Elle saccage le boîtier de sa vie, pour mettre dans l’ombre le souffle filaire qui n’alimente plus les fusibles de son cœur.

Ment à s’en étouffer, quand ses yeux pleurent la vérité. Bétonne ses propos pour ne pas s’écrouler, cache derrière le mur de son présent, les décombres de putrides moments, parcourt à pas lents un passé massacré par ses mensonges, parfum de honte qu’elle n’avoue pas et qui la ronge.

Édifie des tours de verre, croche la nuit venue ses lèvres sur ces verres ébréchés, humidifie ces phrases du remords, quand l’alcool brûle son haleine, son cœur sirote le venin de sa vie dans le lit de ses veines.

Plie et déplie sans cesse son monde chimérique contre le dos de pages grises. Lassée, grisée, l’entasse et le largue en confettis dans les bras du vent. Décale le temps pour déglinguer son temps restant. Pose son carnet de bord, sur le rebord de ses déboires, et s’en va retourner boire sa vie d’avant, dans les fragrances d’une bouteille bon marché. Dans un coin, s’encanailler avec l’oubli, le faire se vautrer contre sa paresse, et plus tard l’esprit incarcéré dans ces incohérences, balancer son écriture sur la cambrure d’une feuille sans bordure.

Quand l’aube s’expose sur les volets de tous ceux qui dorment, elle restée éveillée pour le voir s’envoler, torché de ces tons blafards, de ces ridicules concessions qui ne lui feront écrire aucune confession.

Crispée sur la page blanche, le regard vitré, alourdie de ces abus répétés, elle suffoque, pleure, trinque avec l’heure à venir, si lâche qui ne lui concède que trop peu de répit. Tête qui vacille sous le poids des douleurs en éveil, feuilles qui jonchent le sol, épars sur la table. Au milieu d’un aveu, elle voudrait pouvoir appeler au secours, pour ce jour qui se lève et qui sera aux autres pareils, dans ce monde qui respire à tue tête, sa souffrance n’hurle pas, chuchote dans ces insomnies, tâche ces nuits et dissout ces jours dans les brumes de l’absence…