La nuit froide et humide ne laisse filtrer que la lointaine rumeur de la circulation, pas un chat aux alentours, pas un bruit. La petite pièce est flanquée à l’entrée d’un immense entrepôt désaffecté à l’écart de la ville. Assis de l’autre côté d’un vieux bureau métallique, l’homme me dévisage. Pour seul éclairage, une vieille lampe dont l’abat-jour est tourné vers moi sans toutefois m’éblouir.

La surface du bureau est vide, à l’exception d’une enveloppe posée devant moi. De l’autre côté les deux mains de l’homme, énormes, velues, posées tranquillement sur la table.

– Alors c’est vous qu’on appelle le flic ?

– Oui, c’est comme ça qu’on m’appelle.

– C’est parce que vous avez été flic ?

– C’est ça…

Il me fait un signe de tête vers l’enveloppe. Tranquillement je me penche pour la saisir et je l’ouvre. Elle contient une photo correctement imprimée. Visage de trois quarts face, les traits soulignés par des ombres nettes. Pas de maquillage, pas de cheveux barrant le visage, l’identification ne posera pas de problème. Brune, la trentaine, type méditerranéen, très belle. Je le regarde sans rien dire.

– Ça vous pose un problème ?

C’est toujours les mêmes questions. Une des rares choses qui me fasse sourire dans ces circonstances.

– Aucun problème. Les problèmes je les élimine. C’est mon job et c’est un bon job.

Il voit mon sourire et relâche sa tension dans un gros rire qui se veut complice.

– Un bon job ?

– Oui, il y a toujours beaucoup de problèmes, c’est bon pour les affaires... ce genre d’affaires.

Il rit encore, mais sur un ton moins gai. Il essaie de plaisanter.

– Alors vous êtes un homme heureux !

– D’une certaine manière, on peut dire ça. Je rends des services à des gens qui ont des problèmes. Je règle leurs problèmes et ils me paient bien.

Il redevient sérieux. L’argent c’est sérieux. C’est la seule chose vraiment importante pour eux. La vie est moins importante, elle ne vaut que s’ils ont besoin de la protéger ou de la supprimer.

– Trente mille.

Je ne réponds rien et laisse le silence s’installer.

– C’est bien votre tarif ?

Trente mille, le prix d’une bagnole de cave… Pour le prix d’un trois pièces de banlieue on peut décimer toute une famille. C’est ça le prix de la vie dans ce milieu.

– Ce n’est pas le cas habituel, le tarif ne s’applique pas.

– Qu’est-ce que c’est cette connerie ! crache-t-il agressif.

– Cent mille, c’est mon tarif pour les civils.

– Quoi civils ?

– Ceux qui ne sont pas comme vous et moi, ceux qui n’ont pas de flingue, qui ne trafiquent pas de la came, qui ne transforment pas en esclave des femmes achetées une poignée d’euros dans un bidonville d’Afrique.

Il a un rire mauvais.

– Tu veux dire les caves. Pourquoi ça serait plus cher, au contraire c’est plus facile, il n’y a pas de risques !

– Parce que j’ai une mémoire et que le matin, quand je me rase, je vois leurs visages derrière mon miroir. Les ordures, les pourris, les dealers, ceux-là je les regarde dans les yeux, ça ne me fait rien, mais ceux qui n’ont rien demandé, qui ne gênent personne, ceux que j’aurais dû protéger, qui étaient là au mauvais moment au mauvais endroit quand je faisais de mauvais choix, ils me hantent.

– C’est quoi ces conneries, t’as des principes, t’as oublié que t’es qu’un flingueur, un mec qui dézingue pour du blé et tu essayes de m’avoir avec tes beaux sentiments, tu me prends pour une tarlouze, pauvre con !

– Pourquoi la descendre, pourquoi ne pas seulement lui faire peur ?

– Hé Ducon, te mêle pas de ça. Ça te regarde pas, c’est pas elle la cliente, c’est son mec et on veut lui donner une bonne leçon en liquidant sa poule, genre dernier averto pour qu’il comprenne bien le message. Tu piges ?

– Oui je comprends qu’il suffirait de lui faire peur.

– C’est déjà fait, le mec croit à sa bonne étoile, qu’il est plus malin que tout le monde, qu’il nous aura avant qu’on l’ait descendu.

– S’il tient à la fille, il suffit qu’elle ait peur et elle saura le faire changer d’avis.

– Il en a rien à péter de la fille.

– Vous avez essayé ? En plus, pour ce genre de services, je vous fais un prix d’amis parce que vous m’êtes très sympathique et trente mille me conviennent parfaitement.

– Trente mille, tu la buttes ou tu dégages ! Quoi ? Ça te fait marrer ce que je dis !

– Non, cela me fait juste penser que c’est un bon job. On me paie pour éliminer une femme afin de faire peur à un homme qui peut-être ensuite va me payer pour se venger.

L’homme s’apprête à répliquer avec fureur, mais je vois son expression changer, les traits encore contractés par la colère, la bouche ouverte, il s’est figé. Il vient de comprendre que quelque chose ne va pas.

Malgré la pénombre je le vois blêmir, son masque de colère se transforme. De froncés, les sourcils se sont relevés au-dessus d’une paire d’yeux désormais grands ouverts, un signe incontestable de peur physique. Dans ce tableau de stupeur, il fait une erreur en ne reprenant pas tout de suite la conversation. L’immobilité et le silence qu’il m’offre me permettent de percevoir immédiatement le très lent mouvement que ses deux grosses mains ont amorcé vers ses genoux.

– Gardez vos mains sur la table, lui dis-je sèchement.

– Vous êtes fou, je ne suis pas seul…

– On est toujours seul dans les derniers instants de sa vie, dis-je d’un ton léger.

– Je vais appeler mes gardes du corps, ils vont…

– Faites donc, vous êtes chez vous, inutile d’attendre mon autorisation. Au fait ils s’appellent comment ? On n’a pas vraiment eu de temps de causer.

Il est livide maintenant, l’effroi s’étale sur son visage, il ne va pas tarder à devenir arrangeant ou à exprimer des regrets. J’ai horreur de ça ; ce manque de dignité de ceux habitués à voler l’existence des autres et qui le moment venu se décomposent comme des animaux fous de terreur, comme les victimes ordinaires dont ils se délectent des supplications. Il faut faire vite maintenant. Il déglutit.

– D’acc… d’accord pour cent mille, non… d’accord pour lui faire peur, trente mille c’est…

Il suspend sa phrase en voyant le canon du pistolet monter vers son front. Un instant de silence.

– Mauvaise réponse, rien d’autre à ajouter… monsieur ?

Le temps pour qu’une goutte de sueur perle le long de son nez puis le bruit mat du coup de feu étouffé par le silencieux. La plaie entre les deux sourcils, bien dessinée, peu sanglante, l’expression figée. Il s’effondre lourdement sur la table.

Les choses vont et viennent… on prend des habitudes de taulier et un jour, on ne sait comment, le client… c’est vous.