Faudrait-il que j’écrive,
D’un placard deux têtards, le portrait ?

Donc la tornade m’emportera
À qui va ! À qui mieux mieux !
Dans des pays extravagants.
Et j’en nagerais dans ce flot imberbe
Douceur obscure tonitruante
Fleur de lotus au côté de sèches ruades.
Je courrai en des lieux plus sûrs,
Au-dessus d’un monde ahah impur,
Et je m’en délecterai
Car du malheur j’ai fait mon souper.
Atire antivore pervenche plétori
Je glisse au-dessus de vos lits
Comme un mage accompli
Je vole et lis les rêves, dans vos petites têtes molles.

Mais quand le vent bleu du méridien,
Tourbillon sulfureux ou palpable,
Dans ses bouffées écumeuses surgit,
Je ris dans un saut parachute au milieu des étoiles
Et ces sœurs m’accablent de leurs yeux, si doux
Et m’émeuvent à pleuvoir jusque dans l’lit du monde
Où se couchent chaque soir le vieux et la féconde.

Et je repars frétillant de mes petites ailes d’ange grelottant
En riant vers de nouveaux visages.

Soudain je vois le prince, les yeux dorés d’ennuis
Dans un songe allongé sous sa rose,
Piquante plus que jamais.

Il ne m’interrompt puis son écharpe si serrée
Et mon cœur devient bien lourd
Car le vent passe comme dans un squelette dans ces larges habits de velours.
Alors désespoirs désespérés, je m’en vais moi-même me coucher
Même si ébullition il y aura sous l’opprobre qui chauffe déjà.

Petit prince réponds-moi, qu’y a-t-il de si fragile en toi
Mais les inconsolables restent inconsolés.
Mais le Petit prince écoute-moi, tu seras toujours le vent soufflant sur les blés.
Tu seras tous les blés du monde, tous les grains, toutes les poussières ;
Je pense à toi, tu m’habites où que tu-je sois.
Si tu sais tout, parle moooa !
Mais c’est trop tard, il ne parle plus la langue des têtards.