viré ! Get back to your bloody computer tout de suite !

Le tutoiement était sorti tout seul, Groscon s’en aperçut et pensa que c’était de circonstance. Tutoyer sa victime, « ça le fait » pensa-t-il.

Un petit sourire de crotale se dessina sur sa bouche lorsque la porte de son bureau se referma sans bruit. Avec une branlée pareille, il va se bouger this fucking weirdo…

Le deux mai, au « Bar des Buteurs », Pierre attend sa cible. Il est étonnamment calme et détendu, très concentré. Il s’est habillé de vêtements neufs, sa barbe est assez fournie et sa perruque d’un blond décoloré est savamment nouée à ses cheveux de jais courts. Une paire de lunettes en écaille épaisse : il est vraiment méconnaissable ce qui ne change pas grand-chose, personne ne le connaissant dans ce coin de Bloissy.

Jean-Pierre Decointes se pointe avec une bonne demi-heure d’avance, jovial. C’est un type de grande taille, athlétique voire carrément baraqué. Le sourire étincelant, les dents étonnamment blanches, assez élégant, il a tout d’une affiche de pub qui célébrerait l’emploi pour tous, une sorte de « yes I can » à lui tout seul.

Aux antipodes de l’image de monstre mal rasé à la moustache gauloise, le ventre énorme, bardé de tatouages, de boucles d’oreilles et de bagouzes à tête de mort que Pierre s’était fabriquée. Mais Pierre a effacé d’emblée toute empathie de son esprit.

Poignée de main franche, peau chaude, parfum délicat, le tout orné par un « bonjour ! » franc et massif. Pierre lui tend une main molle. Son Nagra est posé sur la table, il a à côté de lui les derniers opus du « Bloissien Éclairé » et un carnet de notes. Pierre a pris soin de réviser le palmarès des « Red Bastards », afin de professionnaliser ses répliques, de toute manière Decointes s’en fout : il veut juste lui communiquer son enthousiasme, qu’on le cite sans oublier le « s » final à son nom, et que l’on ne raccourcisse pas ses réponses :

- C’est trop souvent fait comme ça, un peu comme si on jouait un match en dix minutes, arrêts de jeu compris.

Pierre se garde de lui répondre que, pour sa part, ça lui suffirait amplement, mais bon. À la place, il le gratifie d’un sourire entre-sportifs-qui-se-comprennent. Le patron du bar appelle Decointes :

- Hé, J-P, téléphone pour toi !

J-P présente ses excuses et va prendre le combiné au bar. Pierre s’était entraîné chez lui avec un peu de farine : abrité du regard par l’épaisseur du Nagra, en moins de vingt secondes il avait agité le verre et dilué le poison. Il a agi comme un bon petit logiciel bien programmé, sans une faute, sans affect. Le battement du cœur de Pierre ne dépasse pas les quatre-vingt-dix quand la cible se rassoit :

- Sincèrement désolé !

Pierre avait pris soin de faire appeler Decointes par un de ses collègues sous un prétexte facile, genre « J-P veut vous parler vers dix heures, il m’a demandé que vous l’appeliez sur son mobile, il compte sur vous. » Pour plus de sécurité, Pierre avait fait une demande approchante auprès de plusieurs des proches de la cible, au cas où. Le téléphone sonna quand même deux fois sur les trois. Pas mal. D’autant que la bière est bue par J-P entre deux coups de fil.

- Je comprends rien : tout le monde m’appelle mais je leur ai rien demandé moi ?

Pierre est un peu pâle. Il remercie son interlocuteur, lui laisse une carte de visite bidon. Et il s’en va, avec un sentiment curieux, mélange d’angoisse pure et de délivrance absolue. Il note quand même comme une étrange lueur teintée d’une vraie gêne dans le regard de Decointes au moment où ils se séparent, un point d’interrogation qui se détord vers un point d’exclamation, comme s’il se doutait de quelque chose.

Pierre quant à lui ne cille pas, son visage est de marbre, ses sourcils broussailleux rapprochés, il fixe sa cible atteinte comme le ferait un chasseur devant une bête agonisante, avec ce regard dénué de culpabilité mais avec une pointe de pitié mêlée à la froideur de l’inéluctable. Et la certitude que c’est dans l’ordre des choses et que tout est bien : les proies et les prédateurs, les victimes et leurs bourreaux, car ainsi va le monde.

Assis dans sa voiture, le regard perdu, il ferme les yeux. Son cauchemar prend fin. Sa vie va reprendre un cours normal, ses nuits ne seront plus le théâtre d’angoisses invivables, fini l’horreur du châtiment à venir et la trouille absolue qui lui mangeait le ventre ! Sa décision fut prise lorsqu’il reçut chez lui des clichés de lui au parc Champris, une lettre à la main.

