Tout ce qui se détache de nos pensées, ne nous appartient plus jamais vraiment. J’use mes rimes contre les souvenirs, je fais râper les lettres contre mes écorchures, infimes déchirures. Parfois j’immisce une virgule, mal dissimulée, un peu trop fort immiscée dans mes parcours, je dévisse la cordée de mots et je bascule la lecture dans le gouffre de l’incomprise qui se cache au fond du précipice.

Je m’essouffle contre ceux qui ne peuvent me posséder, et je m’écorche contre la douce chaleur de leur ventre de vie. Je croque leurs confessions, dans l’intimité d’une confidence à deux, je m’alanguis contre leur force fragile, et je deviens encore plus fortement fragile.

Tout ce qui s’avoue ne fait plus mal, car accepter c’est ne plus souffrir, ne pas accepter, c’est entacher Ces pensées de souffrance. Puisqu’il me faut accepter d’aimer pour pouvoir être aimé, alors je pacte avec l’espoir de ne plus côtoyer d’amour, pour ne plus jamais l’espérer, des spasmes lourds des heures qui ricochent sur mes mois, mes années d’apnée d’amour.

Que mes pensées se meurent et que cesse l’attente d’aimer pour être, que s’endorme le rêve d’une femme éveillée qui n’a plus jamais su s’endormir contre un cœur neuf. Que s’efface celui qui saura m’aimer pour que je réapprenne à travers ses yeux à aimer festoyer autour du mot « amour », pour ainsi mourir d’avoir trop aimé l’amour sans jamais l’avoir à nouveau rencontré.

Les rêves se consument dans le cœur des femmes, les espoirs se lovent dans leurs ventres gonflés d’amour, et leurs tristesses se tapissent dans leurs regards à la nuit tombée. Un jour, je verrai dans mon regard la flamme s’éteindre et je saurai que j’ai aimé un jour, il y a longtemps et que cette lumière ne s’est jamais éteinte contre les sombres souvenirs…