Il en a presque fait une attaque, il a hurlé à en perdre la voix, il a vomi de la bile pure. Et il a pris sa décision. Maintenant que tout est terminé, il n’est même pas vraiment sûr que tout ça c’est vraiment passé. Il se retournerait presque pour constater que même le « Bar des Buteurs » n’a jamais existé que dans son imagination : dommage Pierre, le bar existe bel et bien. Et la cible se prépare à regagner ses pénates, à mille lieues de se douter qu’il quitterait ce monde dans moins d’une heure ce qui n’est pas plus mal, finalement.

Pierre contemple le plafond de son appartement. Cela fait dix jours qu’il ne sort plus, ratisse sans appétit ses fonds de placard pour survivre. Il a perdu dix kilos. Son appartement est un bouge dégueulasse. La presse passe progressivement à autre chose : des articles émus sur « La disparition brutale d’un bloissien apprécié de tous, sportif accompli laissant deux enfants en bas âge et une veuve éplorée. « La police n’exclut pas la thèse criminelle » aux articles de moins en moins fournis, les interviews vides des flics, l’enlisement…

Pierre n’est même pas étonné que l’agent Corinne Decoisne n’ait pas été mentionnée, son incompétence à donner un nom l’ayant d’office disqualifiée... L’émotion quotidienne des nouvelles est passée à d’autres sujets, vachement plus graves : des déculottées sportives, des pogroms, des discours, des fêtes, cycle bien huilé distillant avec un savant mélange dosé à la perfection un peu de sordide de la porte à côté (vous avez de la chance, c’est pas vous), une larme de génocide lointain (putain le bol, c’est pas encore vous et ça risque pas), un trait des décisions gouvernementales lointaines (de toute manière, vous êtes pas concernés), un zeste de distraction du moment (chouette on va pouvoir oublier tout ça).

Mélangez, avalez, digérez, recommencez.

Maintenant le logiciel interne de Pierre a court-circuité un certain nombre d’applications pour se concentrer sur une seule : haro sur Michael Saint-Paulin, dit Groscon, coupable de lui avoir bousillé la vie. Car c’est lui le responsable de toute cette merde, lui qui l’a fichu dehors, qui l’a humilié depuis trois ans, s’est servi de son intelligence et de sa foi en M.S.P. Conseil pour son seul profit. Et lui qui l’a éliminé à la première occasion. Saint-Paulin, lui, il existe pour de vrai. Et Pierre tient l’outil de sa vengeance.

Il se lève avec difficulté, attrape une feuille de papier A4 standard. Il rédige un brouillon rapide de la lettre. Il recommence à plusieurs reprises, son stylo trace des lignes dyslexiques, parfois la pointe crève le papier, parfois elle le caresse à peine. Il prend son temps pour décrire par le menu toutes les tortures professionnelles, menaces et magouilles de Groscon, il a pris soin de détourner la boîte mail de la direction avant de partir pour recevoir une copie de toute la correspondance de Saint-Paulin.

Il en rajoute, cite d’autres noms de victimes de cette P.M.E dont « les vies foutues sont facilement identifiables ». Implore le paiement de sa dette par S.D.A. Il donne l’emploi du temps de Groscon, le nom de sa secrétaire, ses manies et ses habitudes. Il précise qu’il n’a plus rien à perdre, que c’est sa seule bouée de sauvetage, la disparition de Saint-Paulin. Que sa vie ne tient plus qu’à une résurrection, et que cette résurrection est dans les mains de S.D.A., ce qui est la moindre des choses. Que cette disparition pourra lui permettre de rattraper le dossier Schmiddlin dont il est le seul à connaître tous les rouages depuis trois ans, et, par là même, de sauver M.S.P. Conseil d’un dépôt de bilan inévitable, que de toute façon il est le seul capable d’enrayer. Et que la Terre sera débarrassée d’une ordure de plus.

Alors que Pierre va sceller sa lettre, une évidence s’installe face à lui et le regarde droit dans le fond du raisonnement : ça ne sert à rien Pierre, pas comme ça. « No way » dirait Groscon.

Avec une fièvre soudaine, Pierre se rue alors sur son PC, reprend la lettre originale de S.D.A. dont il recopie à l’identique la structure. Il ne lui reste qu’à changer le nom et l’adresse de la cible et à rédiger un motif pour l’exécution. Plutôt que viol il met « corruption active, détournements de fonds, humiliations et tortures psychologiques poussant au suicide ses victimes ». Pour le mode opératoire, faisons simple : le coup du poison est le plus discret, il suffit juste de glaner une recette efficace sur le web.

Quant à l’occurrence, une interview mandatée par une revue américaine fera l’affaire. Cette fois Pierre pleure de joie, il prend une belle enveloppe en vélin beige qu’il a remplie des papiers nécessaires, il la scelle avec un petit cachet de cire rouge sang. Il vérifie le chargement de son appareil photo, enfile un manteau léger et marche calmement vers le parc Champris. Et il se fiche bien de savoir, dans le fond, si S.D.A. existe vraiment, ou s’il vient juste de lui offrir une descendance.

La douceur de ce petit matin du quinze juin est presque odorante ; il règne dans ce parc recroquevillé sur lui-même de Bloissy comme un sentiment de plénitude et de grâce qui rend magique ce lieu en cet instant précis…